The Freak Circus

Lo hora de reaccionar

2012-01-31T11:47:00.000Z

Dice el refranero español: Dime de que presumes y te diré de que careces. Pues bien, esta frasecita la podríamos aplicar a la inmensa mayoría de ciudadanos que se nos llena la boca al hablar de política, pero que a la hora de la realidad no hacemos nada.

Estoy un poco harto de escuchar que estamos gobernados por políticos ineptos, que no hay nadie honrado, que deberían quitar esto o aquello. Pero todo se queda en un “hay que”, sin duda la frase más utilizada por los españoles. Pues bien si queremos que esto funcione de una vez, debemos dejarnos de decir “hay que” para pasar a un “tengo que”.

Ahora parece que Rajoy es el coco, es el malo, y es el líder de un partido político caciquil que junto con el PSOE están parasitados en nuestra sociedad. Mentira, mentira cochina. Rajoy ha sido votado democráticamente y la mayoría lo ha querido, por lo tanto es el justo presidente. ¿No te gusta? Pues muévete, organízate y trabaja. Si quieres que cambie el país, lo primero que tienes que hacer es cambiar tu primero.

Lo sé, ahora estaréis preguntando ¿y que has hecho tú? De momento estoy buscando algún grupo político afín a mis ideas, pero me da que ninguno cuaja del todo bien. Mucha parafernalia, mucha palabra y muy poca acción. Tal vez sea el momento de dar el paso y crear un partido político que sólo se mantenga por las cuotas de afiliación, un partido de acción donde las decisiones sean tomadas desde abajo, un partido donde todos los cargos sean revocables por Asamblea. Tal vez sea el momento de reaccionar.

Curiosidades de la historia 1: Por una caricatura

2012-01-13T05:51:00.001Z

Barcelona 25 de Noviembre de 1905, un día de fiesta para muchos residentes de la ciudad, ya que pocos días antes la Lliga Regionalista, de claras tendencias catalanistas, había conseguido un resultado histórico en Cataluña. Pues bien, el diario Cu-Cut publicó una viñeta donde, como podeís ver en la imagen, se representa a un militar preguntando a un civil qué es lo que estan celebrando, a lo cual el civil le responde que es el banquete de la victoria, y satíricamente el militar le responde: "¿De la victoria? Ah vaya pues deben ser paisanos". La gracia estaba en que España 7 años antes había perdido prácticamente todas sus posesiones ultramarítimas, con lo cual el ejército estaba de capa caída y con una imagen francamente decadente.

El humor negro de Joan García Junceda no sentó muy bien a los militares residentes en Barcelona, que la misma noche quemaron la redacción del semanal Cu-Cut y la redacción del diario La Veu de Catalunya. Todo esto, como es lógico, provocó un gran revuelo a nivel estatal, y el presidente del gobierno Montero Ríos decidió castigar a los militares, pero, como se veía venir, los militares veían una ofensa severa que se reprochase a los asaltantes su acción, ya sabeís cosas del orgullo, así que comunicaron a su máximo representante, Alfonso XIII que reorganizase la situación. Este, naturalmente se puso del lado de los militares, con lo cual Montero Ríos no tuvo otra opción que dimitir.

Así que ya veís, a veces una simple caricatura hecha en 5 minutos puede decidir el destino de un país entero.

Excavando en la arena: Hip Hop Español

2012-01-03T15:28:00.001Z

Este mes hace cuatro años que inauguré este blog, y sin duda no han pasado en balde. He aprendido muchísimo en este tiempo y lo que me queda por aprender. Como no suelo hablar de mi vida privada aprovecharé la ocasión para hablar de mi "mente privada" si se me permite tal alegoría.

El año 2011 ha sido muy fructífero, sobre todo porque me he abierto la mente, una vuelta más a la tuerca, y he experimentado muchas cosas nuevas. Una de las más agradables ha sido el acercamiento a un género musical al cual le había prejuzgado sin motivos: el hip hop, y más concretamente el español.

Todo empezó a principios de año cuando descubrí que había una emisora ideal para mí: Radio 3 de Radio Nacional de España (RNE). Esta emisora, por si no la conocéis, abarca todo tipo de géneros musicales, desde Jazz hasta Rock Metal, pasando por el Folk o el Flamenco. Pues bueno, uno de los programas que emite es El Rimadero, un programa de Hip Hop, Reggae y Dance Hall. Esta dirigido por Jota Mayúscula, que por si no lo sabéis era unos de los cantantes del mítico grupo de Rap español Club de los Poetas Violentos, lo que viene a ser Led Zeppelin en la influencia de la música Rock.

El Hip Hop español es espectacular, su nivel de composición, ya sea musical como escrita, es inigualable. Sus letras abarcan todo tipo de temas y lo que más me gusta: no hay temas tabús. Quizás muchos como yo apenas habíamos oído mucho, y sólo cantantes como Nach o grupos como SFDK o Violadores del Verso nos venían a la mente. Pero el Hip Hop español no es sólo eso, es mucho más y este año 2011 está en plena forma. Me gustaría destacar a grupos o MC (cantantes) como Elphomega, Duo Kie, Rapsusklei, Darmo, o Hiroshima Pro, entre muchos otros.

Si tenéis un poco de tiempo disfrutar de las canciones porque realmente merecen la pena.

Elphomega - Sol de Sábado, Lluvia de Domingo

Hiroshima Pro - Nada que opinar

Rapsusklei - Siempre

Nach y Chojin - Ayer y Hoy

Darmo - Un cabrón sincero

Relatos breves nº18: Cucarachas

2011-12-26T23:37:00.000Z

Cucarachas

Míralas, están en todas partes. Están en todas partes y son realmente asquerosas. Sin duda son algo despreciable y repugnante, pero por desgracia habitan en todos lados, parece que no hay sitio en la tierra donde no puedan establecerse, son realmente vomitivas. Van de un lado a otro, sin sentido, sin consciencia de nada, su única misión es engendrar y reproducirse. Se pasan sus míseras vidas correteando por aquí y por allá, ensuciando con sus sucias patas todo donde pisan. No se dan cuenta de lo impertinentes e irritables que llegan a ser.Cada día las veo, cada día me encuentro con ellas, me siguen, no puedo esconderme en ningún lado, vaya donde vaya me las encuentro deambulando. Me desquician. He pensado en suicidarme para no verlas, pero seguro que el día de mi entierro me vienen a ver y me observan. No tienen ni pizca de cerebro, son seres vivos odiosos.No hay forma de acabar con ellas, lo puedes intentar todo, pero siempre vendrán más, y más. No paran de salir por todos lados, las ves de todas formas y de todos lo colores, son peores que las ratas de cloaca. Deberían morirse todas.He visto como han contaminado ciudades, como han propagado enfermedades de un lugar a otro, inconscientes del daño que hacen. Destrozan vidas sin preocuparse. Hoy las he vuelto a ver, están en todas partes, en el metro leyendo libros que ni siquiera saben por que los adquieren, transitando miradas de un lugar a otro sin ser capaces de mirar fijamente, comprando cosas inútiles, viendo objetos cuadrados que emiten colores, caminando perdidos sin rumbo, charlando sobre temas intrascendentes.
Son basura, basura repugnante. Míralas, están en todas partes. Están en todas partes y son realmente asquerosas.

Lostau sobre la AIT

2011-12-09T14:52:00.001Z

"¿Sabéis lo que debéis hacer para destruir la Asociación [Internacional de Trabajadores]? Yo que soy internacionalista os lo diré: haced que desaparezcan las causas que le han dado origen".

Lostau, Congreso de los diputados 1871.

Viajes interiores II: La negación del ser

2011-11-30T17:30:00.001Z

II: La negación del ser

Estoy harto, realmenteharto, de escuchar a la gente decir que todo el mundo tiene un don. Como si laexistencia de tu ser fuera a cambiar el rumbo del mundo. Y sí, ya sé, ahora porla mente os vendrán nombres de grandes dictadores que por su voluntad hancambiado el destino de la humanidad. Dejad un lugar al escepticismo, y acabadcon la verborrea virulenta que ampara en las mentes colectivas.

Para ser consciente de lo que eres, tienes que empezar decero, y para empezar de cero debes negar tu existencia, y no me refiero a negarque existes, lo cual es una paradoja en plena regla, ya que todos sabemos queel ser existe. A lo que me refiero es negar cualquier precepto anterior a tupersona, negar que hayas nacido para algo, como que Dios te ha enviado al mundocon una misión. Es mentira. Tus padres un día decidieron tener coito, y túnaciste. Nada más simple que eso.

Esta negación del ser requiere quitarte las estúpidaspremisas de tener un don, un talento, o un poder sobrenatural. No es cierto.Otro en tus mismas condiciones podría hacerlo como tú. Por ejemplo Usain Bolt esen 2011 el plusmarquista mundial de los 100 metros lisos, con un tiempo de9,58s. Podríamos pensar que es único en el mundo, y que ha nacido para correr,pero realmente ¿cuánta gente, a nivel mundial, practica atletismo? Y de estagente ¿cuántos corren los 100 metros? Y de estos ¿cuántos pueden permitirse vivirde ello? Y de esta selección ¿cuántos tienen entrenador personal y un equipo degran calidad? Pocos, ¿verdad? Si todo el mundo, es decir 7 mil millones depersonas tuviésemos esas condiciones, seguramente habría gente más rápida, ocómo mínimo igual de rápidas que Usain. Y no quiero entrar en detalles, devida, alimentación y genética propia del corredor.

A lo que quiero llegar con todo esto, es que para empezar decero, debes negarte como ser, vaciar la caja de calificativos impuestos por losdemás y prejuicios. Tú serás lo que tú quieres ser, pero para ello debesconocerte a ti mismo, debes saber cómo eres. Si tienes alguna discapacidaddebes reconocerla y asumirla, sólo así comenzarás a aceptarte y a ver las cosascomo realmente son. El único que te conoce bien eres tú mismo, ni tu madre, nitu hijo, ni Dios, ni tu pareja, ni nadie, sólo tú te conoces, y lo másimportante, sólo tú eres responsable de tus actos.

Por eso el segunda viaje interior que he sufrido ha sido lanegación de mi ser. No soy más quecenizas y polvo. El hombre es fruto de una evolución. El mundo no depende de miexistencia. El responsable de mi vida soy yo.

Aunque pueda parecer un mensaje totalmente pesimista, no esasí, sólo reconociendo lo que realmente eres puedes llegar a conocer lo quepuedes hacer.

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Cuadro

El viajero contemplando un mar de nubes - Caspar David Friederich

Jovellanos

2011-11-19T20:19:00.001Z

"Peleas de Arriba, lugar pobre por estar inmediato al monasterio, con aguas y proporcionado para ser rico".

G.M. Jovellanos, Diarios.

Miguel Noguera

2011-11-15T20:21:00.001Z

Hace ya un tiempo que estoy siguiendo a un cómico, de esta generación pos-surrealista, que sin duda cada vez que lo veo me deja atónito y perplejo, y una sonrisa en la boca. Me lo enseñó un amigo hará cosa de 2 o 3 años, y aunque en un principio no me llamó mucho la atención, la reiteración de sus vídeos ha calado en mi perturbada mente.
Se llama Miguel Noguera, nació en Gran Canaria en 1979, aunque ha recorrido país a lo largo de su vida. Es un comediante especial, sarcástico llegando a la ofensa, sin sentido de lo políticamente correcto, atrevido, grosero, y surrealista, ¡vaya! todo lo que se puede decir de un Anti-héroe. Su espectáculo se llama Ultrashow, y consta en la explicación de una serie de historietas sin sentido sacadas de la mente del autor. Para llegar a estas historietas, Miguel, recoge momentos y objetos cotidianos y los transforma totalmente, llegando constantemente a una paradoja.
Cuesta un poco entender el humor, pero después de llevar un tiempo siguiéndolo no tengo ninguna duda, es un auténtico genio.

Su blog es el siguiente http://miguelnoguera.blogspot.com/

Y os dejo un vídeo para que lo veáis.

Muerte de una crónica anunciada

2011-10-23T13:57:00.002+01:00

No os confundáis con el título, no voy a hablar del libro de Gabriel García Márquez.

La muerte de la que hablo es la de la banda terrorista ETA (Euskadi Ta Askatasuna), que el jueves 20 de Octubre de 2011 declaraba un cese total de la violencia. Esta noticia, cómo es lógico, ha producido un río de tinta negra a lo largo y ancho de la Península Ibérica, y es que el anuncio parecía inminente, y más cuando el pasado lunes 17 diferentes grandes personalidades de la política internacional de los últimos años, como son Jonathan Powell (Jefe de Estado Mayor en el gobierno británcio de Tony Blair), Pierre Joxe (exmiembro del Consejo Constitucional francés), Kofi Annan (Antiguo Secretario de la ONU), Gro Harlem Bruntland (Ex-primera ministra noruega), Bertie Ahern (Ex-primer ministro Irlandés) y Garry Adams (presidente del Sinn Féin), decidieron hacer una reunión dónde todos los grupos parlamentarios tuvieran voz y voto. La gran mayoría de partidos aprovechó esta oportunidad para dejar patente sus posturas, pero también demostraron al estar sentados que querían una solución pacífica del conflicto. A esta mesa no asistió ni PP ni UPyD, que dejaron claro que esta reunión era más una pantomima de propaganda de la Izquierda Abertzale, que una auténtica conferencia de paz. A parte de los políticos también asistieron miembros de la Iglesia vasca, los sindicatos y representantes de organismos sociales.
La conferencia dejó clara una única postura, para que pueda haber un auténtica democracia y si Euskadi quiere coger otro tipo de vías independientes a las del gobierno central, ETA debe abandonar el conflicto armado. Todos estuvieron de acuerdo, y la sociedad vasca respondió al son de la conferencia de San Sebastián.
La respuesta no tardó en llegar, el 20 de Octubre ETA anunciaba el fin de la lucha armada, después de tantos y tantos años de muerte, miseria y dolor, llegaba el fin del conflicto, y comenzaba el inicio de otro, pero esta vez por vías pacíficas y democráticas. El mensaje sorprendió a los que no fueron, que quitaron importancia al comunicado. Los periódicos y medios de comunicación pro derechas, así como la AVT, criticaron duramente que la banda vasca no se entregará a las autoridades civiles para ser juzgadas y desintegrarán completamente la banda. En cambio la gran mayoría de los vascos así como un importante sector de la sociedad española mostró gran satisfacción por terminar un frente que llevaba ya demasiados años.

A día de hoy lo que si podemos decir es que ETA ha sido más un problema que una solución, sus largos años de lucha han sido el balde, por una parte ha mantenido la radicalidad del movimiento idependentista vasco, que hoy es mucho más pronunciado que en otros lugares de España como Cataluña o Galicia, pero todo tiene su parte negativa y es que por su culpa aquellos que querían una Euskadi Ta Askautasuna pero por medios democráticos han tenido que cerrar la boca o directamente apartarse de la política. Todo eso ha jugado un papel duro contra la sociedad vasca que quizás, y con razón por culpa de una minoría, ha sido tachada de radical e insolidaria. Lo que si queda claro es que la las víctimas que se cobraban, y sobre todo después de la transición, no hacían más que demostrar de que la banda era algo anacrónico, algo sin sentido en una sociedad que quiere ser democrática. Cada vez que asesinaban a alguien se desacreditaban y demostraban un orgullo que únicamente perjudicaba a aquellos que creían defender, los vascos.

Aun es muy pronto para hacer una valoración global del problema, y seguro que esto ne se ha acabado aquí, seguirá el conflicto aunque ahora por vías democráticas. Será el tiempo quién ponga las cosas en su sitio y demostrará quién tenía más parte de razón. Para hablar de una región, nación o como queráis llamarlo, únicamente cabe la voz de los que la habitan, y deben ser ellos los que a partir de ahora decidan su destino, así que Euskadi ahora te toca a tí.

Os dejo el vídeo donde ETA declara el cese definitivo del conflicto armado, y os aconsejo el libro de Juan Avilés: "El Terrorismo en España: de ETA a Al Qaeda".

Frecuencia: Bob Dylan

2011-10-08T12:31:00.000+01:00

It Ain't Me, Babe

Go ’way from my window
Leave at your own chosen speed
I’m not the one you want, babe
I’m not the one you need
You say you’re lookin’ for someone
Never weak but always strong
To protect you an’ defend you
Whether you are right or wrong
Someone to open each and every door
But it ain’t me, babe
No, no, no, it ain’t me, babe
It ain’t me you’re lookin’ for, babe
Go lightly from the ledge, babe
Go lightly on the ground
I’m not the one you want, babe
I will only let you down
You say you’re lookin’ for someone
Who will promise never to part
Someone to close his eyes for you
Someone to close his heart
Someone who will die for you an’ more
But it ain’t me, babe
No, no, no, it ain’t me, babe
It ain’t me you’re lookin’ for, babe
Go melt back into the night, babe
Everything inside is made of stone
There’s nothing in here moving
An’ anyway I’m not alone
You say you’re lookin' for someone
Who’ll pick you up each time you fall
To gather flowers constantly
An’ to come each time you call
A lover for your life an’ nothing more
But it ain’t me, babe
No, no, no, it ain’t me, babe
It ain’t me you’re lookin’ for, babe

The wire: Way down in the hole

2011-10-04T20:10:00.000+01:00

Una de las series más en forma de los últimos años ha sido The Wire, y el éxito radica en su simplicidad, en su humanismo y en su realeza del día a día en las calles de Baltimore, Estados Unidos. Sus personajes distan muchos de ser héroes, son hombres y mujeres normales con sus virtudes y sus defectos.

El tema de la serie es, como antes mencioné, la vida diaria de la ciudad. Para ello tenemos 5 temporadas que nos hablaran, cada una especializándose en un lugar concreto, de los problemas, muchos de ellos crónicos, que padece la urbe. En la primera vemos la lucha callejera entre la policía y los narcotraficantes del distrito oeste de la ciudad; la segunda la ubicamos en el puerto y sus problemas de contrabando; la tercera trata sobre los políticos y el difícil camino que es llegar al poder; la cuarta abarca el sistema educativo de la metrópolis y por último la quinta nos dará a conocer los medios de comunicación.

No me enrollo más, si os gustan las series oscuras y propias del cine negro no perdáis la ocasión de verla.

Aunque el tema de esta entrada es la BSO, y sobretodo las canciones de los opening (las introducciones de cada capítulo). Todas son verisiones (menos la canción de la segunda temporada, que es la original) de una canción de Tom Waits: "Way Down in the Hole", y son magníficas. Me parece una forma muy original de presentar una serie, además el tema en sí va que ni pintado a la trama argumental de la misma. Os dejo las intros, pero si podéis escucharlas enteras. Merece la pena.

1era Temporada, versionada por The Blind Boys of Alabama.

2da Temporada, la original.

3era Temporada, versionada por The Neville Brothers.

4ta Temporada, versionada por DoMaje.

5ta Temporada, versionada por Steve Earle.

Os dejo la letra, no tiene ningún desperdicio.

When you walk through the garden
you gotta watch your back
well I beg your pardon
walk the straight and narrow track
if you walk with Jesus
he's gonna save your soul
you gotta keep the devil
way down in the hole
he's got the fire and the fury
at his command
well you don't have to worry
if you hold on to Jesus hand
we'll all be safe from Satan
when the thunder rolls
just gotta help me keep the devil
way down in the hole
All the angels sing about Jesus' mighty sword
and they'll shield you with their wings
and keep you close to the lord
don't pay heed to temptation
for his hands are so cold
you gotta help me keep the devil
way down in the hole

Guión #2: El club de la lucha

2011-09-22T15:37:00.001+01:00

Fragmento del largometraje El club de la lucha.

Tyler Durden (Brad Pitt):(leyendo el folleto de seguridad situado en los asientos en voz alta) “Si su asiento esta al lado de una salida de emergencia… o bien, si se siente incapacitado para cubrir las funciones descritas en las medidas de seguridad… pídale al asistente de vuelo que le cambie de asiento.”

Narrador (Edward Norton): “Es una gran responsabilidad…”

TD : “¿Cambiamos el asiento?”

N : “No, no soy el adecuado para esa tarea en particular.”

TD : “¿Para qué la salida de emergencia a 10000 metros de altura? Mmm… Ilusión de seguridad.”

N : “Sí, supongo.”

TD : “¿Por qué los aviones llevan mascarillas de oxigeno?”

N : “Para poder respirar…”

TD : “El oxigeno… te coloca. En caso de una emergencia respiras hondo debido al pánico… De ese modo, te vuelves eufórico, dócil, aceptas tu destino… Esta todo allí (le enseña los dibujos del folleto)… aterrizaje de emergencia a 1000 kilómetros por hora, caras inexpresivas, tranquilas como vacas hindúes…”

N : “Es… una teoría interesante.”

Cuaderno de frases encontradas de Juan Berrio

2011-09-16T14:08:00.000+01:00

Hace poco vi en 'Filosofía Hoy', una revista de edición impresa, unas pequeñas imágenes incluidas en un artículo que me llamaron especialmente la atención. Se trataba de dibujos del Cuaderno de Frases de Juan Berrio que, como profano en la materia, no sabía quién era.

Las imágenes son muy simples y sencillas, y cómo su propio nombre indica representa a frases cotidianas que podemos ver todos los días en la calle, pero detrás de ello hay un trasfondo, si las vemos desde otra óptica podemos observar que algunas frases pueden ser irónicas, otras crueles, y otras de lo más humanas. Si tenéis un momento pasaros por el blog que tiene y entreteneros un rato.

Cuaderno de frases encontradas- Juan Berrio

Refundación de un movimiento

2011-09-12T22:57:00.000+01:00

Refundación de un movimiento

El 15M ha marcado para muchos españoles un antes y un después. El movimiento ha logrado sacar los colores a más de un diputado y senador, y ha hecho medida de presión para que alguna de sus muchas iniciativas tire para adelante. Pero aun asíno se puede hablar de profundo éxito, las fuerzas se han ido agotando y las marchas, acampadas, concentraciones y asambleas han ido cesando debido al cansancio y el enroque por parte de los partidos políticos.

Parece evidente que los grupos políticos, en general, sólo les interesa el movimiento a la hora de recibir votos de ellos. La derecha en un principio pareció apoyar debido a la gran crítica que los indignados daban al gobierno socialista, pero al ver que ellos también eran muy criticados decidieron retirar lo dicho, ya que se estaba volviendo contraproducente. La izquierda, sin embargo, si que ha continuado su objetivo de derivar ese número de votos hacia ellos, pero prometiendo más de boca que de hecho. Esto demuestra que ni uno ni otro quieren hacer algo de caso a lo que se proponía en el movimiento en sí que únicamente era cambiar las reglas de juego y no los jugadores.

División en su interior

El movimiento Democracia Real Ya buscaba en sus inicios un sistema más justo, plural y equitativo donde el ciudadano fuera la piedra angular del estado. Pero este ideario pronto fue ampliado en las asambleas por medidas utópicas o ideas absolutamente revolucionarias. Todo ello dividió el movimiento en pequeños sectores aunque de ellos dos fueron los más destacados.

Los primeros, que les podemos denominar los Idealistas, se puede definir como aquel grupo de personas de tendencias políticas de lo más variopintas que buscan una solución revolucionaria y reaccionaria del sistema político. Muchas de sus repuestas a los problemas actuales son muy drásticas, entre ellas acabar con la monarquía, quitar el senado o nacionalizar bancos y un amplio sector empresarial, también muchos proponen campañas en contra del voto, y no sólo del PP o PSOE, sino de ninguna formación política.

Los segundos, y más moderados en sus medidas, se podrían denominar Realistas, y no porque tengan sentimientos afines hacia la monarquía, sino porque sus medidas son más aceptables en la sociedad común española. Buscan cambios menos drásticos pero que pueden ser aprobados por gran parte de los ciudadanos y son los que han asentado más el movimiento. Sus tendencias son más bien laboralistas, y más que definirse de un grupo u otro, buscan una mayor eficacia y eficiencia del sistema político gubernativo. Ellos han pedido que la gente voto, pero que su voto sea útil.

El camino

Los cambios son complicados, y más en un estado que se va acercando a los 50 millones de personas, para ello hace falta tener las cosas muy claras y lo más importante, saberlas vender bien. El obstáculo más complicado que tiene el movimiento del 15M es la carencia de los medios de comunicación. Las redes sociales son buenos medios para captar a un sector de la población, sobretodo a jóvenes parados, que de eso somos líderes mundiales, pero resulta ineficaz a la hora de llegar a todo el resto de personas. Nuestro Estado es muy plural, y muchos se fían más de determinado canal de televisión, periódico o emisora de radio, que lo que le pueda mostrar videos del Youtube o cualquier red social. Esto genera la necesidad de que el movimiento tenga medios de comunicación propios o cómo mínimo afines. Pero la pregunta que surgiría entonces es cómo lograrlo.

Refinamiento

Para crear una mayor cohesión hay que empezar a ser oficiales y para ello hay que plantar la cara y batalla. Recuerdo la primera asamblea que asistí donde dije, inocente de mí, que se debía crear un partido político. Fui abucheado por una amplia mayoría, los idealistas me catalogaron de vendido, trepa y no se que cosas más, los realistas de ingenuo. Estuvo claro que no fue ni el lugar ni el momento apropiado, pero en el fondo creía y sigo creyendo que esa es la vía más acertada. Ya han dado razones de peso los partidos políticos actuales de que no están dispuestos a bajarse del carro ni cambiar las reglas del juego que ellos, en nombre de la democracia, han establecido. Han dado palos por todos lados e incluso el movimiento se ha tachado de radical y anarquista, en el sentido más peyorativo de la palabra. De esto no han tardado en aprovecharse sus medios de comunicación que han mostrado a través de imágenes, muchas de ellas manipuladas, que el movimiento es un despropósito y algo propio de soñadores e ilusionistas.

Ahora es el momento de mover ficha, o mejor dicho de empezar a jugar con ellos, ya que aun no se ha empezado a jugar a su juego que es dónde más les puede doler. En mi opinión el movimiento, y para más puntualizar el sector realista, es el que debe comenzar a crear las bases de un partido político para poderles hacer frente, es ahí donde más daño les haremos. Un partido con una única ideología, la democracia. Un partido fuerte con unas bases estrictas, serias y reformadoras. Es el momento de revivir la democracia, es más, de refundarla. Los líderes no deben ser simples títeres a manos de intereses comerciales, más bien, personas rectas y sin tacha serias en su hacer. Para que no se corrompan debe estar toda la base, el pueblo, detrás suyo para recriminarle cualquier mala acción, y dejarle bien claro que las decisiones que tomará serán las que los ciudadanos han decidido.

Vivimos en el siglo XXI y con los medios tecnológicos a nuestro alcance no debería ser muy difícil que las decisiones importantes se puedan votar a través de la red con tu DNI, no pido que se vote todo, como muchas veces parece dar la sensación, únicamente pido el voto en las decisiones importantes y una mayor participación ciudadana al respecto. Los presidentes, alcaldes y demás responsables no tienen que ser los mejores políticos, pero sí los mejores administradores de nuestra sociedad y economía. Esto es como una comunidad de vecinos pero a lo grande.

Relatos breves nº17: Peaje

2011-08-29T20:12:00.000+01:00

Peaje

Era un quince de Diciembre en el peaje número cuarenta y dos entre San. Luis y Utah, en una de esas interminables autopistas que recorrían la zona central de Estados Unidos.Era una noche fría, típica de un clima continental seco. La temperatura rondaba los cero grados. Tommy estaba sentado en la silla escuchando música con sus auriculares a todo volumen. Starway to heaven. Y como era costumbre no pasaba ningún coche, estaba todo desierto. Meses antes tenía más compañeros con los que compartía y amenizaba el turno de noche, pero desde que crearon el nuevo sistema por tarjetas todos habían sido despedidos. Sólo quedaba él en una de las cincuenta y uno cabinas fantasmales. De tanto en tanto pasaba algún camión, pero era extraño, con la nueva carretera estatal, la gente dejó de pasar por allí. Su tía Maggy que le había enchufado en el puesto le decía que seguramente cerrarían la autopista y quedaría fuera de servicio. Para Tommy eso era un fastidio, le encantaba el trabajo. Treintitres horas semanales, mil cuatrocientos diez dólares mensuales. Además allí no hacía nada, se pasaba la noche jugando a la consola, masturbándose con revistas porno, o viendo algún partido grabado de los Chicago Bulls, cuando jugaba Jordan.

Aquél iba a ser un día más. Eran ya las cuatro y once, y sólo habían pasado cuatro camiones por la cabina y un par de turismos. Tommy siempre les cobraba de más y se quedaba la diferencia para comprarse un paquete de tabaco.

Mientras escuchaba el solo del guitarrista de Led Zeppelin observó a la lejanía como se acercaba un coche. Nada raro si no fuera porque iba con las luces apagadas. Que extraño. Tommy se quitó los cascos, se incorporó y observó mejor al turismo. No se lo podía creer un Ford Mustang del 69, completamente negro. Era el coche de sus sueños, el automóvil que esperaba algún día comprarse. El auto se acercó lentamente, su imponente sonido de motor pronto palpitó junto con el corazón de Tommy. El Mustang se paró delante de su cabina. Tenía los cristales tintados y apenas podía ver nada. Tommy se quedó parado al ver que el conductor no bajaba la ventanilla. Simplemente se escuchaba el rum-rum del motor americano. Al cabo de un interminable minuto, el propietario del Ford bajó levemente la ventanilla. Una humareda de humo empezó a desprenderse. Tabaco. Winston.

-Buenas noches caballero, ¿Sabe que lleva una preciosidad de coche?

Solo se escuchó el rum-rum. Tommy se quedó un poco cortado, parecía que el cliente no era muy hablador.

-Esto…no sé si se ha fijado pero lleva las luces delanteras apagadas…esto…puede ser que le multen, se suele poner un coche policial en la salida hacia el sur.

La respuesta del conductor fue el silencio. Rum-rum. Tommy se molestó, tampoco se merecía tal desprecio.

-Veo que no tiene mucho que decir…- sin respuesta- Son seis con sesenta.

El dueño del coche no hizo ningún gesto. Desde la cabina no se podía ver apenas el interior, simplemente una pequeña columna de humo que salía de su interior. Al cabo de casi dos minutos sin respuesta, Tommy decidió llamar al sheriff, pero justo cuando descolgaba el teléfono, la ventanilla bajó. Del interior del Mustang salió una manó de varón llena de tatuajes con un billete de cien dólares. Tommy se fijó en uno que era particularmente raro, era una cruz extraña, con un par de símbolos que desconocía y unas letras I y X. Sin prestar más atención, cobró el importe, refunfuñando entre dientes porque se iba a quedar sin cambio. Cuando fue a devolverle el cambió, observó que el hombre había quitado el brazo.

-Disculpe caballero.

Otra vez igual, sin respuesta. Tommy extendió el brazo hasta llegar casi a la ventanilla.

-Perdone, aquí tiene el cambio.

Nada de nada.

-Ahí se queda cretino.

Justo cuando iba a volver la mano, el cliente con una habilidad pasmosa sacó el brazo y toco el de Tommy. El dinero se cayó al suelo. Mierda. El conductor arrancó rapidísimamente el bólido. Tommy se quedó a cuadros. Estaba loco. De repente se dio cuenta de que tenía en el brazo una esposa, y que la cadena interminable se dirigía hacia el Ford Mustng. Mierda. Tommy se repuso y con una velocidad demencial empezó a intentar sacarse la esposa, sabía que el tiempo jugaba en su contra. Viendo que no podía quitárselas, empezó a intentar romper los eslabones con un destornillador. Tampoco nada. El tiempo jugaba en su contra. “Joder” masculló entre dientes. La cadena comenzaba a tensarse, y sabía perfectamente lo que era eso. Intentó salir por la ventanilla, pero era muy estrecha para su cuerpo. Sin más dilación intentó salir por la puerta e intentar dar un rodeo a la cabina. Eso haría que se equilibraran las fuerzas en los dos lados, pero justo cuando salía por la puerta, noto un fuerte tirón en la mano. Era su fin.

Soledad

2011-08-22T14:29:00.000+01:00

"No atribuyo a la edad las dificultades para entender [la soledad], sino a la época y lugar en que vivimos. Qué se puede esperar de un tiempo que ha convertido la peor pesadilla de Orwell -la omnipresencia del Gran Hermano- en un espectáculo de masas. Una arquitectura que decreta el cristal y la ausencia de tabiques en los espacios públicos, o el modo que tienen tanta gente de charlar por el teléfono móvil sin importarle quién se halle alrededor, son, como el éxito de muchos programas televisivos o el uso indiscreto de las redes sociales en internet, indicios del primado exclusivo de la exterioridad. La intimidad, que tantos siglos costó forjar y defender, es casi una antigualla. O simplemente ya no es, disuelta por la vida verteginosa que sólo parece florecer en las relaciones visibles con los demás. Estar solo es como estar muerto, o incluso peor: una malidicón. Los charlatanes oficiales se encargan de sancionar la perversión: callar es mentir, la sinceridad es proclamar cualquier insignificancia escandalosa, alejarse es ocultar algo turbio. Y sin embargo la intimidad, ese rescoldo pequeño burgués dirán algunos -y acaso con razón-, es un bien, como los cómplices saben".

Enrique Gómez León. De Tarragona a Santiago y Finisterre.

Una lanza a favor de los católicos

2011-08-18T18:33:00.001+01:00

Una lanza a favor de los católicos

No os extrañéis por el título de este post, no me he hecho del Opus Dei ni nada por el estilo, tampoco soy uno de los militantes de estas “juventudes católicas”, pero vaya una cosa si que me gustaría decir, creo que hay que respetar a esta confesión religiosa.

Parece que muchos sectores anticlericales, ateos, anarquistas, etc. Se han alineado en contra de la visita del Papa durante estos días a Madrid, que por si no tenéis ni idea se está celebrando, tanto en la ciudad como a nivel estatal, la Jornada Mundial de la Juventud (JMJ 2011). Si no sabéis muy bien que es esto, pues básicamente son una series de concentraciones con diversas misas y actividades donde se reúnen chavales de todo el mundo, bueno de todo el mundo donde haya católicos. Pues durante estos días estos sectores no muy cristianos, por así decirlo, están intentando dejar claro que la visita del Pontífice no es bien recibida por todos. Han machacado la red y la prensa quejándose sobre la actitud poco laica del gobierno al beneficiar estas Jornadas, y hasta han hecho una manifestación, en forma de rúa, paseando el lema “De mis impuestos, al Papa cero”.

Cabe decir que me parece bien que haya libertad de opinión y que si no te gusta la venida del Papa pues lo reflejes, pero de ahí a pasar a masacrar y desacreditar cualquier acto de estas Jornadas de la Juventud me parece excederse. Total cada dos por tres la castellana o la plaza del Sol está llena de gente ya sea por una celebración de un título deportivo, por una manifestación de algún sector laboral o la venida de Justin Bieber. La visita del Papa al fin y al cabo hará caja para comerciantes, hosteleros y demás beneficiarios por el estilo, tal vez tengan algún beneficio o descuento, pero seguro que a la larga sale rentable, y es que el gobierno español y madrileño puede ser muy católico pero no idiota.

En fin, que los católicos celebren sus fiestas y sus jornadas me parece bien siempre que respeten las leyes y ya de paso que hagan caja en las vacías arcas de nuestro pobre estado.

Poema de Eduardo Galeno

2011-08-05T15:21:00.000+01:00

LOS NADIE

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadie con salir
de pobres,
que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a
cántaros la buena suerte;
pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca.
Ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los
nadie la llamen,
aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie
derecho,
o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadie: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadie: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre,
muriendo la vida, jodidos, rejodidos.
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la
prensa local.
Los nadie, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeno

Frecuencia: Los Punsetes

2011-07-20T09:25:00.000+01:00

Bueno hablando de la posmodernidad que mejor grupo estatal que represente un poco ese sentimiento que "Los Punsetes", debo decir que hace casi 2 años cuando me hablaron de ellos fui muy reticente y los consideré del "snob club", pero al prestar atención a sus letras y a su comportamiento en el escenario cambié de parecer.

Los Punsetes: Cien metros para el cementrio

Cien metros para el cementerio
Cien más, y estamos cerca ya
Gente importante con los pies por delante
Y los demás por la puerta de atrás
Los diligentes van en clase preferente
Y aquellas chicas que quisiste matar
Cien metros para el cementerio
Cien más, y estamos cerca ya

Y las mariposas que había en la pared
Ya cubren la alfombra del cuarto del hotel

Viajes Interiores I: La posmodernidad

2011-07-15T21:06:00.000+01:00

Viajes interiores I: La posmodernidad

El fin de la historia es para mí el inicio de otra. No se pueden comparar, son distintas, no tiene nada que ver la una con la otra.

El fin de la historia moderna como bien dijo Nietzsche evolucionará a otra donde reine el escepticismo, que viene a ser el mundo posmoderno. Pero antes de todo lo primero que debo hacer si quiero llegar a una conclusión es explicar que es lo moderno.

Lo moderno es la última de las evoluciones lineales de la historia, entendida esta como una medida de tiempo donde el hombre cada tiempo que pasa sobre la tierra desarrolla más sus conocimientos, aptitudes y habilidades, por lo tanto el futuro siempre es mejor que el ayer, científicamente hablando.

Pues bien yo, en mi profunda arrogancia niego tales afirmaciones y me declaro posmodernista, que no es más allá de lo moderno, sino todo al contrario, niego cualquier cosa que tenga que ver con esa percepción lineal de la historia. Esta tiene múltiples variantes y lo que tenemos hoy son fantasías y mitologías creadas por el hombre para despertar nuestros instintos infantiles. Odio a Alejandro Magno, a Augusto, a Carlomagno, a Federico I y a todos los grandes impostores que han mancillado las miles de vidas ajenas a ellos.

Es el fin, pero de este sale un nuevo comienzo, y en este nuevo mundo ya no me fiaré más de nadie, sólo de mi intuición. No creeré en más religiones, doctrinas y filosofías, a partir de ahora tengo que ser yo mismo aprendiendo a escuchar. La historia no es lineal, Foucault tenía razón es múltiple y no debo dejarme engañar por nada.

Soy un estudiante de Historia, pero la historia no estudia a nadie, sólo se limita a decir lo que ha sucedido.

Para empezar este guión primero tengo que negar mi existencia como precepto.

19 de Junio, atenuación de la realidad

2011-06-25T22:07:00.000+01:00

Ya ha pasado una semana desde el 19 de Junio, y cada vez el movimiento Democracia Real Ya está más consolidado.

Me acuerdo de cuando fui a la manifestación del 15 de Mayo en Barcelona. Todo era raro, muy raro, nadie sabía mucho sobre la transcendencia de esa manifestación de miles de personas. Todo el mundo se preguntaba lo mismo: ¿Y ahora qué? A los pocos días se fueron concentrando grandes acampadas en las principales ciudades del país, bastante rechazadas a nivel institucional, pero con un fuerte apoyo de la masa popular. El gobierno y la oposición hicieron una dura campaña contra ellas, acusándolas de falta de higiene y otra serie de mentiras. La prensa estuvo todo el tiempo al lado de los poderosos y muy pocas agencias, salvo las más independientes lucharon a favor del movimiento ciudadano.

Se convocó entonces a principios de Junio otra manifestación, que sería el 19 del mismo mes. Las asambleas ciudadanas con gran participación civil se movilizaron, en algunos puntos como Barcelona intentaron crear sentimientos de lucha pacífica contra los gobernantes, como la prohibición a la entrada en el parlament, en Madrid se buscó el apoyo de los barrios. Todo esto se tradujo en una unificación de la fuerza y del pensamiento. Lo que antes era una pregunta ahora se convirtió en una respuesta. Lo que queremos es una democracia real más justa y para ello hay que cambiar las reglas del juego.

Este baile de bastones entre los indignados y la oposición a ellos (políticos, economistas, prensa…) se materializó en la marcha del 19 de Junio, era el día clave para ver quién de los dos había trabajado mejor. Y la victoria fue clarísima. Si anteriormente en Barcelona hubo unos diez mil indignados en la marcha ahora se había multiplicado por veinte. Las otras ciudades también crecieron brutalmente, un ejemplo de ello es mi ciudad, Tarragona, que pasó de tener unas doscientas personas en Mayo a tener casi diez mil en Junio, muy considerable para una ciudad de ciento cincuenta mil habitantes.

Aun así la prensa volvió a dar la espalda, y prefirió no morder la mano que le daba de comer antes que apoyar a su público.

¿Qué toca ahora?

Continuar, seguir al pié del cañón, estimular en las conversaciones de bar a que la gente apoye al movimiento. Intentar asistir a las asambleas ciudadanas y cooperar. Es nuestro momento. Sus mentiras cada vez son más evidentes.

El colosal estado, hecho de leyes fícticias, ha caído.

MENE MENE TEQUEL PARSIN

Manifiesto Nihilista

2011-06-19T14:58:00.000+01:00

Manifiesto nihilista

Mienten.

Todos mienten. Los que dicen que no, son los más embusteros, los más osados.

Y ninguno se salva. Todos te dirán que son honestos, que la cualidad que más alaban es la sinceridad, pero eso es una falacia. Te engañan, y lo hacen constantemente, ninguno de ellos quiere que sepas realmente la verdad, incluso se excusan diciéndote que es por tu bien y por el bien común. Son falsos, al igual que sus pensamientos, dogmas y religiones. No te creas nada, no tengas fe en nada, no arriesgues por nada, ni por nadie, puesto que todo es mentira, todo está podrido. En ocasiones te atraerán con sus ideologías, ostentaran tener el poder del engaño, pero debes de ser fuerte, debes mirar más allá, y comprender que nada de lo que digan será cierto. Han nacido en el error, viven en él e intentaran predicarlo. Nadie se salva, todos son culpables.

No te fíes ni de estás palabras, porque yo también soy un mentiroso, nací como ellos, me crié con ellos, y moriré con ellos, no hay en mi virtud alguna.

Debes ser tú el que tome la decisión, puedes ser como todos ellos, que creen poseer algo que jamás han querido tener, o ser diferente y odiarte a ti mismo en cada instante por no ser como ellos.

Paradójicamente la muerte es lá única palabra sincera de su vocabulario. Reza por ella cada día.

Relatos breves nº16: Géminis

2011-06-04T12:34:00.000+01:00

Géminis

-Que hacés aqui Baba?
-¿A dónde quiere que vaya? Mi amo'.
-No sé a cualquier lugar.
-No tengo más lugar que este, mi amo'.
-No te entiendo, todos tus hermanos han huido, habéis ganado la guerra.
-No hemos ganado nada, mi amo', en la guerra todos pierden.
-Pero...vosotros acabáis de ganar la libertad.
-La libertad es solo una palabra, mi amo'. No hemos ganado nada, simplemente hemos cambiado de dueños.
-No te entiendo, miles de personas han luchado para que seas libre, y parece que no quieres serlo.
-Mi amo', mi mayor libertad es volver a mi casa y encontrarme con mi familia, con mi muje' viniendo de lavar al rio, con mi hija vinendo de traer agua. Cena' todo' juntos y pasando una agradable tarde. Yo ya tengo libertad.
-Pero...ahora puedes tener algo a tu nombre, puedes ir donde quieras sin depender de nadie, puedes ser...en definitiva, como yo.
-La libertad mi amo' es un estado mental. Un preso puede ser libre si cree que tiene aun decisiones que toma'. Y un blanco puede ser preso si cree que está ligao' a unas leyes, a unas doctrinas, a un protocolo.
-Tal vez tengas razón.
-Los negro seguiremo' siendo esclavos mi amo', simplemente que con otro dueño' más ricos, que bajo el epílogo de libertad han lograo' llega' al poder. No es más que un cambio de rey. Los blancos siempre mencionái': "A rey muerto, rey puesto", pos eso es lo que ha pasado.
-Cómo con lo inteligente que eres estás en estas condiciones.
-Perdone mi amo', pero yo vivo muy bien. Trabajo para usted, que es una persona muy agradecida. Consigo lleva' un plato de comida cada día a mi casa. Cada noche mi familia me besa y me abraza antes de dormi' y me dicen lo mucho que me quiere. No neceisto nada mas.
-Te envidio Baba.
-Da igual el colo' de la piel mi amo', lo que importa es lo que sientes, y lo único que uno desea es se' amado, y para eso hay que saber ama'.
-Por favor, no me llames más "mi amo".
-Estoy orgulloso de decirlo, mi amo'.
-Baba, te daré la mitad de lo que es mío. Para que nunca le falte a tu familia de comer.
-Mi amo, ¿ve usted los pajarillos del cielo? Ello' no siembran, ni siegan, pero ningún día le falta comida. ¿Por qué me tendría que preocupar yo?
-...
-Mientras más tenga, más me preocuparé, mi amo', lo que quiero ya lo tengo.
-Entiendo. Yo soy el esclavo, tu eres el libre.

¡Qué lista eres Chacón!

2011-05-28T17:25:00.000+01:00

El otro día leí una noticia el la vanguardia que me causó, por así decirlo, hilaridad. Carmen Chacón, la ministra de defensa, y seguramente una de las principales candidatas para llevar las banderas del PSOE en las elecciones, se echó para un lado no se presenta para las elecciones.

Este hecho, en sí, no significa gran cosa. Podemos verlo como algo normal, y un buen gesto de ella hacia sus compañeros, sobretodo al que tiene todas las papeletas para ser elegido como representante del partido, Alfredo Pérez Rubalcaba, pero creo que hay que mirar más allá. Estas elecciones son una manzana podrida para los socialistas, es casi imposible que las ganen, y el candidato que se presente está sentenciado a una derrota, que supongo que será abrumadora, por parte del Partido Popular. Pues bien, después de todo el caos que se generará sólo habrá una persona capacitada, y con una cierta reputación para navegar el barco, y no es otra que Chacón.

Así que por mi parte le felicito, es usted una estratega.

Mass culture

2011-05-25T19:36:00.000+01:00

"Quizás sea la televisión el objeto que mejor simboliza la mass culture y el comedor o la sala de estar el espacio de sociabilidad por excelencia. Un objeto que tiene mucho de tótem ya que, en torno a él, se organiza la vida y curiosamente la incomunicación de la familia nuclear, a la par que tiene como función esencial homogenizar actitudes y gustos sociales".

ALICIA ALTED VIGIL. Historia Contemporánea.

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Imagen: Homer Simpson abrazado a una televisión, personaje de Matt Groening

Los restos del naufragio

2011-05-23T17:41:00.000+01:00

Después de la tormenta siempre llega la calma. Hoy 23 de Mayo de 2011 la urnas de las elecciones municipales de todo el país y de autonómicas en casi todas las zonas del estado han dejado claro lo que ya se sabía, el guión ya escrito hace tiempo, la derecha es la primera fuerza del país, y salvo en regiones históricamente proclives a nacionalismos o partidos nacionales, véase Cataluña o el País Vasco, en el resto del estado ha arrollado a una izquierda dividida y sin fuerza ninguna.

Porqué a muchos les sorprende que después de una semana de acampadas en el país, de manifestaciones y movilizaciones pase algo como esto, pues resumiré varios factores que pueden ser muy importantes:

-El primer y más preciso es que el votante de derechas es muy fiel, es una persona que siempre o casi siempre votará a su partido, en este caso el PP, y a diferencia de algunos votantes de izquierda no ejerce el voto de castigo.

-Segundo, y viceversa respecto a lo anterior, el votante de izquierdas sí que ejerce el voto de castigo, y esta vez ha sido claramente contra el PSOE.

-Tercero, no existe ninguna alternativa útil al PSOE en la izquierda. IU ya hace años que está en claro declive y salvo regiones andaluzas apenas tiene fuerza.

-Cuarto, las manifestaciones muchas veces han pedido la abstención, cosa que siempre favorece a los partidos grandes, ya que el hecho de no votar o hacerlo a partidos muy minoritarios suele acabar en una mayor amplitud de porcentajes de voto, en la suma de regidores, respecto a estos minoritarios.

-Quinto, el ilusionismo creado por el movimiento 15M ha sido espectacular, no se puede hablar de revolución cuando ni el 5% de la población española apoya, y esa utopía ha desembocado en decepción.

Creo que el movimiento de Democracia Real Ya es útil, y que a la larga será recordado como aquel punto de inflexión en el que el pueblo dijo basta, pero no perdamos la razón, España pronto alcanzará los 50 millones de personas, y el hecho de que medio millón salga a la calle, no significa que representa al resto. Es una lección, y creo que la única vía de escape es la creación de un partido fuerte y alternativo a los dos grandes, que sea efectivo y que resulte apropiado para una ciudadanía indignada, pero aún muy anclada en temas de asambleas y manifestaciones.

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Cuadro: La balsa de la Medusa, Géricault

Háztelo mirar tú

2011-05-20T09:55:00.000+01:00

Hace días escuché la famosa noticia que corrió todo el mundo: Osama Bin Laden está muerto.
La operación Gerónimo, que era el nombre en clave, consiguió su objetivo, encontrar el lugar donde estaba escondido el jefe de Al-Qaeda y matarlo. Pues bueno, la opinión general mundial era que el asesinato de este diablo estaba totalmente justificado, pero hubo voces como las del juez Garzón que opinaba que este acto era un delito en plena regla. Ante estas palabras, y otras, de gente que no veía como medio mundo la muerte de Bin Laden el presidente de los EEUU dijo, ni corto ni perezoso, que "quién no crea que Bin Laden debía morir que se lo haga mirar". Sin duda un acto de elegancia por un ser que ha sido nombrado premio Nobel de la Paz.

Ustedes juzgen, yo no digo que Bin Laden era bueno ni nada por el estilo, seguramente sería otro ser despreciable que hubiese sido mejor que su madre hubiera abortado, pero aun así debía ser juzgado por el pueblo, y por las leyes que rigen el pueblo. Castigo sí, pero pasarse por el forro los derechos humanos no. Así que señor Barack Obama, háztelo mirar tú.

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Imagen recogida de: http://jovenesdespiertos.wordpress.com/2009/12/15/nueve-guerreros-que-recibieron-el-premio-nobel-de-la-paz/

Video de la opinión de Baltasar Grazón: http://es.globedia.com/juez-baltasar-garzon-muerte-osama-bin-laden-asesinato

Democracia Real: Su génesis, 15 de Mayo

2011-05-16T19:30:00.000+01:00

Democracia Real: Comienza la indignación

Ayer, pos suerte, pude estar presente en un acontecimiento que nunca había visto en mi vida. Una movilización masiva de personas reivindicaron en las principales ciudades de España una democracia más justa. No tenía ningún aire político, ni sindical, ni estaba promovido por un circulo determinado de personas. Fue una manifestación limpia, sin complejos, para jóvenes, adultos y ancianos.

Su manifiesto lo dejaba bien claro, es necesaria una revolución ética, en la cual los ciudadanos tengamos un papel más importante.

Durante el largo recorrido por Barcelona, desde Plaça Catalunya hasta Via Laietana, que fue en la que estuve presente, centenares de mensajes se dejaron caer, la mayoría era en contra de los principales partidos políticos españoles, PP y PSOE, pero tampoco se salvaron los bancos y los sindicatos UGT y CCOO. El objetivo, como durante gran parte del recorrido se transmitió, es parecernos más a un modelo socio-político como el islandés.

Creo que el 15 de Mayo de 2011 crea un antes y un después. Seguramente la manifestación no ha logrado ningún cambio perceptible, pero ha dejado notar a nuestra sociedad un mensaje: la manzana está podrida, y por más que se quiera salvar, morirá, y en su lugar nacerá una nueva.

Por mi parte ya empiezo a formular ideas para un cambio. El tren ha despegado y no quiero perderlo, la pregunta es ¿te unirás tu?

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Imagen recogida de : http://elventano.blogspot.com/2011/05/el-movimiento-democracia-real-ya-llena.html

La vuelta de Keynes

2011-05-14T05:40:00.000+01:00

La vuelta a Keynes

La historia del sistema capitalista triunfante desde principios de siglo XIX, basado en las antológicas reglas de Adam Smith, ha evolucionado mucho desde entonces. Parece que varias cosas han quedado patentes, y es que aún no se ha hallado el método más efectivo para poder domar a este ente abstracto hasta el punto en que todos sus ciudadanos puedan estar satisfechos.

Esta historia está marcada por numerosas crisis financieras, y a mi juicio podemos destacar 3 que han marcado notablemente el rumbo de nuestro presente económico y social. Las enumeraré brevemente.

El Crack de 1929

Antes de la crisis mundial de 1929 el sistema capitalista estaba guiado bojo los auspicios del sistema económico librecambista de los primeros economistas, entre ellos el citado Adam Smith, que entendía que el liberalismo económico era imprescindible para una economía más justa. Este sistema apenas estaba regulado por el Estado, eran las propias empresas las que guiaban el sistema financiero. Durante mucho tiempo este sistema resultó efectivo sobre todo cuando existía la paridad de la moneda con el oro, es decir, cuando había suficiente oro real como para en cualquier momento quitar el billete y devolverlo en metal. Pero el dinero generó dinero, y rápidamente el capital fue multiplicándose hasta cantidades inimaginadas,haciendo cada vez más complicado un sistema de paridad fija con un patrón de oro. Esto provocó una quiebra, el crack del 29’ y acabó con un sistema financiero basado en especulaciones de los valores de la Bolsa.

El dinero acabó de generar más dinero y trajo las míticas fobias de los trabajadores, es decir, paro, inflación desmesurada de los precios, bajada de condiciones laborales, etc.

La crisis de 1973

Después del crack de 1929 y de las segundas guerras mundiales, los estados occidentales vieron más factible un sistema financiero controlado a gran escala por el gobierno. El estado tendría numerosas empresas públicas y generaría unos beneficios que repercutirían en una sociedad de bienestar. Esta política llamada keynesianismo debido a su autor Keynes, provocó un incremento sustancial de la economía occidental, aunque en mayor medida en Europa que en Estados Unidos. Aunque tenía un punto negro, el cúmulo de potestad estatal hizo que a la par que se generaba máximo empleo la inflación subía a un ritmo muy alto y el déficit público aumentaba considerablemente. Este método fue una panacea para curar grandes males del capitalismo, como su paridad con el oro, que empezó a transformarse a través de un sistema bancario internacional, en un sistema de paridad flotante. Es decir ahora su paridad estará marcada respecto a las otras monedas, creando un complejo engranaje de sistema financiero, que en un principio estuvo muy ligado al dólar americano.

Todos estos cambios crearon una economía estable durante los cincuenta y los sesenta, pero después de la crisis de Suez y del conflicto árabe-israelí de principios de los setenta las cosas cambiaron. En 1973 el precio del petróleo se disparóprovocando una subida de precios desmesurados en los países occidentales, y una fuerte desestabilización en el Tercer Mundo. Todo ello quebró el mundo económico creado por el sistema keynesiano y propició el retorno del liberalismo económico, basado en la idea de la privatización de las empresas estatales y una menor regulación del mercado.

La crisis de 2008

Durante los siguientes años el mundo capitalista ha llevado un vaivén de inflaciones mayor o menor rango, y una serie de mini-crisis que donde más ha afectado a sido a los países del tercer mundo (el efecto tequila, o el corralito argentino), salvando quizás los países de Asía oriental, que a través de una incipiente entrada en un sistema de mercado, y jugando con unas reglas de industria de bajo coste ha sabido ubicarse, ocupando el espacio de países que comenzaban a desarrollar esa economía industrial de bajo coste, como eran los países meridionales de Europa, que es por esta causa que continúan en una profunda crisis.

En 2008 la burbuja financiera, basada en especulaciones, parecida a 1929, estalló, provocando una crisis mundial que desbarató muchos de las propuestas marcadas después de la crisis de 1973 y de las ideas neoliberales. Ante esta crisis muchos estados han adoptado la posición de volverse aún más liberales, dejando totalmente de lado al estado en el control financiero.

En mi juicio, estas medidas de extremar más el capitalismo neoliberal marcan el inicio de una ruptura de estabilización de los mercados, dejando totalmente de lado al ciudadano y volcándose plenamente en el ámbito empresarial. Cada vez los trabajadores son más mercancía reutilizable que personas humanas. Los medios de comunicación guían a las masas hacia un hedonismo ficticio, y el estado únicamente parece que está para proporcionar vacunas antirrevolucionarias en la población, provocando una sumisión histórica, y digo histórica debido al número de habitantes que somos.

Quizás sea hora de volver a prácticas más keynesianas, basadas en un mayor control por parte del estado de la economía. Durante treinta años este sistema fue efectivo, tal vez tenía algunas carencias, pero creo que a base de un estudio comprensivo de la realidad geopolítica se podría llegar a un mayor equilibrio económico y una vuelta al control del redil.

Pompas fúnebres para el entierro del ruiseñor

2011-04-30T14:37:00.000+01:00

Nos encanta. Nos encanta y lo sabemos. ¿El qué? Pues echar pelotas fueras, cargar el muerto a otro, decir que uno no ha sido, que la culpa es de aquel de allí. Nos gusta, y quién menos que un presidente de estado, a cargo de unas pocas personas, cuarenta y cinco millones, sea el mayor exponente de esta vileza.

Zapatero ha vuelto a hacerlo, y esta vez creo que rozando el paradigma de los paradigmas, el máximo y sublime de los cinismos. Nuestro amado presidente ha dicho que su partido es el único que puede sacarnos de la crisis, que su partido únicamente ha sufrido las consecuencias sociales heredadas del gobierno de Aznar, que de esto hace casi ocho años, y en definitiva que su gobierno la ha hecho de muerte, que es la ostia y que si no fuera por ellos España sería un país en ruinas. Pero vaya tal vez yo, simple aprendiz que no sabe volar no lo veo de la misma manera, durante sus años en el gobierno las mejoras sociales han sido escasas, y las realizadas, que no voy a pararme a detener, dejan mucho que desear de un gobierno socialista. Tampoco parece que haya hecho mucho para mejorar la situación económica, sus croquis han ido un poco a la par con la situación económica del estado, y estos parches únicamente consiguen para el aguacero pero no la gotera. Toda esta política llega a un momento en que España tiene un paro del 21%, el más alto de los países desarrollados, casi 5 millones de parados, una cifra que muestra la absoluta derrota de un gobierno que únicamente parece importarle una imagen ficticia de España al exterior.

Pero bueno, tampoco parece que la oposición tenga muchos mejores planes, su único discurso, y ya empieza a cansar al personal es “Zapatero dimisión”. Sus iniciativas raquíticas dejan mucho que desear y el liderazgo de Mariano Rajoy es cuestionable por su ineficacia. En definitiva, alguien está volando sobre el nido del cuco.

Jose Luis Rodriguez Zapatero ha dicho hoy en Tenerife que “mejorará el paro, pero que no se hace con una vara mágica”, supongo que su gran elocuencia no le habrá permitido advertir que es quizás eso lo que puede salvar al país, una varita mágica, y esta únicamente se puede conseguir con un cambio radical de política.

Relatos breves nº15: Qué

2011-04-16T10:02:00.000+01:00

Qué

Ella- ¡Ey tío!
Él- ¿Qué?
-¿Cómo que y qué?
-Pues eso, ¿qué?
-Que te he visto.
-¿Qué has visto?
-Hombre, ahora no intentes disimular.
-Disimular el qué.
-Te he visto girarte para ver el culo de esa tía.
-¿Qué?
-Por favor, ahora no me lo niegues.
-Pero que yo no me he girado.
-Venga, si te acabo de ver.
-Tú estás mal…
-¿Qué yo estoy mal? Pues vamos bien. Muy bien.
-Ahora te habrás enfadado.
-Cómo quieres que no me enfade, si dentro de un mes nos casamos, y eres incapaz de mantenerte fiel.
-A ver, a ver, no saques las cosas de quicio, yo no he mirado nada, y por mi parte yo he sido fiel.
-¿Qué insinúas?
-Nada.
-No, no, ahora dilo.
-Pues mira si te pones así, te lo diré.
-Venga.
-Últimamente te está llamando un tío constantemente, que si mensajito, que si mail, que si perdida. No sé algo raro hay.
-¿Qué?
-¿Qué te crees? ¿Qué soy tonto?
-Estás paranoico, es solo un amigo, aparte que tú ya lo conoces.
-Si bueno, un día que nos cruzamos con él, si a eso le llamas tú conocer.
-¿Esa es la confianza que tienes en mí?, ya veo.
-¿Confianza? Pues entonces dime de qué estás hablando una hora con él.
-De lo que me da la gana.
-¡Ah! De lo que te da la gana, estupendo nena.
-Quizás es que hay cosas que sólo él me comprende y tú no.
-Y ¿por qué no te casas con él?
-Pues mira quizás me lo empiezo a plantear.
-Eso sí, luego no vengas de rodillas, porque para ese entonces yo ya me habré buscado a otra.
-Pero si que te lo tienes creído.
-Mira sabes una cosa, que ya no me caso.
-¿Cómo?
-Que paso de casarme contigo, estoy hasta las narices de que me mientas. Cásate con el tío ese.
-¿Qué estas diciendo?
-Que me voy, que paso de ti. Hasta luego.
-¿Qué?...

La ambulancia llegó demasiado tarde.

Frecuencia: Celtas Cortos

2011-04-08T12:52:00.000+01:00

Ayer escuché este tema, y escuchándolo se me pasaron a la mente nombres como Afganistán, Irak, Libia o Palestina.

Celtas Cortos- Haz turismo

Son turistas en viaje de grupo
recorriendo todos los continentes
van con todo el careto tapado
de pintura para ser mas valientes
son los rambos que todos los niños
quieren ser cuando sean mayores
son marines haciendo turismo
ten cuidado que no son objetores

Haz turismo invadiendo un país
tu serás el rey del noticiario
te verá tu mama orgullosa
disparando algún pobre muchacho.

Haz turismo invadiendo un país
es barato y te pagan la estancia.
Haz turismo invadiendo un país
Panamá, Nicaragua o Numancia.

Solucionan todos los problemas
invadiendo el lugar señalado
por la CIA, por el presidente
unos tiros y ya está arreglado
con su pinta de súper machotes
su paquete rompiendo los moldes
son tan listos no tienen problemas
en matarse entre ellos a golpes

Haz turismo invadiendo un país
haz turismo, pedazo de nabo
haz turismo invadiendo un país
te traerás a tu casa regalos

Haz turismo invadiendo un país
es barato y te pagan la estancia.
Haz turismo invadiendo un país
Panamá, Nicaragua o Numancia.

Spinoza

2011-03-27T02:09:00.000+01:00

"...los hombres creen ser libres sólo a causa de que son conscientes de sus acciones, e ignorantes de las causas que las determinan".

Spinoza, Ética demostrada según el orden geométrico.

Libia, el circo.

2011-03-21T19:24:00.000Z

Es bastante osado decir que no quieres ser el protagonista de una guerra cuando envías un batallón de los mejores cazas del mundo para atacar un país ajeno al tuyo. Es bastante osado, vaya.

Pues esta persona, o este grupo de personas, es el presidente norteamericano Barack Obama y su gobierno. Mediante una resolución de la ONU, y con el apoyo de sus amigos europeos de Francia y Reino Unido, van a atacar al gobierno de Libia. El motivo, los desproporciónales ataque que Gadaffi y sus amigotes estan haciendo contra el pueblo. Todo claro, en nombre de la democracia (Killing in the name of).

Cualquier amante de la novela caballeresca y de la ciencia ficción vería con muy buenos ojos al premio Nobel de la Paz entrando triunfante en un caballo blanco en Trípoli, incluso los americanos, a los que con toda la serenidad del mundo se les ha prometido que no pisaran ese país, sólo lo volarán. Pero la realidad es otra, tanto Estados Unidos como Francia han apoyado al presidente libio durante muchos años, a sabiendas de las aventuras que el Indiana Jones Africano había realizado en su país. Para los occidentales era un tipo majo, un poco loco, un poco dictador, pero simpático. Seguramente parte del pueblo libio no lo vería así, y más cuando se empezó una parte a liberarse. Pero está claro que los problemas que pasan en Libia sólo lo pueden solucionar ellos mismos. Al menos para los que tenemos claro que el pueblo libio es soberano.

Esto de soberanía parece que nuestros amigos del otro lado del charco no lo entienden: Cuba en 1989, España en 1939, Corea en 1950, Vietnam en 1972…Irak en 2003, en definitiva. Aunque si una cosa tienen en común todos estos países es que los deja tirados en la miseria, y si hay suerte al cabo de varias décadas se pueden recuperar.

Me sabe mal por Libia, es un país hecho por europeos para europeos, lo curioso que allí viven africanos, que paradoja. Lo más triste de todo es que los que pagaran el pato serán los de siempre, la gente más humilde, que ya sea a base de balas o de opresión acabarán arrodillándose en un charco de sangre del cual nunca quisieron ir.

No quiero olvidarme de los medios de comunicación europeos y americanos, que por vender periódicos hacen de la guerra y de la miseria de la población libia, un espectáculo propio del Circo del Sol. Una vez más demostramos nuestra falta de cultura y de solidaridad.

________________

*Os pongo una foto de Sabratha, Libia, para que veáis que no todo es tan feo en ese país.

Torrente 4: Cuando el compromiso supera al talento

2011-03-17T12:02:00.000Z

Torrente 4: Letal Crisis ha sido una gran decepción. Al igual que pasó con la tercera entrega de la saga deja mucho que desear. ¿Por qué? Bueno, me explico. Yo soy de aquellas personas que piensan sinceramente que Santiago Segura es un buen director, y más aun, es un excelente actor, tanto que hoy en día la gente piensa que él en la vida real es igual como Torrente, cuando realmente es un antagonista de lo que es él. Aparte mencionar que ha realizado más películas como actor y ha cosechado muy buenos papeles. Como director podríamos decir que sigue la escuela de sus colegas: Guillermo del Toro y Álex de la Iglesia. Éste último y Santiago fueron de los primeros en pasar a la gran pantalla el género de serie B, donde podíamos meter a películas como El día de la Bestia o la propia Torrente: el brazo tonto de la ley. Pero mucho ha cambiado la escena.

Torrente es el alter ego de la sociedad: guarro, gordo, feo, bajito, facha y soez. Es decir, un elemento repugnado por el mundo donde vivimos. Un personaje brillante para saber dirigir, y sin dudas las historias absurdas de la primer y segunda película nos hicieron reír. Historias absurdas pero bien trabajadas, con diálogos míticos y escenas que se nos guardan en la retina.
En la tercera entrega de la saga ya comenzamos a ver un desfile de famosos y casposos que dejaban mucho que desear, bromas fáciles que dejaban desnudo al flojo guión, que era el punto fuerte de la serie.
Esta última entrega ha sido el último paso hacia la gran decepción. Santiago Segura ha sido capaz de poner a una cantidad ingente de casposos en su película que lo único que han hecho es ensombrecer su brillante ingenio como director. Las luces se apagan y Torrente parece tocar a su fin. Un ejemplo es el actor secundario, no es lo mismo tener a Gabino Diego (lo vimos como yonki en la segunda entrega) que a Pakirrin, que aunque para no ser profesional no lo hace del todo mal, deja mucho que desear y es sin duda una merma para la película. Bromas muy simples y atragantamiento de obviedades.

Un suspenso total, para una película que ni el 3D lo salva aunque esté bien trabajado.
Más guión de serie B y menos compromiso Segura.

La profecía de Nietzsche

2011-03-09T17:03:00.000Z

"Cuando la verdad entable lucha contra la mentira de milenios, tendremos conmociones, un espasmo de terremotos, un desplazamiento de montañas y valles como nunca se había soñado"

Friedriech Nietzsche, Ecce Homo

Granadas de humo

2011-03-07T14:22:00.000Z

Cuando piensas que las cosas van mal siempre pueden ir a peor. Esta frase parece que últimamente vuela, como cuervo a su presa, en el PSOE. Y la verdad, las cosas cada vez pintan peor para los que se nombraban gente de izquierdas (27% de votos según encuestas). Los años pesan y la cúpula socialista, únicamente vivificada por la figura de Rubalcaba ya no se tiene en pié, la gente esta harta. Harta de las mismas mentiras, de los mismos engaños, y de la rutina política que se traduce en corrupción contante.

Si lo pensamos fríamente, los políticos son gente de lo más rara. Especies, que por desgracia, no están en peligro de extensión. Pocos de ellos han estado trabajando en un oficio más allá de su juventud, la mayoría desde que pudieron entraron en las militancias de sus partidos, y ese primer espíritu de lucha se diluyó como una pastilla efervescente, cuando pasaron los años. Las comidas, los beneficios fiscales, y un sinnúmero de ayudas recibidas por sus propios partidos los ligaron y los transformaron en marionetas, que es al final lo que son. Una desgracia, lo sé, pero es esta gente la que nos gobierna.

Sin irme mucho del tema principal, el gobierno demacrado del PSOE ha decidido a empezar una serie de leyes absurdas para desviarnos la mente de lo que realmente importa en el país: el innumerable por ciento de paro (casi 5 millones) y la fusión de las cajas de ahorro, que se transforman en bancos. Un desastre vaya. Pues bien, el gobierno como respuesta ha sacado, y sacará, leyes para desviarnos la mirada, granadas de humo, entre ellas destacaremos la ley anti-tabaco, una puñalada a la hostelería, que hace tres años se gastaron una buena suma de capital para reformar sus locales, para que ahora les digan que esas reformas no sirven para nada. Otra es la anunciada este mes, donde el gobierno tomará medidas (como reducir la velocidad a 110 km/h) para hacer un ahorro energético, en respuesta a los problemas del norte de África. Medidas inoportunas donde las haya, ya que demuestran el poco criterio que tienen y la poca consideración hacia la población.

Relatos breves nº14: A todo cerdo le llega su San Martín

2011-02-09T11:56:00.000Z

A todo cerdo le llega su San Martín

En sus manos goteaba la sangre lentamente, y caía como cual rocío en verano suavemente al parquet de madera. Era un vals perfecto, suave y tierno. No cabe en este folio palabras para explicar tal sensación. El líquido rojo en su impacto contra el suelo dejaba un rastro innegable, era el color de la venganza, era el color de la victoria, era en definitiva, el color de la esperanza.
Por fin se habían acabado todas aquellas excusas absurdas para disimular unas marcas más que evidentes. Era primavera, y este año, fuera donde fuera, dejaría de llevar aquellos estúpidos pañuelos que le hacían parecer vieja. Era libre, ya no tenía que llevar más las cadenas de la vergüenza, ahora podría hacer lo que quisiera sin tener que pedírselo a nadie. Un mundo feliz.

Sucedió rápido, como suelen suceder estas cosas. Lo dudó durante mucho tiempo, aunque bien sabemos que hay cosas, que no se deben dudar ni un momento. Tal vez de eso se culpa, de no haberlo remediado antes, de no haberle parado los pies antes de que su particular via crucis empezara.
Todo eso ya daba igual, la decisión estaba tomada, a todo cerdo le llega su San Martín, y este cerdo en concreto no se iba a salvar. Demasiado tiempo había tardado este día tan especial.
Decidió hacerlo un día señalado, y ese día no podía ser otro que su aniversario. Seguramente su familia habría preparado otra repugnante fiesta, en la que, cómo no, tendría que asistir. Sabía perfectamente lo que era: más de tres horas en el espejo maquillándose para intentar crear algo de luz entre tanta oscuridad. La fiesta sería un alarde de hipocresía, y en particular de humillación. El solo hecho de imaginarlo le causaba náuseas y vómitos. Pero esta vez no, esta vez sería ella la que se reiría. En sus labios se dibujó una sonrisa al imaginarse la cara de la madre del cerdo. Será una escena deliciosa, de esas que hay que saborear y apreciar.

Dicen que los animales conocen el momento de su muerte, parece que a este le costó más. El plan no fue muy complicado, estaba todo planeado al detalle. Ella sabía perfectamente que el cerdo iba a llegar tarde a casa, sabía perfectamente que vendría borracho, sabía perfectamente que la golpearía hasta cansarse, sabía perfectamente que abusaría de ella, sabía perfectamente que se dormiría en medio de la cama…lo sabía todo. Así que no le fue difícil atarle las manos y los pies al cerdo en la cama, y después con unas tijeras de cortar carne (que menos para tan vil animal) cortarle su músculo más preciado.

El cerdo gritó.

El cerdo se desangró.

La libertad tenía un precio, y mientras ella miraba como caían las gotas de sangre al suelo, en su cara comenzaron a reflejarse las luces azules y rojas del exterior. Alzó la vista y se miró en el espejo. Hoy estás más guapa que nunca, cariño.

Reflexión

2011-02-01T09:26:00.000Z

"Sin Dios no hay milagros, sin milagros no hay Dios"

Toni Carmona

40 líderes; 30 años

2011-01-17T18:53:00.000Z

A continuación pondré las 40 personalidades políticas más relevantes desde la caída del muro de Berlín.

En orden cronológico:

Ayatollah Jomeini (Septiembre 1902- Junio 1989) Presidente de Irán desde 1979 hasta 1989. Fundador del estado moderno chií. (R: Islam Chií)

Deng Xiaoping (Agosto 1904- Febrero 1997) Líder de la República China desde 1978 hasta 1997. Con él China amplió su mercado económico. Integrante de la segunda generación. (R: Ateo)

Ronald Reagan (Febrero 1911- Junio 2004) Presidente de los Estados Unidos desde 1981 hasta 1989. Líder del partido republicano y de la oposición al comunismo. (R: Presbiteriana)

Kim Il-Sung (Abril 1912- Julio 1994) Presidente de Corea del Norte desde 1948 hasta 1994. Impulsor del movimiento comunista en la península, y hombre fuerte contra sus vecinos del sur.

François Mitterrand (Octubre 1916) Presidente de la República de Francia desde 1981 hasta 1995. Líder de la izquierda francesa.

Nelson Mandela (Julio 1918) Presidente de la República de Sudáfrica desde 1994 hasta 1999. Gran impulsor del fin del apartheid y de la unión racial en su país. (R: Metodista)

Isaac Rabin (Marzo 1922- Noviembre 1995) Primer ministro de Israel 1974-1977, 1992-1995. Impulsor de la paz en Próximo Oriente. (R: Judaísmo)

George H.W. Bush (Junio 1924) Presidente de los Estados Unidos desde 1989 hasta 1993. Continuador de la era Reagan, apoyó a Kuwait en la I Guerra del Golfo. (R: Episcopal)

Margaret Thatcher (Octubre 1925) Primera ministra británica desde 1979 hasta 1990. Líder en relaciones internacionales. (R: Metodista)

Fidel Castro (Agosto 1926) Presidente de la República de Cuba desde 1976 hasta 2008. Combatiente de la revolución cubana. (R: Niguna)

Likud Ariel Sharon (Febrero 1928) Primer ministro de Israel desde 2001 hasta 2006. Hombre duro en la actitud con Palestina. (R: Judaísmo)

Hosni Mubarak (Mayo 1928) Presidente de Egipto desde 1981. Continuador de la política filo americana y hombre importante de los países árabes. (R: Islam)

Yasir Arafat (Agosto 1929– Noviembre 2004) Líder palestino, y luchador de los derechos de Palestina.

Boris Yeltsin (Febrero 1931) Primer presidente de Rusia desde 1991 hasta 1999. Líder del movimiento democrático liberalizador de Rusia. (R: Ateo)

Mijaíl Gorbachov (Marzo 1931) Presidente de la Unión Soviética desde 1985 hasta 1991. Precursor de la perestroika, y último presidente de la URSS. (R: Ateo)

Helmut Kohl (Abril 1932) Canciller de Alemania desde 1982 hasta 1998. Trabajador de la unión de las dos alemanias.

Manmohan Singh (Septiembre 1932) Primer ministro de India desde 2004. Precursor del aperturismo económico de la Unión India.

Jacques Chirac (Noviembre 1932) Presidente de la República de Francia desde 1995 hasta 2007. Líder de la derecha francesa y propulsor de la Unión Europea. (R: Católica)

Silvio Berlusconi (Septiembre 1936) Presidente de Italia 1994-1995, 2001-2006, y desde 2008. Líder de la Casa de las Libertades. (R: Católica)

Saddam Husseín (Abril 1937- Diciembre 2006) Presidente de Irak desde 1979 hasta 2003. Líder del partido nacionalista Baaz, y precursor del antiamericanismo. (R: Islam Suní)

Kofi Annan (Abril 1938) Secretario de la ONU desde 1997 hasta 2007. Líder internacional, y precursor del pacifismo global. (R: Protestante)

Romano Prodi (Agosto 1939) Presidente de Italia 1996-1998, 2006-2008. Líder del olivo, e impulsor de la Unión Europea. (R: Católica)

Slobadan Milosevic (Agosto 1941- Marzo 2006) Presidente de Yugoslavia desde 1997 hasta 2000. Creador del movimiento xenófobo serbio. (R: Ateo)

Junichiro Koizumi (Enero 1942) Primer ministro de Japón desde 2001 hasta 2006. Fecundador de la reforma económica japonesa. (R: Sintoísmo)

Hu Jintao (Diciembre 1942) Presidente de China desde 2003. Representante de la cuarta generación del Partido Comunista Chino y propulsor de la economía de mercado china.

John Major (Marzo 1943) Primer ministro del Reino Unido desde 1990 hasta 1997. Impulsor de la economía británica y continuador del sistema Tathcher.

Pervez Musharraf (Agosto 1943) Presidente de Pakistán entre 2001 y 2008. Precursor del islamismo moderado y acercamiento con EEUU. (R: Islam)

Lech Walesa (Septiembre 1943) Presidente de Polonia desde 1990 hasta 1995. Organizador del sindicato Solidaridad, de miras democráticas. (R: Católica)

Lula da Silva (Octubre 1945) Presidente de Brasil desde 2003 hasta 2011. Gran artífice de la revolución económica brasileña, y del desarrollo social en su país. (R: Católica)

George W Bush (Julio 1946) Presidente de los Estados Unidos desde 2001 hasta 2009. Líder de la defensa contra el terrorismo, y fecundador de la II Guerra del Golfo. (R: Metodista)

Bill Clinton (Agosto 1946) Presidente de los Estados Unidos desde 1993 hasta 2003. Reformador económico y líder internacional. (R: Bautista)

Álvaro Uribe (Julio 1953) Presidente de Colombia desde 2002 hasta 2010. Representante de los intereses americanos en América del Sur. (R: Católica)

Vladimir Putin (Octubre 1952) Presidente de Rusia de 1999 hasta 2008, y desde entonces primer ministro. Condujo a Rusia a una nueva etapa más fuerte y unida. (R: Ortodoxa)

Tony Blair (Mayo 1953) Primer ministro del Reino Unido desde 1997 hasta 2007. Reformista económico y social. (R: Católica)

Angela Merkel (Julio 1954) Canciller de Alemania desde 2005. Propulsora de la nueva economía alemana. (R: Luterana)

Hugo Chávez (Julio 1954) Presidente de Venezuela desde 1999. Creador y precursor de la nueva ideología de América del Sur. (R: Católica)

Nicolás Sarkozy (Enero 1955) Presidente de la República de Francia desde 2007. Líder carismático de la nueva derecha francesa, y diplomático internacional. (R: Católica)

Mahmud Ahmadineyad (Octubre 1956) Presidente de Irán desde 2005. Líder populista que ha generado un sentimiento antiamericano en la zona de los Zagros. (R: Islam Chií)

Evo Morales (Octubre 1959) Presidente de Bolivia desde 2006. Líder de la comunidad indígena de los andes, y precursor del movimiento. (R: Católico)

Barack Obama (Agosto 1961) Presidente de los Estados Unidos desde 2009. Reformador social, y líder internacional. (R: Protestante)

Una luz en el pozo

2011-01-13T18:33:00.000Z

No os dejéis malinterpretar por el título, no vengo ha hablar de la película The Ring, esta vez quiero comentar una medida positiva que ha hecho el gobierno español, y creo que merece encomio por ello.

Partamos de la base que hasta la fecha de hoy, casi ninguna medida social que han hecho los socialistas, válgame la redundancia, me ha parecido buena. La reforma laboral, y otra series de medidas me parecen de lo más impropias para un gobierno de izquierdas.

Esta vez ha sido diferente, el gobierno ha decidido vender bonos del estado con el fin de recaudar dinero. Para los más perdidos en economía, los bonos del estado es una medida por la cual el gobierno genera un título (garantía de devolución con intereses) a X años, en este caso a 5, con el fin de conseguir dinero líquido al instante. Es un método útil en esta época de crisis financiera por tres motivos: el primer motivo es que consigues tener el suficiente capital de dinero (en este caso 3.000 millones de euros) para pagar la deuda exterior a otros países (ya sea la propia nación o una empresa). En segundo lugar, consigues quitar mucho dinero en circulación del mercado, por lo que suavizas la inflación (subida de los precios). Y por último generas una confianza, que se verá durante los siguientes días en la bolsa, dinamizando el mercado interno.

Está claro que no todo son flors i violes, este dinero se ha de devolver dentro de cinco años, generando una subida de deuda interna. Y que conste decir que una deuda interna es mucho más manejable que una externa, aunque para este debate podríamos hacer otra entrada.

En definitiva, la medida llega un poco tarde, pero llega.

Frecuencia: Joy Division

2011-01-07T11:11:00.000Z

Quien lo iba a decir que este blog cumple ahora 3 añitos ni más ni menos. La verdad es que cuando lo cree no creí que pasaría del mes, pero al final parece que todo sigue un curso y quizás este blog que para nadie significa nada, para mí significa mucho.
No quiero parlotear más, ya que los que me seguís sabéis que no soy muy ducho para estas cosas, así que sin más dilatación felicitaros el año nuevo y disfrutar de esta gran canción.

Letra original:

Walk in silence,
Don’t walk away, in silence.
See the danger,
Always danger,
Endless talking,
Life rebuilding,
Don’t walk away.

Walk in silence,
Don’t turn away, in silence.
Your confusion,
My illusion,
Worn like a mask of self-hate,
Confronts and then dies.
Don’t walk away.

People like you find it easy,
Naked to see,
Walking on air.
Hunting by the rivers,
Through the streets,
Every corner abandoned too soon,
Set down with due care.
Don’t walk away in silence,
Don’t walk away.

Traducción:

Caminas en silencio.
No te vayas, en silencio.
Mira el peligro,
siempre peligro.
Conversaciones sin fín.
La vida comenzando de nuevo.
No te vayas.

Caminas en silencio.
No te apartes, en silencio.
Tu confusión,
mi ilusión,
vestida como una máscara de odio hacia tí mismo,
te hace frente, y luego se muere.
No te vayas.

La gente como tú lo encuentra fácil.
No lo pueden ver.
Caminando por el aire.
Cazando cerca de los ríos.
A través de las calles.
Esquinas abandonadas demasiado deprisa,
con la debida sutileza.
No te vayas en silencio.
No te vayas.

El Diario, programa de culto.

2010-12-24T12:12:00.000Z

Seguramente el título de esta entrada os sorprenda a muchos. Pues veréis, no es que me haya cogido un ataque de locura incontrolable, ni tampoco me están apuntando con una pistola en la cabeza, simplemente, en mi humilde opinión,“El Diario” es un programa de culto.

Para los que no tenéis ni idea de lo que estoy hablando, ya sea porque no seáis del estado español o simplemente no sepáis nada de televisión, explicaros que “El Diario” es un programa que emite la cadena televisiva Antena 3 por las tardes de lunes a viernes. El programa, antaño, se llamaba “El Diario de Patricia” y después con el tiempo, al irse la presentadora que tenía ese mismo nombre, le cambiaron el título por “El Diario”.
El programa es un show en el que personas de las diferentes localidades geográficas de la península ibérica e ínsulas narran historias o sucesos que les pasan. Normalmente cada día hablan de un tema distinto, que son de lo más variopintos. Un día pueden hablarte de la muerte de un padre como al día siguiente comentarte que tu mejor amiga se lía con tu novio.

Este programa ha recibido innumerables críticas por parte de todos los sectores, criticándolo por abusivo, inmoral, absurdo o lo más demente que puedes ver. Pero sus diez años en pantalla avalan que el formato tiene éxito y que a la gente le gusta verlo. ¿Por qué? Muy fácil, es un programa terapéutico, y no me he equivocado TERAPÉUTICO. Este show ayuda a miles de personas a sentirse mejor, ya que las historias tan alucinantemente patéticas que la gente narra nos hacen sentir mejor, y pensar: podría ser peor. Sube la autoestima, alivia tus ganas de asesinar, distrae, te hace reír, en definitiva es el método más sano para salir de una depresión.
Hay muchas críticas de que gran parte de los protagonistas son actores, pero por lógica y por números podemos adivinar que es imposible, esa gente existe, y sus historietas son reales. Es como “Un país en la mochila” del siglo XXI.

Únicamente quería romper una lanza a favor de este programa, que para mí, y para muchos más sigue siendo un referente en el culto televisivo.

Host

2010-12-03T16:32:00.000Z

Hará poco actué en un corto para un concurso de minicortos que realizó Port Aventura.

Destripe: Alejandro es un escritor que tras una noche de escritura frustada decide irse a dormir , cual es su sorpresa al escuchar que su máquina de escribir se esta escribiendo sola...
Dirección y montaje: Javier Jiménez
Guión: Javier Jiménez y Sergio Ferrer
Sonido: Pablo Pereiras
Música y efectos : Javier Jiménez
Actores : Toni Carmona Sergio Ferrer

El Príncipe maquiavélico

2010-12-01T17:32:00.000Z

Recientemente he hecho un trabajo de la Universidad y me parece interesante publicarlo, es en referencia a un pasaje del libro "El Príncipe" de Nicolás Maquiavelo.

Nicolás Maquiavelo, El Príncipe, XVIII. Quomodo fides a principibus sit servanda

(De como deben los príncipes mantener sus palabras)

Cuán loable es que un príncipe mantenga la palabra dada y viva con integridad, y no con astucias, todo el mundo lo entiende. No obstante, vemos por experiencia que, en nuestro tiempo, los príncipes que han sabido incumplir su palabra y embaucar astutamente a los demás han hecho grandes cosas y han superado, finalmente, a los partidarios de la sinceridad.

Debéis asimismo conocer cómo son los dos modos de combatir: con las leyes o con la fuerza. El primero es propio del hombre; el segundo de las bestias. Mas como el primero muchas veces no basta, conviene recurrir al segundo. Por tanto, el príncipe necesita saber luchar como las bestias y como el hombre. Este papel se lo han enseñado, veladamente, los historiadores antiguos a los príncipes cuando cuentan que Aquiles y muchos otros príncipes de la antigüedad fueron entregados al centauro Quirón para que los educase y los sometiese a su disciplina. Y el hecho de tener por preceptor a un ser mitad bestia y mitad hombre no significa sino que un príncipe necesita conocer el uso de ambas naturalezas, y que la una sin la otra no puede perdurar.

Siendo pues necesario usar las cualidades de las bestias, el príncipe debe tomar como ejemplo la zorra y el león; porque el león no se defiende de las trampas y la zorra no se defiende de los lobos: hay que ser zorra para conocer las trampas y león para causar temor a los lobos. Los que actúan siempre como el león no entienden el arte del estado. Por eso un señor prudente no puede, ni debe, observar la palabra dada cuando tal observación se le vuelva en contra por no existir ya las causas que dieron lugar a la promesa. Si los hombres fueran todos buenos, esta norma no sería buena; pero como son malos y no la respetarían contigo, tú tampoco has de respetarla con ellos, pues nunca le faltaron a un príncipe razones legítimas para justificar su inobservancia. De ello se podría dar infinidad de ejemplos actuales y mostrar cuántas paces, cuántas promesas han resultado inútiles y vanas por la infidelidad de los príncipes; y el que ha asumido mejor el papel de la zorra ha salido mejor librado. Mas es necesario camuflar bien esta naturaleza y ser todo un simulador y disimulador: son tan simples los hombres y obedecen de tal manera a las necesidades inmediatas que quien engañe encontrará siempre quien se deje engañar.

De los ejemplos recientes no quiero callarme uno. Alejandro VI nunca hizo ni pensó otra cosa que no fuera engañar a la humanidad.... Sin embargo sus engaños dieron siempre el fruto deseado porque conocía bien esta cara de la realidad.

Un príncipe no ha de reunir todas las cualidades mencionadas, pero debe aparentar tenerlas. Es más, me atrevo a decir que si las tienes y las usas siempre, son dañosas; en cambio, aparentándolas son útiles. Como por ejemplo, parecer piadoso, fiel, humano, íntegro, religioso, y serlo en verdad; mas con la predisposición de ánimo para transformarse, cuando convenga, en todo lo contrario... y nada hay más necesario que aparentar tener esta última cualidad (la religión)... A todos toca ver, “tocar” a pocos toca. Todos ven lo que pareces, pero pocos “tocan” quien eres verdaderamente, y esos pocos no se atreven a oponerse a la opinión de la mayoría.

Comentario de texto:

El texto del autor italiano Maquiavelo es muy importante porque desarrolla un pensamiento que se fue forjando durante todo el Renacimiento. El escritor marca las pautas de cómo se debe comportar un Príncipe, y esto lo hace mediante una ejemplificación soberana y muy fácil de entender.

Dos formas de ver la vida

Al comienzo del texto Maquiavelo identifica dos tipos de conductas que un príncipe (de característica que recuerdan a épocas medievales), puede tomar. Por una parte tenemos al soberano que es noble, leal e íntegro, una persona sincera y veraz en la cual prevalece el honor por encima de todas las cosas. Por otro lado tenemos al príncipe más malvado, que a través de sutilezas, engaños y mentiras consigue todo aquello que desea, sin tener una pizca de honor en su palabra, y siendo mezquino.

Maquiavelo reflexiona sobre estas dos figuras, y nota que como ha sucedido hasta sus días durante todo el medievo, los primero, aquellos príncipes honorables y justos han sufrido muchas más calamidades que los príncipes más mentirosos y falsos, ya que estos últimos a través de sus tretas han llegado a tener más que los primeros.

El príncipe moderno

Maquiavelo desarrolla una tesis original, sublime, y sobretodo fundamental para la evolución de los nuevos reyes de la Edad Moderna. Enfatiza perfectamente lo que debe representar hacia el exterior y cómo debe ser en el interior.

Menciona: “Debéis asimismo conoce cómo son los dos modos de combatir: con las leyes o con la fuerza”. Crea una simbiosis entre los dos conceptos, sin descartar ninguno de ellos en caso necesario. Es un principio relacionado con la antigüedad, las dos caras del hombre, la humana, y la bestia. Ejemplifica mediante la mitología como debe ser esta simbiosis, para ellos usa a Quirón, el centauro, como modelo. Quirón fue el maestro de Aquiles, y le enseñó esta dualidad mencionada. Por una parte estaría su lado más hombre, esto es, su amor, amabilidad, honor, y por otra su cara más bestia, siendo feroz, atrevido y violento. Para Maquiavelo ambas facciones son necesarias.

La zorra y el león

Nicolás deja patente de que es muy difícil que un Príncipe pueda tener todas las cualidades de las dos facciones, pero sin embargo, desarrolla una tesis sobre la cual, lo importante no es tener esas cualidades, sino saber fingirlas. Para ello utiliza la simbología propia de las fábulas.

El señor debe ser como la zorra y el león. Según él, “el león no de defiende de las trampas y la zorra no se defiende de los lobos: hay que ser zorra para conocer las trampas y león para causar temor a los lobos”. Justifica el uso de la razón y la justicia particular, un pensamiento muy contemporáneo, y en el que muchas personas se justifican con frases como “es mi verdad”. En caso de los Príncipes y debido a su gran poder “su verdad” debe siempre resplandecer sobre las otras, y sólo serán mutuas cuando sean las mismas o tengan algún tipo de interés.

Maquiavelo asume que en su época este comportamiento es normal, y que muchos de los Grandes de su época utilizan este medio para conseguir el control de las masas. De ahí que diga: “quien engañe encontrará siempre quien se deje engañar”.

Maquiavelismo

El pensamiento de Nicolás Maquiavelo ha pasado a la historia, y de ahí que se llame Maquiavelismo. Este pensamiento como antes mencionamos induce a que una persona sea cauta y vigilante, bajo una apariencia amable y afable. Pero advierte de que “si las tienes (las cualidades) y las usas siempre, son dañosas; en cambio aparentándolas son útiles”. Sin duda esta frase es la base de su pensamiento. Él, como dirá Hobbes años más tarde cree que el hombre es un lobo para el hombre, y no hay en él un bien absoluto, y aunque lo hubiese, en sentido particular, sería altamente peligroso e imprudente ya que dejaría ver, por así decirlo, sus cartas.

Su última frase es la mejor forma de su ideal de Príncipe.

“Todos ven lo que pareces, pero pocos tocan quien eres verdaderamente, y esos pocos no se atreven a oponerse a la opinión de la mayoría”.

BIBLIOGRAFÍA:

CÁMARA MUÑOZ, ALICIA; GARCÍA MELERO, JOSÉ ENRIQUE; URQUÍZAR HERRERA, ANTONIO, Arte y poder en la Edad Moderna (2010) Madrid.

RIBOT, LUIS Historia del Mundo Moderno (1992) Madrid.

Trashumancia humana

2010-11-30T16:16:00.001Z

Reconozcámoslo somos borregos, no nos gusta pensar y menos en momentos como estos. HA triunfado el espíritu capitalista y nos han domado como ovejas.
Antes que nada y seguir despotricando contra el mundo voy a explicar el motivo de mi rabia e ira hacia todo lo que me rodea. Veréis, hace dos días el 28 de Noviembre se decidieron en las urnas quien sería durante los próximos cuatro años el partido que gobernará Cataluña, una “insignificante” comunidad de apenas 7 millones de habitantes, nada del otro mundo oiga. Pues bien, independientemente de los resultados de las elecciones, que bien podríamos clasificar como batacazo para la izquierda, quiero resaltar la poca importancia que esto tiene en nuestra sociedad. Al día siguiente de las elecciones se celebró el “partido del siglo” (cada año lo es), vaya, por antonomasia, el Barça-Real Madrid. Si no sois de por aquí no daréis crédito cuando os diga que durante las horas del transcurso de ese vital partido, no hay ni un alma por la calle, y se calcula que el 90% de la población está siguiéndolo, ya sea en un bar, en casa o en el tanatorio, da lo mismo. En definitiva este hecho pues debería ser anecdótico, un suceso casual, pero cual es mi sorpresa cuando en todos los diarios nacionales y estatales salen en la portada el resultado del partido, y la mayoría ni siquiera menciona el cambio de gobierno de estas, y recalco, 7 millones de personas.
En fin, a veces me siento como el último de la fila. No podemos ser más idiotas. Después nos quejaremos de cómo va el país y por qué no salimos de la crisis, con esta actitud seguro que no llegamos ni al cuarto mundo.

Linkin' Park en evolución

2010-11-12T18:40:00.000Z

Lo han vuelto a hacer, lo han vuelto ha conseguir, han sabido dar un nuevo giro a su música sin perder la esencia más íntima de ellos mismos. El nuevo álbum de Linkin Park "A Thousand suns" es sin duda un nueva "proeza" del género rock. Hacía tiempo que no disfrutaba tanto de un CD, y sin duda los ingredientes son los de siempre pero con nuevas ideas y formas de cocinar. Encontramos lo de siempre: ritmos rockeros con mezcla DJ, pararapeados y la voz de Chester que puede hacer grutales como sinfónicos. Esta vez se han dirigido hacia un estilo en vías de desarrollo como el Rock Electrónico, un grupo con serenas bases de grupos como Hadouken o los propios Justice. Si ya disfrutamos con ellos del estilo Nu metal en Hybrid Theory y un renovado Rock Alternativo en Minutes to Midnight, en A Thousand suns reviviremos un nuevo giro.

Otra guión mágico de Pulp fiction

2010-11-04T17:07:00.000Z

Diálogo entre Jules y Vincent en el restaurante:

- Vincent:¿Quieres bacon?
- Jules:No como cerdo ,tío.
- V:¿Eres judío?
- J:No,no soy judío.Es que no me gusta el cerdo...eso es todo.
- V:¿Por qué no?
- J:Porque son animales muy guarros.Y no como animales guarros.
- V:¿Sí?Pues el bacon está delicioso y también las chuletas de cerdo.
- J:Oye,tal vez la rata de cloaca sepa a caviar,pero no lo sabré nunca porque no como animales asquerosos.Los cerdos duermen y buscan su comida entre la mierda.Si no saben distinguir sus excrementos ¿cómo voy a comerlo?
- V: También los perros se comen sus cacas.
- J:Tampoco como perro.
- V:¿Consideras también a los perros animales asquerosos?
- J:Yo no diría que son asquerosos,pero desde luego son sucios.Los perros tienen personalidad,y la personalidad

Relatos breves nº13: El Apeadero

2010-10-31T11:13:00.000Z

EL APEADERO

17:30 Altaria, destinación Barcelona Sants, vía 2.

He hecho mal en venir, lo sé, soy una completa idiota, debería haberme quedado en casa. No se que hago aquí, es patético…soy patética. Lo mejor será que me vaya, sino tarde o pronto me va a ver, pero es que ni siquiera tengo fuerzas para marcharme, soy tonta, muy tonta, todavía creo que él girará su cabeza me mirará y se quedará…puf, qué tortura.

17:35 Catalunya Express, destinación Reus, vía 1.

Tal vez si me acercara más se daría cuenta de que estoy, de que he venido a verle, a despedirme, a besarle, a amarle.
Conozco a un par de amigos suyos, seguro que me reconocen y se ríen de mí. Niña idiota, ¿cuándo te darás cuenta de que esto es imposible? ¿No te das cuenta de que una persona tan perfecta como él jamás podrá estar contigo?
Ahora no, ahora no te pongas a llorar, te va a ver, se va a notar, me prometí ser fuerte, venga aguanta.

17:40 Arco, destinación Castellón, y Valencia, vía 3.

Dentro de nada se irá, sólo quedan veinte minutos, tengo que levantarme acercarme, decirle “Adiós, que te vaya bien” e irme.
No puedo.
Ya me lo dice mi hermano que no tengo fuerza de voluntad, que todo el mundo se aprovecha de mí. Tiene razón, soy una inútil, si fuera una chica decidida movería el culo del asiento me acercaría a él y le diría que le amo. Seguro que a él le encantaría, seguro que le gustaría. Pero no puedo.
Aunque la culpa es suya. Yo no le pedí que se acercara, yo no le pedí que me invitara a salir, yo no le besé…Todo es culpa suya.
Bueno, no. Es culpa mía, debería no haberle hablado, haberle ignorado cuando vino. Si lo hubiese hecho no estaría aquí ahora haciendo el paripé.

17:50 Catalunya Express, destinación Barcelona Sants, vía 2.

Venga, tu puedes, ya estás de pie, solo te hace falta acercarte. Muy bien, para algo me he tirado 2 horas delante del espejo, para algo me he comprado esta ropa, para algo me he arreglado lo mejor posible.
¡Ops! no. Su ex.
Siéntate de nuevo.
Mírala, como se ha arreglado para despedirse. Vaya escote, si yo tuviera ese pecho tendría más confianza en mi misma, eso esta claro. Como le ha mirado, seguro que aun siente algo por ella. Soy tonta, como puedo competir con ella, a leguas se ve que yo soy inferior.
No tendría que haber venido, he hecho mal, ahora cuando llegue a casa me voy a poner a llorar, porque es lo único que me apetece llorar y comer…lo que sea, guarradas. Ganchitos. Ganchitos y helado. Sí, eso me sentará bien...o no, quizás me deprima más. ¿Por qué tuviste que acercarte? ¿Por qué tuviste que preocuparte por mi vida? Ya era feliz sin ti…mentira.

17: 55 Euromed, destinación Valencia, y Alicante, vía 1.

Ya queda poco. Al final ha venido mucha gente a despedirse de él. Es normal, es un chico tan bueno. Todas van detrás de él. Míralas ahí, como se les cae la baba. Seguramente no conocen su verdadera personalidad, no tienen ni idea de cómo piensa, de cómo se siente, de cuales son sus sueños. Pero les da igual, sólo quieren verle.
Se está girando, que no me vea, que no me vea.
Dios no, se está acercando. Límpiate la boca, que no te quede ninguna mancha.

-Hola.
-Hola.
-¿Qué haces por aquí?
-Pues…-buen momento para ponerme roja- quería despedirme de ti, pero me ha dado algo de palo al ver tanta gente, no quería agobiarte ni nada de eso.
-¿Qué dices? No seas tonta, -lo soy- pensaba que no vendrías.- ¿Cómo podías pensar eso?
- No sé…- Ahí, demostrando mi capacidad intelectual.
- La verdad es que no sé muy bien como decirte esto…estos días he estado pensando mucho en ti- empieza a hacer calor- y la verdad no me gustaría irme sin decirte…bueno ya sabes. - ¿Esto es una cámara de la tele?
-No sé…- Muy bien cariño, enseña lo que vales.
-Ya me entiendes, lo que ha surgido entre nosotros dos, no es una simple amistad es algo más…
-Ya…pero…-Por favor, dí algo coherente- yo…

18:00 Estrella, destinación Madrid-Chamartín, vía 3.

-Es mi tren, me tengo que ir- no te vayas- cuando llegue allí te llamo, ¿vale?
-Sí, vale…- díselo estúpida, díselo.
-Pues nada, dos besos ¿no?- ahora, díselo, se va.

Tonta.
Extremadamente tonta.
Míralo como se va, como va a desaparecer de tu vida, y no vas a hacer nada. Nada de nada. Un simple recuerdo.
Que se te quede esta imagen grabada. Cogiendo las maletas, despidiéndose de sus amigos, ahora de su familia y caminando hacia el tren. Tonta.
Vamos, ahora o nunca.

-¡Eh!- Acércate a él, pasa de las miradas de los demás.- Yo…que coi,- vamos díselo- solo quería decirte que te quiero, que has sido la persona más especial de mi vida, que me has hecho pasar los mejores momentos de mi historia, que gracias a ti he sabido lo que es la felicidad, y que bueno, aunque ahora te tienes que ir a Madrid a estudiar - muy bien sigue- sólo quiero que sepas, que para mí has sido mi luz y mi noche.

Esa cara ¿qué se supone que es? No le ha gustado. He hecho el ridículo.

Tonta.
Espera…

Diarios de motocicleta

2010-10-26T22:00:00.000+01:00

Ayer tuve la fortuna de ver una película que sin duda pasa a pertenecer a mi club selecto de largometrajes que hay que ver antes de morir: Diarios de una motocicleta.

Para aquellos que aun no sepáis de que va, os contaré que el filme trata sobre el primer viaje que hizo por latinoamerica Ernesto Guevara, por antonomasia "el che".

La cinta es perfecta, ya que te imbuye de lleno en los sentimientos que el protagonista experimentó durante el recorrido. Da igual si crees en su causa o no ( en el filme poco se habla) lo importante es los sentimientos que fluyen constantemente durante las dos horas de cinematografía.

Noté sensaciones muy similares como cuando me leí "El Alquimista", un libro altamente recomendado.

Tenía pensado viajar a sur-américa, ahora lo tengo más claro.

Si tenéis tiempo mirarla, merece la pena.

Los sentimientos

2010-10-22T11:18:00.000+01:00

Los sentimientos de empatía y lealtad de los seres humanos se disponen en círculos concéntricos, en los que la intensidad disminuye con la lejanía.

David Hume

El misterio de Epok

2010-10-16T12:27:00.000+01:00

Epok es algo o alguien, de eso puedo estar seguro. Pero su anonimato no hace más que dejarme petrificado. Quién sera? ¿Qué busca? ¿Fama? no lo sé, pero el hecho es que Tarragona lleva ya un buen tiempo presenciando este nombre por todas las calles. Su símbolo es único, como el de batman. Allá por donde lo ves, te extrañas. Hace falta tiempo para hacer cada obra, y está en los lugares más insólitos de la ciudad.

Para los que no sabéis muy bien de que va el tema, os diré que Epok es la palabra que usa un graffietero. Está palabra está por toda la urbe.

Me imagino que en un futuro será como algo místico o quizás surgen más Epok's.

Os dejo unas muestras fotografiadas por Dolors Ayxendri

Poema de Lola Lugo

2010-10-07T11:42:00.000+01:00

Las ratas saben de nosotros - y también las arañas

colgando como lágrimas negras del techo.

Saben que vives en un sótano - y acumulas trastos.

Que hay rincones - que huelen a nicotina

que escondes tus brazos - y la luz te lastima.

Las ratas y las arañas lo saben.

Saben - que nunca podré salvarte.

Crítica a Machete

2010-10-02T02:58:00.000+01:00

Machete y el eterno Robert Rodriguez

Robert Rodriguez lo ha conseguido, ya tenemos la gran película de culto que tanto se le resistía, y es que Machete reune todos los ingredientes posibles para hacer una macroproducción de una película de serie B. Diálogos directos, más acción contante, más un guión sencillo pero elaborado, más un reparto espectacular, con una pizca de pólvora y sangre, se crea la combinación perfecta. Y esta combinación se llama Machete.

La historia de este "spin off" de Planet Terror, es cruiosa, ya que ha sido el aclamo unánime de fans lo que ha hecho posible esta mezcla explosiva. La película es capaz de enamorar a los fans del género y a la vez atraer unos cuantos adeptos de entre las personas que aun no conocen este tipo de películas. También cabe decir, que si eres una persona que odia las pelis de serie B, esta no va a ser una escepción y te parecerá igual de ridícula que las otras. Pero si eres un seguidor de estos largometrajes te darás cuenta que no es una más. Esta tiene algo de diferente.

Los puntos principales y fuertes de la película son:

1- Fenomenal papel del actor principal (Danny Trejo).

2- Efectos muy bien logrados.

3- Trama sencilla pero eficiente.

4- Ritmo constante.

5- Excelente reparto secundario.

6- Una banda sonora correcta.

7- Perfecto humor ácido, típico del género.

En cambio si hay que criticar algo del largometraje es:

1- Demasiado reparto.

2- Final raquítico.

3- Escenas con carencia de sentido.

En definitiva, Machete es una película que marca un antes y un después, y crea una escuela totalmente Rodriguez cada vez más definida repsecto a la línea Tarantino.

Libertad? Igualdad? Fraternidad?

2010-09-18T11:57:00.000+01:00

Está claro, por la boca muere el pez.

Y este es el caso de nuestros vecinos franceses, y sobretodo de su presidente Nicolás Sarkozy. Es increíble que en la Europa post-modernista en la que vivamos ahora siga teniendo los mismos tópicos, miedos y temores que la Europa baja medieval. Aunque lo verdaderamente grave del asunto no es que Sarkozy y sus amiguetes de índole nacionalista (conocidos aquí como "fachas" (del término fascista)) hayan propuesto la expulsión de los gitanos rumanos de su país, lo verdademente serio del asunto es que Europa no se haya escandalizado y haya enviado literalmente a la mierda a Sarkozy, por intolerante e in solidario. Los presidentes de los respectivos gobiernos no se han mojado, e incluso gente de escasa capacidad cerebral como la candidata a las elecciones autonómicas catalanas, Alicia Sánchez-Camacho (Partido Popular), aprovechen esta ocasión para autonombrarse paladines de la raza pura y exaltar más el ambiente.

Vivimos en el siglo XXI, y os puedo asegurar (como estudiante de Historia) que esto es la misma basura que encontramos en el siglo X. Europa no es capaz de mojarse, y si no te mojas eres un cobarde, o eso era la ley del barrio. La realidad es que vivimos en un mundo de cobardes que no ven más allá de sus narices y su interés. Los rumanos gitanos de Francia, como los de España y otros países de la Unión lo que necesitan son los medios suficientes para poder fratenizarse con los demás, pero en cambio sufren el acoso y oprobio de todos.

Total, como dice el lema Francés: Libertad, Igualdad y Fraternidad.

Me cago en mis viejos III

2010-09-12T07:02:00.000+01:00

Como viene siendo costumbre en Agosto el diario El país ha continuado publicando la obra escrita de Carlos Cay, Me cago en mis viejos.

Si queréis leer las anteriores echar un vistazo a mi blog.

-Me cago en mis viejos ( Parte una / Parte dos)

-Me cago en mis viejos II

La historia es escrita por Carlos Cay, los dibujos por Eduardo Estrada.

ME CAGO EN MIS VIEJOS III

1
Llega septiembre, he aquí su retrato: el hombre invisible, al cole; mi hermana, al curro; yo, a las putas tareas del hogar. Los días pasan de un modo nuevo, yo jamás los había visto pasar de esa manera, créetelo, rulan como un peta infinito, así que vivo anestesiado, adormecido, insensible... Me levanto, preparo los desayunos, acompaño a mi sobrino al colegio, hago la compra, arreglo la casa..., todo en plan máquina. Gracias a esa robotización mental, dejan de agobiarme las preguntas relacionadas con el futuro. Y, ahora que lo pienso, también las relacionadas con el presente. Y con el pasado. Me la trae floja todo. A veces llamo martes a los miércoles y jueves a los viernes porque no distingo los unos de los otros. Solo los sábados y los domingos parecen aún jodidos sábados y jodidos domingos, no se apean ni a tiros de esa categoría mental. Incombustibles, feroces, inhumanos, los sábados y los domingos poseen una resistencia al óxido que te cagas. Los meses son muy suyos también; tienen los bordes afilados, de modo que no puedes pasar de uno a otro sin herirte.
Los peces, ¡cágate!, siguen vivos. El hombre invisible les cambia el agua cada día y deja caer sobre ella unas "lágrimas" (así llama él a las gotas) de anticloro. Lo del anticloro nos raya un poco, porque sabemos que la diferencia entre echarlo o no echarlo es la que va de la vida a la muerte. En la cama, con la luz apagada, jugamos a enumerar razones por las que un día dejaríamos de ponérselo: por pereza, porque nos hemos olvidado de comprarlo, porque en el fondo queremos acabar con los bichos, porque nos equivocamos de frasco, porque nos morimos... El hombre invisible se pasa el día inventando nuevas razones. Se le ocurren tantas que al final parece un milagro que continúen vivos. El chaval se preocupa sobre todo por el pez que lleva mi nombre, mientras que yo finjo inquietarme especialmente por el que lleva el suyo. Me mola cero ese paralelismo entre los animales y nosotros, pero el crío se lo pasa bien y a mí, como ya he dicho, el discurrir de los días me insensibiliza. Me aturde. Me aletarga. Firmaba por estar así el resto de mi vida.

2
Pero un día suena el móvil y es mi viejo, que me invita a comer. Que dónde, digo, que donde tú quieras, dice él, que donde prefieras tú, digo yo, y así un par de minutos. Ninguno de los dos tiene idea de dónde quedar, la falta de costumbre. La falta de costumbre y que la invitación apesta. Nos encontramos por fin en una hamburguesería llena de extraterrestres que curran en las oficinas de los alrededores, y a los postres me suelta que tengo que dejar la casa de mi hermana. ¿Y por qué no me lo dice ella?, digo yo. Porque le da apuro, dice él. ¿Y a qué viene esto ahora?, pregunto yo. Cree que no eres una buena influencia para el niño, dice él juntando las miguitas de pan en un recuadro del mantel, como el que recoge un rebaño de ovejas. Me mosquea cantidad que no me ofrezca la posibilidad de volver a su casa. Además, da a entender, o eso me parece, que he hecho algo raro que tiene cabreada a toda la familia. Nos despedimos como dos parientes lejanos.
Llego a casa de mi hermana y digo que he pensado en irme. ¿Adónde?, dice ella haciéndose de nuevas. No sé, digo, ya me buscaré la vida. El hombre invisible asiste acojonado a la conversación. Dice que si se puede venir conmigo. Le digo que no, claro, y se va echando el moco al dormitorio. Me quedo en el salón viendo la tele. ¿Cuándo?, dice la zorra de mi hermana. ¿Cuándo qué?, digo yo. ¿Cuándo te vas?, dice ella. Si quieres, ahora mismo, digo yo haciendo intención de levantarme. Entonces se echa a llorar ella también. Y dice que lo siente, pero que tengo que comprender que ése no es plan para toda la vida.
Cuando llego al dormitorio, el hombre invisible se ha metido en la piltra, de cara a la pared. ¿Estás despierto?, digo. ¿Y a ti que te importa?, dice él. Mira, chico, le digo, las cosas son así, si uno se tiene que abrir, se tiene que abrir, lo comprenderás cuando te toque a ti. Entonces se da la vuelta, me mira con los ojos hinchados y dice que qué pasa con los peces, porque él no los quiere. Mejor dicho, añade, no quiero el que se llama como tú, así que te lo llevas y cada uno se queda con el suyo. Le miro como perdonándole la vida, le digo que vale y me meto en el sobre.

3
Octubre ya. Tengo pasta. Acabo de cobrar lo de EL PAÍS de agosto y el anticipo de Marlow, la editorial que publicó Me cago en mis viejos y a la que he conseguido vender también la segunda parte. Si me alimento de basura y me empotro en una habitación barata, puedo resistir bastante tiempo sin dar golpe. Dicho y hecho. Ahora soy ese gilipollas que saca la ropa de una bolsa de deportes y la mete en el agujero que la dueña de la pensión ha llamado armario. La pieza tiene el tamaño del chabolo de un condenado a muerte y un ventanuco que da a un respiradero con aspiraciones a patio interior. La patrona es una mujer de la edad de mi hermana que alquila "habitaciones para estudiantes", aunque solo tiene dos, la mía y la de al lado, donde vive una chica dominicana que tampoco estudia (curra de asistenta, por horas). El piso está en Montera, a dos pasos de Gran Vía, lo que mola después de haber vivido en la periferia toda la puta vida. Cuando acabo de colocar la ropa, abro el ventanuco para ventilar y veo caer, golpeándose contra las paredes, un bebé desnudo. Tras escuchar, acojonado, el golpe del cráneo contra el suelo, asomo la cabeza y me parece distinguir al fondo una muñeca rota.
También yo estoy roto. No sé si me he fugado de la familia o me han tirado ellos por la ventana haciéndome creer que el que se arrojaba era yo. Además, si me he abierto de un sitio debería haber aterrizado en otro, pero este chabolo parece un antisitio. Noto en la boca del estómago el bulto del pánico, que es duro como una bola de hierro, aunque está hecho de nada.
Sentado sobre el borde del camastro, observo al pez (al antipez, más bien) dando vueltas dentro de su nueva bola de cristal, viviendo una antivida de cojones. Pero él tiene a alguien que le cambia el agua (el antiagua, si pensamos que necesita unas gotas de anticloro), y que deja caer sobre su cabeza, como un maná, esa basura de comida en escamas, esa anticomida que huele a sobaco. Y entonces descubro que el pez de los cojones no es el mío, sino el del hombre invisible, que debió de dar el cambiazo a mis espaldas. Puto crío, qué manía con que me ocupe de él.

4
Las paredes del chabolo en el que he venido a caer están forradas con un papel de motivos tropicales que recuerda al que colocan en las paredes del fondo de los terrarios, para crear ambiente. Soy un sapo en cautividad. La cama es un estrecho somier de hierro que durante el día puede plegarse sobre la pared gracias a unas bisagras de hierro oxidadas. Pero las patas, muy finas, no se articulan, así que tienes que andar con ojo para no sacarte un ídem con ellas. Cuando pregunté a la dueña si podía meter una mesa y una silla pequeñas, para el portátil, ella misma me facilitó un tablero minúsculo, montado sobre el pie de una antigua máquina de coser. En vez de silla, tengo una banqueta de cocina en la que me cabe medio culo. Cada cuarto de hora cambio de nalga porque una de las dos acaba durmiéndose. Ando siempre con una nalga anestesiada. La dueña de la ratonera me pregunta si escribo y voy a decir que no, pero me sale un sí porque no chano bien, estoy medio tarado. Yo estuve casada con un escritor fracasado, dice ella. La escritura y el matrimonio son consustanciales al fracaso, me oigo decir. Juro que pronuncio "consustanciales" con naturalidad, pero ella me mira como si fuera un pijo de mierda y se abre.
Al rato, estoy tumbado en mi camastro, intentando encontrar caretos de gente conocida en el papel de la pared, cuando oigo unos roces procedentes del tubo de ventilación. Ratas trepadoras, pienso acojonado. Me levanto, abro el ventanuco y observo pasar en sentido ascendente, prendida a un anzuelo, la muñeca que el día anterior he visto precipitarse en sentido descendente. Asomo la cabeza, miro hacia arriba, y descubro a una tía que desde el ventanuco del quinto (yo vivo en el cuarto) tira, como el que pesca, de un cordel en cuyo extremo baila la muñeca rota. Solo distingo la cabeza de la mujer, que, al sonreírme, deja ver el agujero negro que tiene detrás de los labios (en todas las bocas debería haber una luz, como la de las neveras, que se encendiera al abrirlas). Luego me lanza un escupitajo, también negro, que esquivo gracias a un movimiento reflejo que casi me hace perder una oreja contra el borde del ventanuco.

5
Por las mañanas, para calmar la conciencia, salgo a buscar curro, o hago como que. Entro en los restaurantes y pregunto de malos modos (para caer mal) si necesitan un ayudante de cocina. Siempre dicen que no, aunque sea que sí. Camino cuatro o cinco horas, sin parar, como un sonso, para agotarme, para no pensar, aunque mi puta cabeza no hace otra puta cosa que dar vueltas, ¿a qué?, a mi puta vida. Al mediodía, en un kebab que hay junto a Callao, tapiño una pelota de grasa oscura y subo al chabolo, no te lo pierdas, a escribir. Soy un puto escritor, sí, ¿qué pasa?
Como ni pertenezco a nadie ni nadie me pertenece, acabo imaginando que soy invisible. Y ahí es donde se me ocurre la historia de un crío de la edad de mi sobrino que un día, al regresar del cole, comienza de repente a desmaterializarse. Al principio cree que le ha sentado mal la merienda y acelera el paso para llegar a casa cuanto antes y potar en el retrete. Pero en cuatro o cinco pasos más la desmaterialización se completa y resulta que se ha vuelto invisible, y no solo invisible sino permeable, porque los cuerpos de los demás transeúntes traspasan el suyo como si estuviera hecho de aire. Por resumir, que no acabamos: el crío invisible se desmaya del susto y todo el mundo pasa por encima de él hasta que vuelve en sí y busca refugio en un portal intentando entender lo que le ocurre. Al rato, sin comerlo ni beberlo, su cuerpo se vuelve a materializar del mismo modo casual en que se desmaterializó. Llega a casa hecho polvo, sin tener muy claro si la cosa ha sucedido de verdad o se la ha imaginado, y se pasa el resto de la tarde mirándose en el espejo, palpándose los brazos y las piernas. Pero no les cuenta nada a sus viejos. No le cuenta nada a nadie.
Al día siguiente se vuelve de nuevo invisible, esta vez por la mañana, al ir al cole, y sin nada tampoco que lo anuncie. La experiencia, como el día anterior, dura en torno a un cuarto de hora. Los episodios se repiten, de manera que el crío alterna momentos de visibilidad con momentos de invisibilidad, como el que tiene jaquecas sin saber de dónde coño vienen.

6
Yo, al contrario que el personaje del relato que pretendo escribir, soy invisible todo el tiempo, y para todo el mundo, incluidas las lumis de Montera y de Ballesta, calles que atravieso sin escuchar un ahí te pudras. Para cortarse las venas, si piensas que estas tías se timan con los sujetos más impresentables. ¿Qué pasa conmigo, qué vibraciones de mierda despido para que en los bares vacíos tenga que pedir el café siete veces antes de que me lo sirvan? Cabrones, les da miedo hasta cobrarme. Y a todo esto, el móvil, cadáver total. Ni una puta llamada perdida ni un mensaje, no suena el bicho ni por error. A veces me dan ganas de timbrar a mi vieja para decirle: que tienes un hijo, tía. Pero me corto antes de marcar, como si pedir socorro fuera una rendición.
Y un día, cuando ya estoy a punto de entregarme sin condiciones, porque necesito un médico o un psicólogo o un cura o un brujo, no sé, alguien que me examine el coco y me administre unas pastillas o un caldo de cocido o unos besos (lo digo como lo siento, aunque parezca una mariconada), abro el correo electrónico y me encuentro con un mensaje de mi vieja. Querido hijo, dice, espero que estés bien. Quizá te extrañe nuestro silencio, que no significa que te hayamos olvidado, sino que seguimos disgustados contigo. Papá prefirió no decirte nada el día que comisteis juntos, pero sabemos que eres Carlos Cay casi desde el principio. El primer verano, aunque no nos hizo mucha gracia, la verdad, lo dejamos correr porque se veía que intentabas al menos cambiar algunas cosas para que no se nos reconociera del todo. Pero lo del segundo fue intolerable. Nos ha parecido una mezquindad esa exposición pública de nuestras interioridades, sobre todo a tu hermana, a la que mira cómo agradeciste su hospitalidad. ¿Cómo no iba a separarte de su hijo, sobre quien influías de un modo tan negativo? No te deseamos ningún mal, pero tampoco podemos seguir aparentando que no ha ocurrido nada. Esperamos que recapacites sobre tu actitud, que rectifiques y endereces tu vida. Para ello, puedes contar con nuestra ayuda.
Punto pelota. Así que de repente me he quedado sin viejos, sin familia, como si hubieran tenido un accidente de coche. ¿O soy yo el que se ha estrellado?

7
La orfandad, créetelo, es un temazo, como la invisibilidad. Mientras por el respiradero del chabolo caen y ascienden muñecas enfermas todo el día, pienso en la desaparición de los padres. Soy, a todos los efectos, un huérfano. Recuerdo a mis viejos como si ya estuvieran muertos, aunque el muerto sea yo, recuerdo sus discusiones, sus discos de baladas, sus manías, su olor, sus trajes, sus fines de semana, sus comidas, sus películas, sus álbumes de fotos... Los echo de menos, cágate, como el muñeco de guiñol echa de menos la mano que lo manipula desde las tripas. Soy un muñeco vacío (y roto), tirado en cualquier parte, condenado a ver caer muñecas y lluvia por un tubo que conduce al infierno. Y no hay a la vista ninguna mano con cinco dedos, ni siquiera con tres, capaz de arrancarme de esta mierda.
Es jodido. Para tomar notas en relación con la historia sobre la invisibilidad, me acerco todos los días al colegio del hombre invisible y espero, escondido, a que salga y lo sigo, sin que me vea, hasta su casa. Ha aprendido a ir y venir solo, pero va y viene cagado de miedo. Cuando se cruza con otros críos, o con alguien que lleva un perro, se cambia de acera. Imagino que soy su ángel de la guarda, dispuesto a intervenir en el momento preciso.
Se me ocurre entonces que del mismo modo que hay gente visible capaz de volverse invisible, podría haber personas invisibles capaces de volverse visibles. Recorro las líneas del metro tratando de detectar a estas últimas. Las distingo enseguida porque el cuerpo les viene grande o pequeño, no hay tanta gente con el cuerpo hecho a medida. Algunos pasajeros desaparecen ante mi vista, pues van y vienen de la visibilidad a la invisibilidad como el que se mece en un chinchorro. La vida es un trasiego continuo entre la nada y la desnada. Hay días en los que apenas eres nada y días en los que solo eres desnada. Acabo de oír el ruido del ventanuco de arriba al abrirse (un chirrido de peli de terror). Abro el mío, me coloco al acecho y logro cazar, cuando llega a mi altura, una muñeca, ya ves tú qué deporte. Va en enaguas y está empapada, pues llueve todo el tiempo. Entonces la loca de arriba da un grito acojonante, y la vuelvo a tirar.

8
Por las tardes me pongo al ordenata y trato de sacar adelante la historia del hombre invisible, que está llena de problemas prácticos. Por ejemplo: ¿Por qué, además de volverse invisible él, se vuelve invisible también la ropa que lleva? ¿Podría, en los momentos de invisibilidad, mover objetos materiales con las manos? Necesito toda esa información, y más, pero no tengo ni puta idea de cómo averiguarla ni de qué manera distribuirla luego sobre el papel. Me compro entonces un par de libros acerca de la construcción de los personajes novelescos. Su lectura resulta un coñazo, además de inútil. No me ayuda a resolver nada.
Entretanto, el protagonista de mi historia va consiguiendo dominar, en mi imaginación, las técnicas para hacerse invisible. Me pongo en su lugar, imagino que tengo su edad, su estatura, su situación, su pez de colores, sus miedos. ¿Para qué desearía uno volverse invisible, además de para ver tías desnudas? Para vengarse del mundo. Y para asaltar bancos. Y para comer gratis. Y para dormir donde quisiera. Y para ir a Nueva York cuando le saliera del culo y en el avión que le diera la gana, sin pasaporte ni maleta ni billete, nada. Lo malo, se me ocurre, es que una vez allí, tras recuperar la visibilidad, perdiera uno los poderes y le fuera imposible regresar por falta de documentación y de pasta.
Poco a poco, me convierto yo en el protagonista de la historia, relegando a mi sobrino a un papel secundario. O a ninguno. Tumbado en el camastro del chabolo, imagino que me vuelvo invisible y recorro las casas de los alrededores. Aquí una familia con perro, aquí una con cucarachas, aquí un soltero con una serpiente, aquí un niño con un hámster... Puedo pasar horas y horas dando vueltas dentro de cada una de esas viviendas imaginarias. Brotan solas dentro de mi cabeza. Ahora mismo acabo de entrar en la consulta del ginecólogo del segundo, donde ruedo una peli pornográfica. Lo curioso es que no me excito, o solo me excitó, cómo te lo diría, narrativamente. ¿Será esa frialdad sexual característica de los escritores? La historia avanza mucho en mi sesera, pero cero patatero sobre la pantalla del puto ordenador.

9
Estoy en la barra de Zahara, tomándome un café con leche, cuando el tío de al lado, un pureta de la edad de mi viejo, pregunta si puede invitarme. Lleva, como mi viejo antes de prejubilarse, chaqueta y corbata, además de un traje azul. Todo es idéntico, pero todo es diferente. En mi viejo, la corbata te hacía pensar en alguna forma de fracaso; en este tipo resulta una bandera. En mi viejo, el traje parecía una necesidad; en este nota, un lujo. Ahora que caigo, creo que lo he visto en otros sitios, como si me siguiera. Mis viejos, digo entonces respondiendo a su invitación, me enseñaron que no aceptara caramelos de desconocidos. El tipo se echa a reír. Tú verás, dice, y me ofrece un pito. Tampoco fumo, digo. Haces muy bien, dice él encendiendo el suyo como un actor. Cuando estoy a punto abrirme, dice que si me puede hacer una pregunta. No le digo ni que sí ni que no, pero me quedo ahí, como esperando a que dispare. Trabajo aquí mismo, continúa él, en la esquina con Tres Cruces, mi despacho da a Gran Vía y paso mucho tiempo mirando la calle. Desde la vuelta del verano, te veo todos los días ir de arriba abajo, de un lado a otro, por la mañana, por la tarde... No eres un mendigo ni un poli ni un chapero, no vendes cupones, no estudias, no trabajas, no pasas mierda, tampoco eres un yonqui... ¿Se puede saber a qué te dedicas?
El hecho de que alguien se haya fijado en mí me raya un huevo, pero me consuela dos huevos, mira, no era tan invisible, o solo lo era para las tías en general, y para las putas de Montera o Ballesta en particular, aunque también para los camareros de los bares... Fíjate que no me importaría recibir caramelitos de este man, idea que por otra parte me acojona mazo, claro, vete a saber quién es, lo que busca y por qué me persigue (si lo hace, que tampoco puedo jurarlo). ¿Por qué pasas tanto tiempo asomado a la ventana?, pregunto. Porque me gusta, dice, la calle está llena de gente misteriosa. Yo no soy misterioso, digo. Eso es lo que te crees, dice él, la gente misteriosa no sabe que es misteriosa. Se calla, yo me callo también. Creo que me toca hablar a mí, pero me quedo mudo, como si estuviera ante una tía que me mola, tronco.

10
El tipo y yo seguimos en la barra. Ya sé de qué me suena, es el diablo, lo vi en una peli antigua donde Lucifer se le aparece a alguien para ofrecerle la eterna juventud a cambio de su alma. El diablo busca gente como yo, tipos sin familia, sin amigos, sin perro, sin obligaciones, sin horarios... Lo más probable es que de un momento a otro se ponga a bisnear conmigo. Le regalaría el alma al primer nota que pasara, fíjate el puto aprecio que le tengo. Pero prefiero venderla, claro. Si el diablo me dicta una obra maestra sobre el hombre invisible, sobre cualquier hombre invisible, es suya. La publico en Planeta, vendo millones de ejemplares, me hago rico, como Zafón, y me largo a Los Ángeles. Me raya la idea de tener éxito allí donde fracasa mi viejo, pero también me mola, dos cosas contrarias que pueden suceder al mismo tiempo, como nacer muerto. Suceden más cosas incompatibles de las que creemos. La idea de vender el alma (otro ejemplo) me proporciona a la vez miedo y gusto, a ratos más miedo que gusto y a ratos más gusto que miedo. Lucifer podría concederme también el deseo de ser invisible. O los dos, los dos deseos en uno: ser un escritor genial invisible.
¿Me vas a comprar el alma?, le pregunto. ¿De dónde sacas eso?, dice él. Es que eres idéntico, le digo, al Lucifer de una peli antigua. Al reírse, se le desprende un mechón de pelo que le atraviesa la frente. Otra cosa contradictoria: es joven y viejo a la vez. Ahora mismo podría pasar por un colega maqueado para ir a una boda. Pero luego, cuando mata el cigarrillo en el fondo de la taza, vuelve a ser un pureta. Un pureta de película, no de la vida real. Dice que no, que no es Lucifer, y que no sabe a cuánto están las almas. Pero pon un precio a la tuya, añade, lo mismo me interesa. Entonces me acojono. Había creído que estaba montando un diálogo guapo y el diálogo guapo me lo está dando él. A ver qué le respondo sin que se note que estoy acojonado. Le digo, para parecer un duro, que no tengo alma y él se vuelve a reír, ahora con lástima, como si hablara con un crío de mierda. Luego se levanta y dice: Bueno, a trabajar. Y se abre.

11
Me apunto a un taller literario que descubro en un piso de la calle Hortaleza, a dos pasos de la pensión. A ver si me enseñan el modo de hacer visibles, sobre el papel, las historias invisibles de mi cabeza. El primer día de clase, créetelo, aparece una piba con un ejemplar de Me cago en mis viejos. Es la primera vez que me ocurre algo así y no me lo puedo creer. Me parece el desiderátum, la hostia, lo nunca visto. A lo mejor, me digo, las cosas empiezan a arreglarse. Pero cuando me encuentro en pleno subidón de autoestima, pasa junto a su mesa el profe, descubre el libro y pregunta a la piba que cómo se le ocurre presentarse con aquella basura en un lugar respetable.
Como yo, en mi condición de Carlos Cay, soy invisible, tomo nota de lo que se siente al ver sin ser visto y me cosco enseguida de que la invisibilidad engrasa, como una droga, la maquinaria del discernimiento. Gracias a esa agudización puedo ver lo que ocurre dentro de la cabeza del profe. Y lo que ocurre es que ha encontrado un chivo, el tal Carlos Cay, sobre el que descargar su mala leche literaria. Durante los siguientes minutos marca territorio y emboba a mis colegas, que se parten la caja con las barbaridades que atribuye a Me cago en mis viejos (se lo sabe, por cierto, de memoria). Yo también me río, para disimular, pero tendrías que verme el corazón partío, tío. Al final, sin pedir permiso a la piba, coge el libro y lo arroja a la papelera como el que se desprende de un moco. A toda la basca le parece un profe muy enrollado, muy guay, muy cool, y con muchos contactos, pues asegura que sus "amigos de EL PAÍS" le han revelado que bajo el seudónimo de Carlos Cay se ocultan varios autores, todos cortos de vista.
Regreso a la pensión hecho mierda y me quedo un rato en el salón, viendo la tele junto a la patrona y la chica dominicana, que comparten un canuto de maría, huele toda la casa que te cagas. Cuando me lo rutan, paso del peta, por el recuerdo de las antiguas pálidas. Para aliviarme, me vuelvo imaginariamente invisible, y llego, no sé cómo, a la casa del profe, donde le meto por el culo, uno detrás de otro, los dos volúmenes de Me cago en mis viejos.

12
Son las cinco de la tarde y estoy vigilando, escondido tras unos bugas, la puerta del colegio de mi sobrino, a ver si sale de una puta vez, cuando empiezo a notarme raro de cojones. La cosa empieza en el estómago, con una especie de sensación de agujero que se extiende poco a poco al resto del cuerpo. Deduzco que me ha sentado mal una pizza de carne podrida que me he tomado en un bar de mierda y pienso que si logro potar se me pasará todo. Pero no poto, pese a las arcadas. Entonces, cuando voy a llevarme los dedos a la garganta, me doy cuenta de que no tengo dedos ni mano ni piernas, no tengo nada... ¡¡Joder, que me he vuelto invisible!! Me busco en el reflejo de la ventanilla del carro detrás del que estoy agazapado, y en su espejo retrovisor, y no me veo, ¡¡coño!!, no me veo, y no me veo porque no estoy. Con el susto desaparecen, una cosa por otra, las ganas de potar y el cuerpo se calma.
Completamente invisible, me siento en la acera e intento poner orden en mis neuronas. No fumo nada raro, ni siquiera tabaco, no tomo pastillas, no me he metido ningún hongo alucinógeno... Es verdad que intento escribir una historia sobre un tronco que se vuelve invisible, pero no soy tan sugestionable. Entonces, me digo acojonado, es que se me ha ido la chola. ¿Adónde? Ni puta idea, brother, lo cierto es que todas las cosas que harías si te volvieras invisible, créetelo, desaparecen del coco en el momento mismo de cumplirse el maldito deseo. Lo único que siento ahora es el pánico a no estar, o a estar de este modo. Puedo mover unas piernas que no tengo, unos brazos que no tengo, una lengua que no tengo. Puedo pestañear y hacer muecas con la boca, pero si me llevo las manos invisibles a los labios o a los ojos, traspaso con ellas la cabeza. ¿Por qué me habrá tocado a mí? ¿Qué he hecho yo? ¿Que qué has hecho?, me respondo enseguida, has hecho el gilipollas, el imbécil, el tonto, el bobo, hasta que la has cagado. Y entonces me pongo a llorar unas lágrimas impalpables y entre ellas veo salir del colegio a mi sobrino, pero no me siento con fuerzas para seguirle y me quedo en la acera, hecho un trapo que nadie ve.

13
Recupero la visibilidad un cuarto de hora más tarde, cuando empieza a atacarme la angustia de quedarme así para siempre. A lo primero, como ha quedado dicho, lloro a moco tendido sin que nadie repare en mí (cómo, si no me ven). Mientras lloro, me arrepiento de mi vida, de toda ella, desde el puto instante en el que vine al mundo. Me arrepiento del pez que asesiné en mi infancia, de no haber estudiado, de los disgustos que he dado a mis viejos, de los porros y las birras que me he metido, de las pajas que me hecho, de lo mal que he tratado a mi hermana, del ejemplo de mierda que he dado a mi sobrino, me arrepiento de Dedo, de haberme ido de casa (o de que me hayan echado, no sé), de haber escrito Me cago en mis viejos I y Me cago en mis viejos II. Mientras me arrepiento y lloro, camino por la acera, pues me he levantado para comprobar que soy capaz de hacer todos los movimientos de cuando era visible. Y puedo, aunque me siento extraño, como si tuviera que realizar un esfuerzo especial para no separarme del suelo. Quizá pueda volar, pero me faltan huevos para hacer la prueba. Terminado el repaso de mi vida, me juro que si regreso al mundo de la gente visible, pediré perdón y enderezaré mi existencia, como me decía mi vieja en su correo.
Entonces me empiezo a materializar por los zapatos, que de repente pesan como el hierro. Enseguida aparece el resto del cuerpo, primero como una gelatina temblona; luego, como un volumen opaco. La desmaterialización fue más lenta, o tardé más en percibirla, no sé. Me veo las manos y los brazos al llevármelos delante de los ojos, he dejado de ser una ilusión, he vuelto a la realidad. Tengo la cara llena de mocos y de lágrimas que me limpio con las manos y con la manga de la cazadora (no llevo un puto trozo de papel higiénico en el bolsillo). Noto algunas miradas raras, porque no es normal que alguien que no estaba aparezca en un ¡zas! delante de tus ojos. Pero, ahora que lo pienso, eso nos ha ocurrido a todos alguna vez, aunque solemos atribuirlo a un despiste propio. No voy a clase, necesito calmarme, estar solo, así que bajo al subte y vuelvo al chabolo con el rabo entre las piernas.

14
Estoy en mi chabolo, como un sapo en su terrario, pero un sapo existente, menos mal. Cada poco me toco los brazos y las piernas o voy al cuarto de baño y me miro en el espejo. Por primera vez me mola mazo esta habitación, me molan sus paredes forradas de papel selvático, me mola el puto pez de colores, me mola mi cuerpo... Oigo caer una muñeca por el tubo de ventilación con aspiraciones a patio interior y me parece que todo ha vuelto felizmente a la normalidad, una normalidad de mierda si tú quieres, pero que me pertenece, que es mía porque la he armado yo como se construye una frase. A medida que el miedo se retira, olvido mi arrepentimiento anterior. La puta pizza de carne pasada, razono, me sentó mal, y en medio del mareo, obsesionado por el tema de la invisibilidad, me atacó el delirio de haber desaparecido. Ahora todo está en orden, no volverá a ocurrir, aunque aprovecharé la experiencia para el relato sobre el hombre invisible.
El cague, con todo, permanece. Racionalmente sé que no puedo haberme vuelto invisible, pero irracionalmente sé que me he vuelto invisible (soy un experto en cosas que ocurren y no ocurren a la vez). Para calmar los nervios, doy de comer al pez, hablo un rato con él, enciendo el ordenata, lo apago, lo vuelvo a encender, lo vuelvo a apagar, intento hacerme una paja que no sale ni a tiros... Entonces reparo en el sonido de la tele y me acerco al salón en busca de calor humano, que dicen. La patrona y la dominicana, que se han hecho íntimas, están viendo una peli y compartiendo un porro. Me lo rutan, y digo que no, como siempre. Este no lo necesita, afirma la patrona, como si yo fuera un pirado. Luego, a propósito de algo que sucede en la peli, dice a la dominicana: a mí me fue mal en la vida hasta que dejé de comportarme como si me debieran algo. Pienso que también yo actúo de ese modo. Pero es que a mí sí me deben algo, joder. A mí sí me deben algo, digo en voz alta. ¿Estás seguro?, pregunta la patrona. Más que seguro, digo yo. Entonces, dice ella, estás jodido. ¿Jodido en qué sentido?, pregunto yo. Jodido en el sentido de loco, remata la muy hija de puta.

15
De repente, me acuerdo de Lucifer, el pureta que se me apareció en Zahara proponiéndome que pusiera precio a mi alma. ¡Hostias, tú, a ver si hicimos el trato de cambiar el alma por la invisibilidad sin que yo me enterara! No recuerdo haber firmado ningún papel, solo haberlo imaginado, haberlo deseado incluso, pero con eso no basta, hay que dar un sí, supongo, y yo no se lo di ni de lejos al nota ese de los cojones. La posibilidad de haber vendido el alma sin darme cuenta me desquicia. Estoy en mi chabolo, hazte una idea, rodeado de esa selva tropical de las paredes, con el puto pez dando vueltas a cámara lenta dentro de su bola. Por entre la vegetación de papel pintado veo a ratos caras que me vigilan. Aguzo la vista y descubro, detrás de unas hojas gigantescas, al Lucifer de Zahara. Cuando me acerco a él, desaparece. ¿Pero qué es esto, hostias? ¿Qué me pasa? ¿Qué hago? ¿Voy a Urgencias, llamo a mi vieja para que me recoja, pido un tranquilizante a la patrona? En esto, la vecina de arriba se pone a llamarme a gritos por el patio interior: ¡Chico, chico, asómate! Abro el ventanuco, miro hacia arriba y la muy loca me arroja una muñeca en bragas que me descalabra si no me retiro a tiempo. ¡Lleva cuidado, coño!, digo yo. Pero no lo digo en el tono de quien se queja, sino de quien pide perdón. Es por el acojone. Estoy dispuesto a pedir perdón por lo mío y por lo de los demás con tal de que todo vuelva a ser como antes.
Y no he terminado de pedir perdón, créetelo, cuando siento en el estómago un vacío como de agujero grande. ¡Joder, pienso espantado, aquí esta otra vez la invisibilidad! A punto ya de desmayarme, me siento en el borde de la cama y respiro como un asmático. Las manos no me han desaparecido, tampoco los pies, ni las piernas, me toco la cara y la cabeza, que continúan en su sitio, quizá sea una falsa alarma. El malestar comienza a ceder, cede del todo y aquí sigo, empapado en un sudor que parece un barniz con sal, y estoy muy débil y muy solo y muy flaco y muy chungo y muy abandonado, y soy muy infeliz. Entonces dejo caer la cabeza sobre la almohada como el que la coloca sobre un tronco, para que se la corten con un hacha, y me quedo frito.

16
Es por la tarde. Estoy en la clase del taller literario, pensando aún en el suceso de la invisibilidad. Ahora daría cualquier cosa por vivir de nuevo la experiencia. Lo primero, si volviera a ocurrirme, es mantener la calma para explorar las posibilidades de ese estado. Después, averiguar los resortes para ir del mundo visible al invisible y viceversa. En esto, el profe dice algo que me llama la atención y vuelvo a la realidad. Está hablando de un tipo de narrador que ve todo lo que ocurre en la novela sin ser visto por ninguno de sus personajes. Coge un libro de encima de la mesa y lee las primeras líneas: "Érase un hombre llamado Albinus, que vivía en Berlín, Alemania. Era rico, respetable, feliz. Un día abandonó a su mujer por una amante joven; amó; no fue amado; y su vida acabó en un desastre".
El profe deja de leer. Nos mira como el que está a punto de revelar un secreto. Fijaos, dice, hay alguien que nos cuenta la vida del protagonista de esta historia, llamado Albinus, sin que Albinus escuche su voz, pues ni siquiera conoce su existencia. El narrador y Albinus, continúa el profe, viven los dos dentro del mismo libro, pero no se relacionan, no se hablan, no comen juntos ni en Navidad. ¿Por qué? Porque el narrador es invisible para Albinus.
¡¡Joder, la situación del narrador en la novela se parece a la mía dentro de la vida!! Estoy dentro de la realidad pero al mismo tiempo fuera de ella, vivo en la realidad sin formar parte de su argumento. Me muevo por las calles como por las páginas de un libro de cuyas aventuras no participo. Toda la peña va o viene de algún sitio. Todos pertenecen a algo. Todos forman parte de la historia. Yo no, yo la cuento, a veces ni eso.
El descubrimiento me provoca una especie de pálida como la que precedió al episodio de la invisibilidad. Tengo ganas de potar, así que me levanto sin hacer ruido y me dirijo al cuarto de baño. Cierro la puerta, paso el pestillo, me acerco al lavabo, me apoyo en sus bordes y espero, frente al espejo, a ver qué ocurre. No ocurre nada. Bebo a morro un poco de agua, vuelvo a clase y ocupo mi sitio. Ha entrado Carlos Cay sin que nadie lo vea.

17
Vuelvo a Zahara todos los días, a ver si tropiezo de nuevo con Lucifer y me entero de si le he vendido o no le he vendido el alma, coño. No aparece. Vigilo durante horas también, desde la acera de enfrente, el portal de su oficina. Nada, se ha volatilizado el hijoputa. O me observa desde otra ventana, desde otro edificio, quizá desde otro cuerpo. Si es el diablo, podrá meterse donde le salga, digo yo. Empiezo a fijarme en los tíos con traje azul y corbata, para ver si detecto en ellos algo raro, pero creo que son ellos los que ven en mí algo que no les gusta. Cuando a uno se le va la chola, ¿se da cuenta de que se le ha ido la chola? A ratos, me ataca la idea de estar fichado por toda la basca que trabaja en Gran Vía, pasma incluida. Me conocen en la Fnac, en El Corte Inglés, en Zahara, en Mango, en la Casa del Libro, en la tienda de Telefónica (donde curran, por cierto, unas pibas muy chulas)... Y es que, excepto para seguir a mi sobrino del cole a casa y de casa al cole, ya no me muevo prácticamente de esta calle. Conozco cada uno de sus rincones, cada uno de sus portales, cada una de sus cafeterías o bares, cada uno de sus indigentes. Si me volviera un pordiosero, que es para lo que estoy haciendo oposiciones, ya sé dónde tengo que colocar mis cajas de cartón y dónde conseguirlas. He pasado horas observando cómo se lo montan los pobres de la zona. Todos pirados, por cierto.
Así que estoy observando desde la acera de enfrente las ventanas del edificio donde supuestamente curra Lucifer, cuando me parece distinguirlo en una del primer piso. Se encuentra de pie, en mangas de camisa, vigilando los movimientos de la calle mientras fuma como un actor de cine al que estuvieran grabando. Me pongo a tiro y comienzo a hacerle señas con los brazos para llamar su atención. En una de esas, saca la mano derecha del bolsillo y me hace un gesto como de que le espere donde estoy. Luego desaparece de la ventana y yo cruzo la calle y me acerco al portal del que teóricamente debería salir.
Estoy cagado de miedo, pero, a lo hecho, pecho, que diría mi viejo.

18
Ahí está Lucifer, con su traje azul y su camisa blanca y su mechón de pelo atravesándole la frente. Si fuera calvo, se parecería a Bruce Willis, se le parece de todos modos, como si su cuerpo estuviera hecho de un producto sintético, de un látex que imita perfectamente la carne sin las rayadas de la carne. Me da una palmada en el hombro y dice que me invita a un café. Vamos a Zahara, nos sentamos a la barra, y me cuenta que ha estado de viaje, en París. ¿Comprando almas también allí?, pregunto completamente lanzado. Más o menos, dice él sonriendo. Se dedica, me explica ahora, a la distribución de productos de cosmética y vende, entre otras cosas, cremas que garantizan la eterna juventud, lo que me parece un modo de confirmar y no confirmar que es el mismo diablo. Ya le he puesto precio a mi alma, digo entonces, la vendo a cambio de ser capaz de escribir una obra maestra sobre la invisibilidad y de adquirir la capacidad de desmaterializarme cuando me salga del pito. Nos han traído los cafés; el de él, solo, muy negro. El mío, con leche, o sea, un quiero y no puedo, un café de gilipollas.
Me doy cuenta de que Lucifer, sin entrar en mi juego, tampoco lo rechaza. ¿Sobre qué dices que quieres escribir esa obra maestra?, pregunta. Sobre la invisibilidad, insisto. ¿Y eso?, dice. He tenido alguna experiencia, digo. El tipo me observa y me calibra. Mira, chico, dice al fin, tú no estás loco, así que no te lo hagas. Me corta el rollo con esa frase, pero luego paga los cafés, me coge del brazo y dice: Voy a proporcionarte la eterna juventud, de lo otro ya hablaremos. Salimos de Zahara, entramos en el portal donde está su oficina, subimos en el ascensor, entramos en un piso de techos muy altos y habitaciones a granel, con basca que ni se entera de que hemos entrado. Ya en su despacho, me da unas cremas que, según él, hay que empezar a aplicarse a mi edad. Luego dice que tiene mucho curro y me acompaña a la puerta. Antes de despedirse, me pasa una tarjeta con sus datos. Y aquí estoy otra vez, en la puta calle, con las cremas en una mano y la tarjeta en la otra. Su móvil empieza por 666, una de cal y otra de arena, sí y no, soy y no soy, qué cabrón, el Lucifer de los cojones.

19
Descubro que el profe del taller literario vive, con su vieja, en el mismo piso en el que da las clases. La vieja, aunque sin disecar, se parece un huevo a la de Psicosis. Ha publicado (él, no la vieja) dos libros de poesía y una novela, los primeros hace 15 años; la segunda, hace cinco. Una joya de escritor, un tío rápido. El piso, muy antiguo, tiene grutas en vez de habitaciones. Hoy, en mitad de la clase, me ha dado un falso ataque de invisibilidad, así que he corrido una vez más (y van tres) al baño, donde después de potar la comida he descubierto, en un armario oculto tras la cortina de la ducha, parte de una dentadura postiza y un tubo de crema para las almorranas. Se me está viniendo abajo la imagen de los escritores, de sus viejas, y de los colaboradores de EL PAÍS, donde el profe publica de vez en cuando artículos.
Al salir del baño, tropiezo con la vieja del profe, muy maqueada, que me echa la bronca por no haberme arreglado para el recital de poesía. ¿Qué recital de poesía?, digo yo. El tuyo, cuál va a ser, dice ella, no pretenderás presentarte de este modo. Y me empuja por el pasillo hasta un dormitorio sin ventana, que huele a guano de murciélago, donde empieza a sacar ropa de un baúl antiguo, de madera. Ponte este traje de papá, dice tirando sobre la cama una chaqueta gris, con sus pantalones. Yo no sabía lo que era la ropa vieja, vieja, vieja de verdad, hasta ver ese traje de muerto, que parece también un traje embalsamado. Puede tener, no sé, 40 o 50 años. La chaqueta lleva en la solapa una insignia de oro, o dorada, como de juez o algo por el estilo. ¿Todavía no has empezado a desnudarte?, dice la vieja volviendo del armario con una corbata que parece un intestino. Es que voy a mear primero, digo yo. Paciencia hay que tener, dice ella.
Salgo al pasillo, me oriento, regreso a la clase y ocupo sigilosamente mi silla. El profe está leyendo un párrafo de un tocho así de gordo. Me le quedo mirando, fingiendo prestar atención a la lectura, al tiempo que digo para mis adentros vaya mierda de vida que te ha tocado, tío. En esto, aparece la vieja en la puerta, con la corbata en la mano. Perdonad un momento, dice él.

20
Y llega la puta Navidad, todo llega, ya me lo decía mi viejo cuando hacía el Bachillerato: la realidad siempre nos alcanza. La realidad, entonces, eran los jodidos exámenes. Ahora es el jodido 25 de diciembre, fun, fun, fun. Casi no salgo del chabolo por no ver las lucecitas ni los papás noeles ni escuchar los villancicos de El Corte Inglés, ni tropezar con los mendigos, que en estas fechas me recuerdan mi futuro más que en cualquier otra. 25 de diciembre, fun, fun, fun. El pez no se entera de nada, suerte que tiene el bicho. Dedica la mayor parte del día a la respiración, es un artista de las branquias. Hablando de branquias, me timbra mi vieja, dice que va a preparar una cena familiar el 24 y que cuentan conmigo. No sé decir que no, de modo que ahora soy ese gilipollas que llama a la puerta de sus viejos el día de Nochebuena. Les llevo de regalo, para joder, Me cago en mis viejos II, por si no se han enterado de su publicación. Mi viejo lo hojea y se limita a preguntar por qué este año no lleva ilustraciones. Por la crisis, digo, y nos quedamos en silencio. Luego coloca el libro sobre la Larousse y lo empuja, para que se caiga detrás de la enciclopedia, fingiendo que lo ha hecho sin querer. Mañana lo saco, dice, y entonces llegan mi hermana, su novio y mi sobrino. Besos fríos, holas helados, caricias de reglamento, preguntas de formulario, sonrisas imbéciles. Mi vieja va y viene llevando cosas de la cocina al salón, a veces se lleva las que ha traído o trae las que se ha llevado.
Nos sentamos a la mesa en un ambiente fúnebre de la hostia. El único que hace algo por aliviar la situación es el novio de mi hermana, que, mira por dónde, ahora me parece un tío legal. De repente, y sin venir a cuento, en mitad del cordero, mi vieja se echa a llorar y, mirándome como la vecina de las muñecas, grita entre lágrimas: ¡¡Pero tú te has visto lo delgado que estás!! No estoy delgado, digo yo, es que soy medio invisible. Es pronunciar la palabra invisible, y comenzar a desmaterializarme por el estómago. Pero esta vez pierdo el conocimiento y oigo, a lo lejos, la voz de mi viejo. ¿Qué pasa?, dice. 25 de diciembre fun, fun, fun, respondo yo antes de desaparecer del todo.

21
Veinticinco de diciembre fun, fun, fun, decíamos ayer. El caso es que me llevan a las urgencias del Ramón y Cajal, donde despierto, o regreso a la visibilidad, no estoy seguro de lo que ha ocurrido, sobre una camilla, en medio de un pasillo con más camillas llenas de peña moribunda. Me miro las manos, que están a la vista, y me toco la cabeza, sin problemas. ¿Has tomado alguna mierda?, me pregunta un médico muy joven, creo que marroquí, por el acento. ¿Cómo?, digo yo. Que si te has metido algo, dice él, o has bebido más de la cuenta. No bebo, digo yo, ni me meto nada, ¿por qué? Por nada, tío, dice él, un bajón de azúcar, descansa unos minutos y estás listo, menuda nochecita. Mientras descanso, un enfermero me toma la tensión y el pulso. La verdad es que me encuentro bien, mejor que antes de ir a casa de mis viejos, como si durante el desmayo hubiera cargado las pilas.
Al rato abandono el pasillo y voy a la sala de espera, donde me aguarda la familia, todos con cara de estar, más que en el hospital, en el tanatorio, eso quisieran. Se portan bien, claro, es lo que toca, pero me cosco de que soy un incordio de cojones. Volvemos a la casa de mis viejos en el carro del novio de mi hermana, un monovolumen de siete plazas. ¿Para qué querrá este man un buga así de grande?, me pregunto. Lo mismo, me respondo, tiene cuatro o cinco hijos de otro matrimonio. Mi sobrino está pálido, pero no creas que me dirige la palabra. Se mantiene en sus trece el muy cabrón, como si le hubiera destrozado la vida. Nunca me había desmayado, digo yo en tono de sorpresa, no sabía que era así. ¿Así, cómo?, pregunta el novio de mi hermana. Tan agradable, digo yo para animar la fiesta.
El cordero parece un cadáver, de modo que pasamos a los postres (turrón y demás mierdas) y luego jugamos a las cartas, sobre un tapete verde, con garbanzos. Mi sobrino se queda sopas viendo la tele. Me abro a las siete de la mañana, como si no hubiera pasado nada. Mis viejos dicen que se van a Lanzarote para pasar el fin de año y yo les digo que me parece muy bien, que no se preocupen por mí, que me sé cuidar. No creo que vuelvan a invitarme.

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Empiezo a sacar de la biblioteca pública las novelas de las que habla el profe en clase y me meto en ellas como un gusano dentro de un queso, abriendo galerías en su interior, atravesando a ciegas los párrafos, las frases, las hojas, los capítulos. Son novelas tocho, contadas por narradores invisibles, tipos que ven lo que sucede, y lo relatan, pero que no intervienen en ello. Algunas de estas historias resultan duras de roer, pero todas terminan ablandándose ante la combinación de violencia mandibular y saliva ácida empleada por este gusano lector en el que me he convertido. Si mi viejo me viera, se quedaría tieso.
Al mediodía, tapiño algo en el McDonald's o en el kebab y doy una vuelta por los alrededores de Zahara, buscando a Lucifer e intentando provocar los síntomas que me hicieron invisible. Imagino qué haré cuando lo logre, convencido como estoy de que no es más que una cuestión de tiempo. Luego bajo al subte y me acerco al cole de mi puto sobrino, para seguirlo a escondidas hasta que llega sano y salvo a la casa de mi hermana. En esto, un día se acercan al crío, en plan malote, dos chavales de su edad y le piden el plumas. El crío, que es un cagueta, se lo da sin rechistar y sigue su camino sorbiéndose los mocos. Yo espero a los cacos, que vienen en mi dirección partiéndose la caja de la risa, les doy un par de hostias, les birlo el plumas y corro para alcanzar a mi sobrino.
Cuando intento devolvérselo, me mira conteniendo las lágrimas y dice que me lo meta por el culo. Y deja de seguirme, añade, que no eres invisible. Pues yo creía que sí, digo yo. Pues no, dice él. Lo sigo aún un par de calles, con el plumas en la mano, suponiendo que terminará ablandándose, pero, al contrario, se va endureciendo. Me siento como un imbécil detrás del niño de los cojones. Además, la basca empieza a mirarme raro, así que digo que te den, y me doy la vuelta. Al poco, oigo que me llama. ¿Qué quieres?, digo. Que sepas, dice él, que el pez que se llamaba como tú se ha muerto. ¿Se ha muerto o lo has matado, como a Dedo?, digo yo. Eso a ti no te importa, dice él, y sigue con dos cojones su camino.

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En medio de la selva de mi chabolo, sentado en el borde del camastro, en gayumbos, observo al pez que lleva el nombre de mi puto sobrino. Me pregunto qué sentido tiene que continúe vivo cuando su hermano está caput. Acaba de cagar el hijoputa, y aún no se le ha desprendido la mierda del culo, que pasea por la pecera como una tripa que me recuerda la corbata de la vieja de mi profe. Ya no tengo ninguna obligación de mantenerlo vivo, a la mierda la comida con olor a sobaco, el anticloro, los cambios de agua... Entonces me viene a la memoria el pez que me cargué en mi infancia. No creo que un asesino de verdad, uno que ahora mismo se encuentre en un pasillo de la muerte de los Estados Unidos de América, recuerde a sus víctimas con la intensidad con la que yo recuerdo a aquel bicho. Cierro los ojos y lo veo en 3D, como si llevara unas gafas interiores, manda huevos. Veo también los charquitos de agua sin oxígeno que ha dejado sobre el parqué. Cuando regreso a la realidad, me acuerdo de que hoy toca cambiarle el agua a este. Que te den, pez de los cojones, digo en voz alta, y me echo a dormir.
Sueño que saco un machete de debajo de la cama, que me dirijo con él a una de las paredes del chabolo y comienzo a abrirme paso entre toda esa vegetación tropical, como Michael Douglas en Tras el corazón verde. Solo que a mí no me acompaña una piba. Al cabo del rato, agotado, y como aquello no conduce a ningún sitio, regreso al chabolo y me echo de nuevo a dormir. Al día siguiente, créetelo, el pez está fuera de su globo de cristal, tieso. Ha saltado de la pecera como otros saltan por la ventana. Veo el cadáver en 3D también, como si alucinara, como si no fuera real, todo lo veo en 3D últimamente, no sé qué cojones me pasa en el cerebro. Lo agarro por la cola para tirarlo al retrete, pero me parece más humano arrojarlo al fondo del patio, así que abro el ventanuco y veo el cordel de pescar muñecas. Llueve. Me asomo, miro hacia arriba. La tía del quinto no está. Rescato el anzuelo, se lo meto en la boca al animal y lo dejo colgando, como si acabara de picar. ¿Tengo o no tengo unas ideas que te cagas?

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Siguiendo las instrucciones de los prospectos, me aplico una de las cremas de Lucifer por las noches y otra por las mañanas. Mientras me las extiendo por el rostro, me acuerdo de mi vieja porque es muy aficionada a los potingues. A veces, al modo de un relámpago, veo en el espejo su careto, en el lugar del mío, también en 3D. La vida se ha convertido en una película Pixar. Desde que me doy las cremas, tengo más ganas que nunca de contar la historia de ese tipo que vive dentro de una novela de la que no forma parte. Y cuando me pongo a ello, me sale sin esfuerzo, como si el diablo me la dictara (yo no escribo tan bien, ni falta que hace teniendo de negro a Lucifer).
Lucifer, por cierto, ha vuelto a esfumarse. A los tres o cuatro días de nuestro último encuentro, pierdo su tarjeta, que ha desaparecido de forma misteriosa del bolsillo del pantalón. Como no puedo timbrarle, merodeo a distintas horas por los alrededores del portal de su oficina sin que entre o salga, estará comprando almas en Singapur. Un día subo, llamo al timbre sin que nadie me abra la puerta y al final me doy cuenta de que está abierta. La empujo, me adentro en el piso, lleno de una peña estresada que va de un despacho a otro, y camino con naturalidad hasta el de Lucifer, que se encuentra vacío. Una mujer me pregunta si busco a alguien. Se lo digo. Ya no está aquí, dice ella, y se pierde por un pasillo.
Lo más probable es que no vuelva a verlo hasta que a él no le salga de. Comprendo que nuestros encuentros, incluso el provocado aparentemente por mí, han sido planificados por él. Me ataca a ratos la duda de si le he vendido o no le he vendido el alma, porque, según Google, el puto diablo no habla claro nunca. Ahora bien, me digo, el hecho de que pueda escribir la historia del hombre invisible indica que sí, que el pacto se ha cerrado. Y aunque todavía no soy capaz de desmaterializarme a placer, sufro con frecuencia ataques breves e incontrolados de invisibilidad. Intuyo que son como avisos, para que me vaya acostumbrando, porque ser invisible mola mazo, pero acojona un huevo. Y tiene sus responsabilidades.

25
Todo el puto día gira alrededor de las clases del taller literario, donde, milagrosamente, logro establecer contacto con la piba que apareció el primer día de clase con un ejemplar de Me cago en mis viejos. Es una tía fea de la que un día, créetelo, comienza a salir una tía cañón. Como pertenezco a la clase de gilipollas que en el primer encuentro se abren en canal, le cuento que tengo la facultad de volverme invisible. A lo que ella responde que posee la de volverse visible. Deducimos que yo, desde la condición fundamental de masa, puedo ocasionalmente volverme energía, mientras que ella, desde la condición fundamental de energía, puede ocasionalmente volverse masa. La tía es enrollada. Dice que nos hemos encontrado en la frontera entre esos dos mundos (el de la energía y la materia), justo en el instante en el que yo estaba ya medio invisible y ella medio visible. Dos mitades.
Elsa, así se llama, es también de Madrid, pero se ha ido de casa de sus viejos y comparte piso, en Usera, con dos pibas que estudian Ayudante de Enfermería, lo que según deduzco es menos que Enfermería. Al preguntarles por qué no estudian directamente Enfermería, una de ellas dice que por qué no estudio yo directamente para Miguel Delibes, que acaba de palmar y todo el mundo, en la tele, dice que es cojonudo. Con Elsa pierdo la virginidad, ya era hora, aunque de un modo confuso, borroso, embarullado. Ella dice luego que yo he estado "gracioso". Sé racionalmente que esa opinión debería hacerme daño, pero irracionalmente me importa una higa. Lejos de lo que había creído, sigo haciéndome pajas con la misma desesperación que cuando no follaba. ¿Contra quién coño me masturbo? N. P. I.
Resulta que Elsa, a pesar del incidente del primer día de clase, ha leído Me cago en mis viejos I y Me cago en mis viejos II, es decir, mi obra completa. Y le ha gustado, así que echa pestes de nuestro profe, que a mí, en cambio, comienza a molarme. Lo mismo que de la fea de Elsa ha salido una tía buenísima, del imbécil del profe ha nacido un tío legal, un sabio. Como pertenezco a esa clase de gilipollas, un día, después de follar, revelo a Elsa que Carlos Cay soy yo y la cago, como se verá enseguida.

26
Con Elsa, una fan enloquecida de Carlos Cay, conozco los placeres del éxito. Y sus desventuras. Quiere saberlo todo acerca de Cay. Pretende que le presente a mis viejos y a mi hermana y a mi sobrino (al viejo de Carlos Cay, en realidad, a su hermana, a su sobrino). Quiere visitar sus casas para ver si son como se las ha imaginado. Habla de ellas como de los Santos Lugares. Me presiona también para que confiese quién mató a Dedo. El asunto empieza a cargarme porque me pispo enseguida de que hay algo raro en ese interés, como si la tía fuera una demente. La idea no me mola, porque si ella está loca, igual mi obra completa, que tanto le gusta, es una mierda.
Un día se empeña en acompañarme al colegio de mi sobrino, para seguirle conmigo hasta la casa de mi hermana. Escondidos tras los coches, aguardamos hasta que aparece el crío. Ese es, digo. ¿El del plumas azul?, dice ella. Sí, digo yo, y noto que ocurre algo, no sé, como si el crío la hubiera decepcionado. Lo seguimos sin que nos vea hasta que llega a su casa y luego volvemos al subte. Elsa se sienta a mi izquierda y aunque yo no la veo más que con el rabillo del ojo, noto que ocurre algo grave. Hacemos todo el recorrido en silencio y al salir a la calle, en Gran Vía, dice: O estás loco o te estás quedando conmigo. ¿Y eso?, digo yo. Da la puta casualidad, dice ella, de que el crío al que hemos seguido es hijo de una prima mía que vive en ese barrio.
Entonces no tengo más cojones que confesarle que mi sobrino es una ficción, lo mismo que mi hermana y mis viejos (la hermana y los viejos de Carlos Cay, para ser exactos). Me los he inventado, digo, para que nadie descubra mi verdadera identidad. Pero si me dijiste que tus viejos te habían dejado de hablar por hacer públicas sus interioridades, dice ella. Eso formaba parte también de la ficción, digo yo. ¿Y el pez?, dice ella. Era un pez cualquiera, digo yo, lo tenía para motivarme. ¿Y vas todos los días a ese colegio para seguir al hijo de mi prima?, dice ella. Sí, todos los días, por la mañana y por la tarde, digo yo, pero no te apures que cambiaré de niño, y de colegio. Tú no eres Carlos Cay ni de lejos, dice ella, y además me das miedo, tío. Y se abre corriendo hacia Callao.

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Así que de repente me quedo sin novia real y sin familia imaginaria. El hecho de haberle confesado a alguien que los personajes de los que venía hablando en Me cago en mis viejos eran de ficción me hace perderlos del golpe. Cambio de colegio y empiezo a perseguir a otro niño que va y viene solo. Este es gordito y por las tardes se compra un bollo (a veces un huevo de chocolate con sorpresa, un Kinder) en una panadería, de camino a casa. Aunque me parece perfecto como sobrino, noto que las persecuciones ya no son lo mismo. No creo en lo que hago. Mis viejos ficticios y mi hermana y el puto sobrino se empiezan a deshilachar, como los sueños al ser recordados por la mañana. Veo alejarse de mí a aquella familia imaginaria como un grupo de fantasmas succionado por una fuerza exterior.
Elsa no vuelve al taller literario y yo lo dejo al poco. Me encierro a leer novelas. Las atravieso como un gusano perturbado, difiriendo la solución a los problemas prácticos que me acosan (la pasta, por ejemplo, comienza a agotarse). Entonces, un día me timbran de EL PAÍS y me dicen que vaya pensando en un Me cago en mis viejos III para el verano. Como soy esa clase de idiota, cuento lo que me ha sucedido. Verás, digo al redactor jefe, o lo que sea, toda esa familia era imaginaria y la he perdido del golpe. ¿En un accidente?, dice el redactor jefe con sorna. En un choque contra la puta realidad, digo yo. ¿Has publicado dos gilipolleces y ya vas de interesante?, dice el man. El problema, digo yo, es que no puedo continuar escribiendo sobre personajes en los que no creo. Cuenta cómo los has perdido, dice él (se ve que tiene prisa). No sé si me dará para 31 capítulos, digo yo. Bueno, ¿quieres o no quieres?, concluye el tío, y noto que estoy a punto de cargarme el único curro que tengo en perspectiva. Quiero, digo, y aquí estoy.
De Elsa, cero noticias. Tampoco coge el móvil, ni aparece por los bares de siempre. Las ayudantes de enfermería me dicen, sin abrirme la puerta, como si yo fuera un psicópata, que ha vuelto con sus viejos. He llegado a un punto muerto, pero el muerto soy yo, al menos en lo que tenía de Carlos Cay, que era mucho.

28
Qué hacer? ¿Continuar alimentando la historia de Carlos Cay desde mi verdadera personalidad o inventarme otra haciéndola pasar por la verdadera? La idea de construir más familias imaginarias con problemas generacionales me da pereza. La de recurrir a la auténtica, miedo. Otra posibilidad, pienso, es escribir desde ningún lugar, desde ningún nombre, desde ninguna condición, como si yo no existiera, o como si solo fuera una de esas voces que en las novelas cuentan las aventuras de los personajes y que no pertenecen a nadie con nombres y apellidos.
Una noche me acerco a la escuela donde se imparte el taller literario con la idea de hablar con el profe. Cuando estoy a punto de llegar al portal, lo veo salir y lo abordo mientras camina tristemente, como un man vencido, hacia no sé dónde. Necesito consultarte un problema, digo poniéndome a su lado. Yo no soy un asesor espiritual, dice él. Un problema narrativo, digo yo. Nos metemos en un bar donde el tío pide coñá y berberechos. Allí le confieso que soy el gilipollas de Carlos Cay y le cuento de qué modo me he quedado, de golpe, sin personajes, sin historia y cómo estoy a punto de perder el único curro que me han ofrecido en muchos meses. A lo primero no cree que yo sea Carlos Cay, continúa empeñado en que bajo ese seudónimo se esconden varios autores cortos de vista. Pero a lo segundo, cuando lo acepta como "posibilidad teórica", eso dice, se mete en la boca un berberecho y pronuncia, al tiempo de masticarlo: Mi nombre es Nadie. ¿Cómo dices?, digo. Tu nombre es Nadie, dice ahora con un sentimiento que te cagas, como si hablara de sí mismo, como si hubiera sido Nadie, sin querer, toda su vida.
Me voy corriendo a los ordenatas de Zahara y busco en Google la frase de los cojones, "Mi nombre es Nadie", que me suena un huevo. Pertenece, cágate, a la Odisea, y la pronuncia Ulises para engañar a un tipo que solo tiene un ojo. Yo tengo que engañar a una multitud de lectores con dos. Pero tal vez lo que el profe me ha querido decir es que se puede contar una historia sin necesidad de ser alguien. A lo mejor, incluso, sin necesidad de existir.

29
En medio de este caos narrativo, sufro otro ataque de invisibilidad. Me viene en el retrete de la Casa del Libro (el único sitio de Gran Vía donde puedes mear sin consumir nada). Esta vez no padezco mareos ni vértigos previos, como si mi cuerpo se hubiera adaptado ya a los cambios de estado. Si no es por el espejo, en el que me miro sin verme, casi ni me entero. Pero ahí estoy (o ahí no estoy, según), esta vez sin náuseas, sin miedo, incluso con un poco de gusto. Salgo a la tienda y empiezo a moverme entre los dependientes y el público sin que nadie repare en mí. Pueden atravesar mi cuerpo (y yo el suyo) porque, además de invisible, soy sutil, una cualidad que, según Google, poseen los ángeles. Me percibo como un cuerpo porque no concibo otro tipo de existencia, pero en realidad soy una idea, una mente, un pensamiento, no sé cómo expresarlo, que puede ir de un lado a otro de la tienda sin necesidad de andar, proyectándose simplemente. Al principio manejo ese no-cuerpo con grandes precauciones, como el que estrena un coche cuyos mandos no conoce bien. Pero enseguida me doy cuenta de que es sencillísimo (un mecanismo intuitivo, como el de los móviles) a condición de que no tengas miedo de viajar en él. Y ya no tengo miedo.
En la planta baja de la Casa del Libro, adonde llego atravesando los suelos y los techos, veo a una piba guapísima leyendo las primeras líneas de un libro. Me introduzco en su cuerpo, me acoplo a él (el mío puede adoptar cualquier forma), sintiendo, casi como propias, sus tetas, también su melena y sus muslos, sus manos, sus dedos, sus uñas afiladas... Leo con ella, desde sus ojos, las primeras líneas del libro que sostiene entre las manos: "Érase una vez un hombre llamado Albinus, que vivía en Berlín, Alemania. Era rico, respetable, feliz. Un día abandonó a su mujer por una amante joven; amó; no fue amado; y su vida acabó en un desastre".
Da la puta casualidad de que es el párrafo que nos leyó el profe del taller, en una de las primeras clases, para explicarnos la figura del narrador invisible. ¿Quién habla? ¿Quién dice todo eso de Albinus? No se sabe.

30
En vez de preguntarme por qué me he convertido en un tipo que no existía, o que solo existía en mi imaginación, me pongo a escribir como un loco la historia del hombre invisible, que quizá presente al Planeta. He borrado las páginas que llevaba escritas para empezar de nuevo, porque ahora sé cosas que antes ignoraba. Entretanto, y a base de práctica, acabo dominando los mecanismos para viajar de la visibilidad a la invisibilidad, o viceversa, sin problemas. Ya no me fatiga, como al principio. Pero actúo con prudencia porque no controlo al 100% todavía el cuerpo invisible.
Me acuerdo de cuando se produjo el llamado "apagón analógico". Mucha basca se descuidó, o no estaba al loro, así que un día, al encender la tele, no se veía nada, como si se hubiera acabado el mundo. La nada debe de ser algo parecido: un espacio en blanco, con puntitos negros y un ruido de fondo, una especie de radiación como la que precedió al Big Bang. Daba que pensar la idea de que Tele 5 y Antena 3 y la Sexta y Cuatro, y TVE, etcétera, continuaran vivas en otra dimensión de la realidad con la que no había modo de conectar sin el aparato adecuado. Algo así me ocurre ahora con los viejos de Carlos Cay y con su hermana y su sobrino. Todos han muerto en analógico, pero continúan vivos en algún dobladillo del universo. Como continúa vivo Carlos Cay, desde cuyo cuerpo escribo estas líneas.
Veo con frecuencia al profe del taller literario. Casi sin darnos cuenta, a base de coincidir, nos hemos hecho amigos. Siempre me pregunta lo mismo: que cómo va mi proceso de convertirme en Nadie. Mal, digo yo, pues he notado que le molan más los problemas narrativos que sus soluciones. A ratos, deja por unos instantes de ser él y se convierte en Lucifer, porque es el nuevo modo (y el nuevo cuerpo) que ha elegido el diablo para comunicarse conmigo.
Cuando el profe vuelve en sí, ignorante de lo que acaba de ocurrir, y de mi conversación con Lucifer, pedimos otra de berberechos, y otras dos copas de coñá, y nos quedamos mirándonos sin decir nada, como dos gilipollas.

Poema: A Belisario

2010-08-15T15:07:00.000+01:00

A Belisario

Viéndote sobre el cerco de la luna triunfar de tanto bárbaro contrario, ¿quién no temiera, ¡oh noble Belisario! que habías de dar envidia a la Fortuna?

	Estas lágrimas tristes, una a una,
	bien las debo al valor extraordinario
	Conque escondiste en alto olvido a Mario,
	que mandando nació desde la cuna.

	Y ahora, entre los míseros mendigos,
	te tiraniza el tiempo y el sosiego
	la memoria de altísimos despojos.

	Quisiéronte cegar tus enemigos,
	sin advertir que mal puede ser ciego
	quien tiene en tanta fama tantos ojos. Poema de Francisco de Quevedo Cuadro de François-André Vincent

Frecuencia: Bob Dylan

2010-08-03T17:33:00.000+01:00

Bob Dylan: Like a Rolling Stone

Once upon a time you dressed so fine
You threw the bums a dime in your prime, didn't you?
People'd call, say, "Beware doll, you're bound to fall"
You thought they were all kiddin' you
You used to laugh about
Everybody that was hangin' out
Now you don't talk so loud
Now you don't seem so proud
About having to be scrounging for your next meal.

How does it feel
How does it feel
To be without a home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

You've gone to the finest school all right, Miss Lonely
But you know you only used to get juiced in it
And nobody has ever taught you how to live on the street
And now you find out you're gonna have to get used to it
You said you'd never compromise
With the mystery tramp, but now you realize
He's not selling any alibis
As you stare into the vacuum of his eyes
And ask him do you want to make a deal?

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

You never turned around to see the frowns on the jugglers and the clowns
When they all come down and did tricks for you
You never understood that it ain't no good
You shouldn't let other people get your kicks for you
You used to ride on the chrome horse with your diplomat
Who carried on his shoulder a Siamese cat
Ain't it hard when you discover that
He really wasn't where it's at
After he took from you everything he could steal.

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

Princess on the steeple and all the pretty people
They're drinkin', thinkin' that they got it made
Exchanging all kinds of precious gifts and things
But you'd better lift your diamond ring, you'd better pawn it babe
You used to be so amused
At Napoleon in rags and the language that he used
Go to him now, he calls you, you can't refuse
When you got nothing, you got nothing to lose
You're invisible now, you got no secrets to conceal.

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

Relatos breves nº12: Trolas, In Memoriam

2010-08-02T21:05:00.000+01:00

Trolas, In Memoriam

Se llamaba Pedro Jiménez Álvarez, aunque casi nadie le conocía por ese nombre, en cambio si preguntas por el Trolas, todo el mundo te sabrá decir quién es.

Era un chico más del barrio, con problemas familiares como en todas las casas. Su historia es un tópico de la sociedad del siglo XXI, ya sabéis: embarazo de adolescente, él no quiere, ella tiene miedo, familia religiosa y niño a la de 3. Pues vaya, así nació el Trolas, viviendo con su madre de 15 años en casa de sus abuelos.
El bebé paulatinamente fue creciendo, y cuando tenía 6 años, su madre lo abandonó a merced de sus abuelos. Ya sabéis: chica inmadura de 21 años conoce a tío duro pelo pincho con buen coche que le promete el cielo, y ella cae rendida a sus huesos. Se ve que el chico trabajaba en la construcción y tenía que mudarse a otra ciudad, y su madre aprovechó la ocasión para dejar el muerto a los suyos. Poco se sabe de ella.
El Trolas tuvo que criarse con sus abuelos, y todos sabemos lo que es eso. Si ya cuesta a un padre entender el mundo en el que viven sus hijos (y eso que ronda una distancia de 30 años de generación a generación), imaginaos un abuelo. Se crió a base de consentimientos, Play Stations, y materialismo.
Como en cualquier colegio, el que más juguetes tiene es el dueño y señor de la clase, así que desde muy pequeño el Trolas fue el centro de atención de todos sus compañeros (entre los cuales me incluyo yo). Su vida se basaba en restregarnos todo lo que poseía, y todo lo que le permitían sus abuelos hacer.
Pasaron los años, y llegó el instituto, para el Trolas fue todo genial. Moto a los 14, piercing a los 15, y novia a los 16. El sueño de cualquier primate adolescente lo tenía él. Y a base de campanas y trapicheos de drogas consiguió ganarse un poco de pasta.
Pero no todo fue un “jardín de las delicias”, a los 12 esnifaba pegamento, a los 13 fumaba cigarros, a los 14 probó los porros, a los 15 probó el cristal, a los 16 era adicto a la cocaína, y de ahí para delante palabras como Heroína, Speed se hicieron hueco en su particular diccionario.
Hasta los 17 le fue bien, tenía pasta para comprar cosas, y si el negocio le iba mal siempre podía robar dinero a sus abuelos, pero todo cambió cuando el viejo la palmó. Su abuela, no se quiso hacer cargo de él, tal vez fuera por aquella ocasión en el que él, ante la necesidad de devolver cierta cantidad grande de pasta, amenazó con un cuchillo a su progenitora para que le diese la pasta.
Se intentó buscar la vida, pero los amiguetes con los que jugaba a futbol, no le quisieron abrir las puertas. Su tercera novia le dejó, y le dijo que ella quería seguir estudiando y sacarse alguna titulación. Él ni siquiera había pasado segundo de ESO. Estaba mal, muy mal. Después de pasar unos días en la calle, cometió un delito (otro de tantos), pero la diferencia es que la policía le atrapó, y le condujo a un centro de menores.
Le quitaron sus posesiones (moto, y el coche que le había dejado el abuelo), y durante un tiempo estuvo controlado.
Cuando cumplió los 18 le dejaron. Volvió a la calle, y consiguió que su abuela lo volviese a aceptar. Intentó resurgir el negocio de las drogas, pero era ya muy tarde, estaba totalmente enganchado. Cada día se metía una o dos rayas, y si podía en días importantes (ya conocéis Nochebuena, Navidad, Epifanía del Señor…) se proporcionaba un chute.
A los 20 su abuela vuelve a echarlo, estaba muy desfigurado, no pesaría más de 60 kilos, y eso que medía casi 180 cm, vestía siempre la misma ropa, y se dedicaba a robar motos y vendérselas a un gitano a 100 euros. Con esa pasta conseguía, si podía inyectarse un poco de droga.
Hace poco cumplió los 22, fue la última vez que lo vi. Me pidió un euro, y yo no se lo dí. Su mano estaba llena de mierda, sangre, tabaco y pus.
Hoy me he enterado de que ayer lo encontraron muerto en un banco del barrio. En el bolsillo de su asqueroso pantalón encontraron una nota:

GRACIAS.

1ª Enmienda: Reconocer mi falsedad

2010-07-27T18:12:00.001+01:00

La sinceridad resiste como palabra en el siglo XXI, carnete de identidad y de carácter. Es una palabra usada por mentirosos. Irónico.

Yo soy un tipo falso. Lo confieso. Aunque sé que diciendo esto me acerco a la sinceridad, a lo verdadero, a lo bello. Pero aun así no me retracto, ni tampoco me echo flores, válgame Dios.

Como os decía, soy un tío falso. CAda día hago eco de mi mentira: aparentando interés sobre temas absurdos, intentando crear armonía, o simplemente agudizando mis rasgos faciales para complacer y ser aprobado por otro simiente de mi especie.

Es absurdo. Lo sé. Pero si no realizo estás maniobras caigo en la desdicha de poder ser tildado de autista, asocial y en definitiva: un parias. Por eso me salvaguardo, como Moises a la imagen de la serpiente en la mentira, el engaño y la autocploaciencia.

Por este motivo me causa gran hilaridad cuando la mayoría de personas se autoproclaman (como si fuese tan sencillo) heraldos de la verdad. Los Cid campeador de la sinceridad, de la palabra de honor, de la honradez. Cuando, videntemente, proclamando eso crean una mentira. La gran mentira.

Estoy resuelto, el próximo tipo que me diga que es una persona que va de cara, le responderé vulgarmente: "Eres más falso, que un euro con la cara de Popeye".

La última cima = Atraco

2010-07-19T21:41:00.001+01:00

Hace pocos días fui al cine con un amigo. No sabíamos muy bien que película ver, así que miramos en las diferentes carteleras de los centros cinematográficos más cercanos a ver que películas había. Observamos en una cartelera la exposición de un documental llamado "La última cima", así que rápidamente miré la sinopsis que es la siguiente:

Pablo Domínguez, sacerdote, sabía que iba a morir joven y deseaba hacerlo en la montaña. Entregó su vida a Dios… y Dios aceptó la oferta. Ahora dicen que está vivo. Pablo era conocido y querido por un número incalculable de personas, que han dejado constancia de ello después de su muerte.

Bueno cualquiera diría que parece ser que merece la pena echar una ojeada. Sabíamos que era un documental, pero eso no nos echo para atrás. Tenía la esperanza de ver algo interesante.

Pagamos la entrada y nos sentamos en las butacas. Estábamos solos. 2 personas en una sala para 120.

El documental comenzó.

Empieza con el director hablando sobre los motivos por los cuales había hecho dicho rodaje. 5 minutos. Audio pensoso. Siguiente escenas. Los amigos y familiares de Pablo comentan pequeñas aventurillas "pícaras" del sacerdote. Casualmente todos los hombres vestían polos caros, vivían en casas donde el salón es como mi piso, y se preocupaban "mucho" por el hambre en el mundo. Ya sabéis, típicos snobs que donan el 0,1% de su capital a una ONG para sentirse mejor.

No podía ser mayor nuestra cara de perplejidad ante tal pérdida de tiempo. Entiendo que es un homenaje a este sacerdote, que no voy a decir yo que no tenga mérito, pero parece más una cinta de recuerdos de una comunión que un largometraje serio.

Defraudado. Pensé , iluso de mí, que encontraría una experiencia enigmática y conmovedora de un sacerdote en su búsqueda interior, que pierde la vida en una gran cima. Y resultó ser una cinta casera hablando de un cura que se murió con una amiga (a saber, dejo allí la idea...) en el Moncayo, una de las clásicas cimas de "alta" montaña.

SOS Cataluña

2010-07-10T23:19:00.000+01:00

No suelo hablar de política, pero hoy con motivo de la multitudinária manifestación en contra de la decisión del tribunal español dictada al Estatut d'autonomia de Catalunya, daré mi opinión.

Los que me conocéis bien sabéis que no tengo ninguna nación que me represente, y eso que nací en Tarragona.

No me representa ninguna nación, ya que mi casa es la tierra. Vale, confieso que cuando vuelvo a mi casa y veo los bosque verdes de hoja perenne, tengo una senación de nostalgía y felicidad, pero esa sensación no es más que el recuerdo por las expreiencias vividas.

A lo que iba Cataluña, desde los tiempos de Guifè el Pilós (Wilfredo el belloso) ha desarrollado un sentimiento de identidad nacional. Este sentimiento respetado a lo largo de la Edad Media por las diversas alianzas y la creación de la Corona de Aragón, se vió seriemante perjudicado con la llegada a Castilla de una monarquía absolutista (siglo XIV) y sobre todo una pérdida de control con la unión de Ferran II de Aragón con Isabel I de Castilla, cuyo enlace produjo la creación de España, que en sí era la unión de Castilla con la Corona de Aragón.

La llegada de los austrias a la corona española produjo terribles cambios en la mercantil sociedad catalana, todo esto debido al establecimiento de las cortes españolas en Madrid, con lo cual se produjo una centralización y una burocratización sel sistema, perjudicando claramente a las zonas del extraradio.

Cataluña desde entonces vió que sus supuestos aliados le habían dado una puñalada trapera y perdieron poder. Hubo muchos intentos de separarse durante épocas más modernas, y casi todas tenían a Francia como aliada, pero lo único que se consiguió fue la pérdida de privilegios y bienes de la nación catalana. ( Guerra del segadors, Guerra de successió)

En este estado Cataluña llega a la edad Contemporánea que parece que gracias a una causa común se puede acercar a Madrid: La guerra contra el francés (Jose Bonaparte). La causa común creó un sentimiento de unidad y hermandad por una parte de las dos naciones (Castilla y Cataluña) y fue bien recibida la Constitución de Cadiz en 1812. Pero a lo largo del siglo XIX, Madrid no estaba dispuesta a ceder ni un codo por su vecinos. Cataluña perdió mucho más de lo que había perdido.

En este estado se llegó al siglo XX. Los borbones, sucesores de los austrias, habían demostrado ( ya desde el siglo XVIII) que tampoco tenían mucho interés en que Cataluña tuviese amplios derechos, y durante el reinado de Alfonso XIII (principios del XX) no hubo ningún acercamiento. Todo esto cambió con la llegada en 1932 de la República Española, que concedió amplias libertades al pueblo catalán. Aunque no todo fue 'roses i violes' (Francesc Macià declaró la independencia de Cataluña en 1933, para poco después ser revocada), la concesión desde Madrid de libertad al pueblo catalán creó un sentimeinto de mutuo respeto.

Todo esto acabó con la derrota de los republicanos en 1939 a manos de los rebeldes (o nacionales). Franco, se situó en el poder y comenzó una etapa larga y dura de sanginariamiento contra el pueblo catalán. No se reducieron sus derchos, como era costumbre, sinó que, se derogaron todos ellos. El pueblo catalán tuvo que sufir el exilio y la resignación de volver a perder la guerra (y ya lleva muchas derrotas).

Cuando Franco en 1975 y llegó la democracia a España todo parecía indicar de que se abriría un nuevo camino para los catalanes. Pero no resultó ser así, la costitución de 1977 era pobre, pero quizás suficiente viendo la situación de la nación durante la dictadura franquista.

Desde entonces, Cataluña ha vivido un constante bombardeo ideológico desde Madrid (parecido al de Espartero en 1842). Los medios de comunicación centrales han criticado cruelmente cualquier sentimiento nacional de los catalanes, y esto ha provocado un sentimiento de repulso hacia el centro del estado español.

Hace poco tiempo, los catalanes crearon un Estatuto con el fin de aumentar sus libertades, y con el objetivo de volver a recuperar lo que antaño perdieron. Pero desde el centro no se vió con buenos ojos y se redució bastante el texto, sobretodo en los aspectos más claves. Aparte, cabe decir, que España aun no es capaz de reconocer a Cataluña como una nación.

Todo esto ha sido la causa por la cual ciento de miles de catalanes han salido a la calle a protestar. Y no es de extrañar que después de lo que ha hecho España por ellos, no quieran nada más que la independéncia.

Cataluña es una nación, tiene una lengua, una cultura, un territorio y un sentimiento que les hace diferentes de Castilla.

Yo no creo en las nacionalidades, para mí es parte del pasado, pero si en la heterogeneidad de los diferentes pueblos del mundo. Por eso tengo claro que Cataluña es un pueblo diferente al castellano, y como tal merece un reconocimiento. Sólo de esta manera, creándose un repetuo mutuo, los dos pueblos pueden vivir en paz.

Cocorosie

2010-07-06T16:46:00.000+01:00

Los humanos somos animales de costumbres, y nos cuesta mucho aceptar o adaptarnos a nuevos entornos. Aunque durante un periodo de nuestra historia fuimos nómadas, ahora destacamos por nuestro sedentarismo.

En fin, no voy a poner a hablar de qué somos o qué no somos, este post lo creo para aquellos que todavía no conocéis al grupo francés Cocorosie.

Cocorosie, es un grupo de dos hermanas que bueno, menuda vida han llevado (mirar su biografía por internet). En resumen casualidades de la vida hicieron que después de un tiempo separadas se reencontraran y que hiciesen un grupo musical. Cocorosie es un sonido nuevo, mezclan Beat box con juguetes sonoros, y con dos voces totalmente distintas, una más cercana a la ópera clásica y otra casi propia del hip-hop.

Su estilo musical es un Indie influenciado por el Soul americano y R&B. Es tranquilo y agradable, os recomiendo que las echéis un vistazo, no tenéis nada que perder. Temas como "Good Friday", "Black Rainbow" o "Warewolf" podrían estar claramente en vuestra lista de favoritos.

El Alquimista

2010-06-24T12:28:00.001+01:00

Cuando escuchas mucho algo que te puede sorprender, normalmente suele causar un efecto contrario, creas en tu propia mente una barrera para desmitificar aquello que en realidad iba a dar un giro en tu vida.

Pues bien, hace poco me paso algo parecido con el libro de Paulo Coelho “El Alquimista”, desde un principio fui reacio a leerlo y a dejarme influir por esa especie de magia que fluye en su interior. Por este motivo fui postergando su lectura meses y meses, con la esperanza de que algún día se me pasara esta sensación negativa hacia el libro.

Hará una semana me compré el libro, más que nada era para tenerlo bajo llave, y algún día leérmelo, pero no pude aguantar ni cinco días, así que empecé a ojearlo. Y pasó de echar un vistazo a deleitarme profundamente en su historia. Es increíble. Sencillo pero a la vez perfecto. Un verdadero manjar para la mente.

Si no lo habéis leído aún, no sé a qué esperáis.

En un bar cualquiera...

2010-05-28T19:48:00.001+01:00

El otro día vi una de esas tantas escenas cuotidianas que apenas damos importancia pero que sin saber muy bien porqué, se te quedan grabadas en la mente.

Bien, os explico, iba a realizar un examen en una ciudad un poco apartada de la mía, así que decidí ir un poco antes por si había tráfico, ya sabéis, más vale prevenir que curar. Total, llegué al sitio como una media hora antes del control, por lo que decidí ir a comerme un bocata en un bar cualquiera. Pues bien, una vez dentro, repasando apuntes, observé como de uno en uno venía un grupo de jubilados y se sentaba en una mesa reservada para ellos, en el fondo de la estancia. Nada del otro mundo, pero me dio por fijarme atentamente en ellos, algo era diferente, algo no parecía normal. No era un simple grupo de jubilados que iban al bar a tomar un café y luego cada uno por su casa, era un grupo de amigos de toda la vida, se les veía en la cara, en sus expresiones, en sus comentarios cariñosos y plenos de nostalgia. Puse oreja a lo que hablaban, y comentaban jugadas suyas de cuando eran jóvenes, de esas historias que solo las puedes comentar con tus más queridos. Pura envidia. Aparte de sus aventuras y desventuras, también hablaban de temas actuales, cosas que le preocupan, maravilloso.

Llegué tarde al examen, pero mereció la pena. Al día siguiente (tenía otro examen), decidí volver a ir pronto, pero esta vez era para verlos, para saborear desde el anonimato su preciosa amistad. En serio, formidable.

Ahora sentado desde mi casa, miro las fotos de mis amigos, ojala dentro de muchos años, cuando las arrugas comiencen a aparecer en nuestros rostros, podamos sentarnos juntos como tantos años hemos hecho y seguir hablando de nuestras cosas, esas de las cuales sólo nosotros nos reímos.

Relatos Breves nº11: Yo, psicópata.

2010-05-19T11:45:00.000+01:00

Yo, psicópata.

Soy un psicópata, tengo que confesarlo.

La verdad, no me lo esperaba.

Yo, que siempre he sido un buen chico y nunca me he metido en líos.

Al principio no me lo pude creer, ¿Cómo pudo ocurrir? Muy fácil, te vi, simple y llanamente te ví, y desde entonces supe que tenía que conseguirte. Por eso soy un psicópata, un obseso que sólo basa su vida en tenerte y en lograrte.

Debería estar encarcelado en algún lado, pero ya me ves, aquí, como si fuera un ciudadano más, pero en el fondo tengo una mente maquiavélica que controla todos tus pasos, todos tus movimientos, todos tus pensamientos ¡y ni siquiera te has dado cuenta!

Esta claro que no estoy bien, te persigo a todas horas, y cuando no te persigo, te pienso. La cabeza me va a explotar algún día de estos. Me hablan y pienso en ti, tomo una cerveza y pienso en ti, me acuesto y pienso en ti. 24 horas. Me parece raro que no te hayas dado cuenta.

Sí, soy yo, el que se madruga todas las mañanas para verte salir del portal. Sí, soy yo, el que te sigue con el coche para saber que lugares visitas. Sí, soy yo, el que te espía cuando sales de compras con las amigas. Sí, soy yo, el psicópata de la calle de debajo de tu casa.

Lo he pensado, y esto de estar trastocado mentalmente no es tan malo como la gente pinta, ¡qué va! Ahora ya no pienso ni en política, ni en deportes, ni en nada. Ahora sólo me centro en ti.

Llevo días queriendo decirte algo, algo importante, algo que quizás cambiará el sentido de tu vida, algo magnífico que te puede pasar. A ver si me atrevo. Es raro ¿no? Soy un psicópata, pero a la vez soy un cobarde. Iluso de mí, creía que venía de serie.

Me hace gracia, cuando hablo contigo es como jugar al ajedrez, siempre intentando mover la ficha acertada con el único y principal objetivo de hacer un jaque mate. Tú ni siquiera te das cuenta. No es por echarme flores, pero lo hago bien.

Me importa muy poco que digan los demás. Que hablen.

Y si me dices que sí…

Creo que tengo un tumor en la cabeza con tu nombre grabado. No me lo puedo quitar, y la verdad es que tampoco quiero. ¡Qué crezca! Que se haga fuerte y que perdure.

Hoy te volveré a ver, y seguro que me volverás a sonreír. Eso para un psicópata es como una dosis de morfina para un yonkie. Eso sí, es la dosis para un día, mañana querré más, y pasado aun más.

Me despido. No te enfades conmigo, es una enfermedad mental, no le puedo hacer nada, tal vez debería visitar a un psicólogo, o tal vez debería visitarte a ti.

Besos, tu psicópata favorito.

Javier Jiménez

2010-05-10T12:04:00.001+01:00

Como bien sabéis pocas veces hablo de mi vida privada, y esta vez no será diferente. Pero el caso es que hoy os quiero presentar a un amigo mío que en su tiempo libre se dedica a la fotografía, y no lo hace nada mal.

Se llama Javier Jiménez Martínez, nacido en Tarragona a finales de los 80'. Supongo que es uno de los denominado homo novo en el sentido artístico, ya que aparte de hacer la captura de la fotografía, después la trata y la modifica (contrastes, colores, etc) mediante un soporte informático.

Tiene un flickr (para los más perdidos, es como una galería online) de sus obras. Supongo que aun no está muy definida la temática de las imágenes, aunque muchas de ellas reflejan un poco el día a día del autor.

Mis favoritas son Sr.Huevo y una en la que se ve enfocado un muñeco de trapo, le da un aire tristón. Quizás el siglo XXI no esta hecho para muñecos de trapos.

Si queréis ver más: FLICKR

LLegada

Sin título (podría ser Sin lugar en el siglo XXI)

Seguidme

Sr.Huevo

Frecuencia: Tequila

2010-05-05T20:55:00.000+01:00

Voy en un barco,
se hace de noche en altamar
Suave es la brisa,
no tengo prisa por llegar...

Voy en un barco,
son quínce días de soledad...
Y aunque me alejo,
no me arrepiento de viajar...

Voy divisando por este y oeste,
lo que miro no tiene final...
Ahora es de noche y el horizonte,
se pierde entre la oscuridad...

Voy divisando por este y oeste,
lo que miro no tiene final...
Ahora es de noche y el horizonte,
se pierde entre la oscuridad...

Quinientos años después,
cruzo el Atlántico al revés...
En el puerto final,
nadie me va a esperar...

Punset

2010-05-04T23:54:00.000+01:00

"Hay vida antes de la muerte"

Eduard Punset

Esta frase la vio el científico en un metro de Nueva York, allá por los años 60.

Giotto

2010-05-03T14:54:00.000+01:00

Este cuatrimestre me ha tocado estudiar Historia del Arte de la Baja edad media, es decir, arquitectura, escultura y pintura de obras de entre el siglo XIII al XV.

La verdad, y tengo que confesarlo, estoy aprendiendo mucho, y seguramente este cambiando mi visión acerca del estilo gótico y renacentista, sabiendo que más que un cambio cultural hecho por la invención de unos cuantos, se trata de una estampación de la sociedad de aquel momento.

Uno de los autores que más me ha llamado la atención es el italiano Giotto di Bondonne. Estepintor, escultor y arquitecto pertenece al llamado período trecento (1300), y más particularmente a la escuela de Florencia.

Lo grande de este autor son sus innovaciones técnicas en el campo de la pintura,jugando con la luz para dar una sensación tridimensional, apenas inexistente en la pintura de la época. Sus temas son patéticos (dramáticos), haciendo una particular inflexión con el estilo alegre de la otra escuela del trecento italiano, la de Siena (Duccio, Simone Martinni, y los hermanos Lorenzetti).

Giotto se basó en parte en el estilo de Cimbaue, artista del duecento, que adquiría grandes rasgos de la pintura bizantina (sobretodo el uso del dorado). Aunque Giotto, como me he referido al principio supo innovar, dando un carácter más humano a los protagonistas de sus obras, y creando una sensación de canocidad, por eso se le reconoce como el abridor de las puertas al renacimiento italiano.

Su obra más importante se encuentra en Padua (Italia) y esta en la Capilla de los Scrovegni. Se trata de 36 pinturas al fresco con representaciones alusivas a la vida y muerte de Jesus, con gran importancia de María (personaje clave en el periodo artístico tardiomedieval).

Si tenéis un poco de tiempo, no dudéis en echar un vistazo a su obra.

Bajo la corteza: Tributo a Leño

2010-04-30T22:41:00.000+01:00

Si me preguntáis dónde estaba yo cuando se creo Leño allá hacia el año 1977, os seré sincero, y os diré que ni siquiera estaba en proyecto. Pero lo que esta claro en la historia de la humanidad, es que hay cosas que transcienden de la categoría temporal, y entre esas cosas está la música de Leño.

No hace tanto que empecé a imbuirme de pleno en sus acordes. Pero no tarde mucho en enamorarme de la sinfonía de Rosendo Mercado, Chiky Mariscal y Toni Urbano. Canciones como Entre las cejas, Sin solución o Qué desilusión pronto empezaron a sonar constantemente en mi cabeza y discos como Corre, corre o Más madera suenan habitualmente en mis reproductores.

Pues bien, hace poco han sacado un disco de tributo con 26 canciones, Bajo la corteza, de este mítico grupo versionadas por los mejores grupos del rock español. En el disco encontraremos temazos como El tren, versionada por Extremoduro; Sorprendente, por La Shica; Aprendiendo a escuchar, por Barricada; Lo que acabas de elegir, por La voz de los nadie o Que tire la toalla por los Mojinos escozios.

Vaya un repertorio genial, compuesto de elaborados trabajos que merecen la pena escucharlo, así que si podéis (aunque no seáis amantes del género), pegarle un vistazo. Merece la pena.

Relatos Breves nº10: Don Nadie

2010-04-28T12:25:00.000+01:00

Don Nadie

Seguramente esta historia no importe a nadie, es normal, lo comprendo, siempre hay algo mejor que hacer que leer, por ejemplo ver la tele o emborracharte de alcohol.

La historia que os quiero contar, no es ni triste ni alegre, tampoco tiene una moraleja, que va, nada de eso. Simplemente es el relato de una persona más, que habita en la ciudad. Sin importancia.

La narración es sobre un hombre normal, ya sabéis, ni ojos azules, ni metro noventa. Su madre le concibió hace sesenta y seis años, en un pueblo perdido de Cáceres.
Su padre era arrendatario de una parte de esos enormes latifundios que con tanto esmero habían comprado los extranjeros hace muchos y muchos años. Trabajaba de sol a sol, a la antigua usanza. Era una persona dura, y sus palabras muchas veces no eran tan melosas como las de los políticos de hoy en día, pero era un hombre sincero y cariñoso con los suyos.
Su madre, como era costumbre de la época, laboraba en casa: cuidando de sus hijos, doce; manteniendo limpio el hogar (ya sabéis, este trabajo denigrante de sudamericanos) y demás cosas. Era una católica acérrima, visitaba todos los días la iglesia para pedir una bendición para sus traviesos hijos. Le gustaba que reinase la paz dentro del seno familiar, y hasta su muerte lo consiguió.

El hijo número nueve de esta pareja poseía el nombre de Raimundo, o mejor dicho Diego Raimundo Cristóbal Jiménez Añil.
Nació al séptimo mes, y su madre pensó que no viviría mucho, pero Raimundo, salió luchador, y después de muchos ayes en los cuerpos de sus progenitores, consiguió salir adelante. Y no fue tarea fácil, eran tiempos difíciles en lugares complejos, perdidos de la mano de Dios, dónde ver una salida de futuro parecía casi imposible. Tierra dura para gente de hierro, le decía su padre. Y no tenía falta de razón, cuando el pequeño Raimundo tenía siete años, su antecesor murió, según sus hermanos de infarto, aunque el prefiere pensar que murió con una hoz en la mano, trabajando hasta el último día.
Este hecho catastrofista en una familia que depende inconmensurablemente del sueldo del cabeza provocó una separación interna irrevocable. Los hermanos mayores, sin la vigilancia del patriarca decidieron partir con sus respectivas parejas a tierras más fértiles. Y de doce que eran, se quedaron seis, y Raimundo era el segundo varón más grande.
El peso de la responsabilidad le achacó demasiado joven, piensa él, pero lo supo afrontar con valentía y firmeza. Tuvo que dejar la escuela, y no pudo ni siquiera aprender a escribir, aunque él prefiere decir que tuvo el gran privilegio de aprender a leer. Empezó a trabajar en el campo arrendado de su padre, de sol a sol.
Y así pasaron los años, hasta que cuando tenía quince años, el hermano mayor de los seis que se habían quedado murió en un accidente de coche. Un duro trance para los restantes componentes de la familia, que coronaron, sin que el quisiera, a Raimundo como patriarca.
Raimundo en su particular reinado, intentó, e incluso logró que sus hermanos más pequeños consiguieran llegar a secundaría, y de una forma o otra tener una formación decente. A cambio, él, trabajaba diariamente diez y ocho horas. Parece raro decir, que él era feliz.
Al cuarto año de su reinado, su madre falleció. Más peso sobre su espalda. No era muy anciana su madre, casi sesenta años, pero según Raimundo jamás logró superar la muerte de su hijo, y murió de pena.
La muerte de su madre implicaba aparte de trabajar en el campo, intentar ayudar en las tareas del hogar. Por suerte su hermana mayor (la ocho, para que me entendáis), le ayudó tanto como pudo, hasta que cuando tenía veintitrés años (Raimundo era dos años más pequeña que ella), se casó y se fue de casa, dejándole solo al cargo de los tres hermanos más pequeños. Es lógico pensar que es un verdadero trance para cualquier persona el martirio que estaba sufriendo, pero él no lo recuerda así. Rememora felizmente aquella época, dice que no hay más placer que ver a sus hermanos crecer fuertes y sanos, y con un futuro por delante.
Los años continuaron haciendo su tradicional curso, y sus hermanos menores, se marcharon fuera del pueblo a vivir su vida. Al final Raimundo se quedó solo en casa de sus padres, medio calvo, y con una sensación de vacío. Así que después de un buen tiempo pensándoselo decidió viajar a Cataluña, no tenía mucho ahorrado, casi todo lo que ganaba lo enviaba a su hermano menor, el benjamín de la casa, que por aquel entonces estudiaba Arquitectura en Madrid. Pero algo, tenía ahorrado.

Llegó a Barcelona despistado, jamás había estado en una ciudad tan grande, aunque tampoco jamás había viajado en tren, y ni siquiera había montado en bus. Todo era nuevo para él, pero a sus veintiocho años estaba resuelto a salir para delante costara lo que costara.
Busco trabajo por todos lados, y encontró. Pintor, camarero, basurero, jardinero, etc. Aunque al cabo de dos años, encontró en Tarragona un anuncio donde precisaban paletas. Él no tenía mucha idea, pero en el anuncio ponía la palabra estabilidad, y eso era precisamente lo que Raimundo quería. Así que sin miedo, cogió el primer tren que partió de Sans, y se dirigió hacia Tarragona.
No tardó en conocer los gajes del oficio, pero estaba claro que no había mucha diferencia entre el campo y la construcción, bueno quizás el salario ahora era más honorable.
El trabajo le daba poco tiempo para vivir entre semana, pero los domingos los tenía libres. Entabló amistad con tres compañeros de su quinta, y frecuentaron los locales de la costa. En uno de esos locales conoció a Carmen, una chica andaluza de intensos ojos verdes que tenía fama de calentar camas. Raimundo, pronto se dejó seducir por ella, todos los que estaban a su alrededor le avisaron de que tuviera cuidado, que era terreno peligroso, pero a él le daba igual su pasado, estaba enamorado de ella.
Al año de conocerse se casaron, de viaje de novios fueron a Madrid. Raimundo recuerda aquellos días como los mejores de su vida. Disfrutó ver escrito al lado de un interfono de la calle Serrano el nombre de José María Jiménez Añil, su hermano menor, y disfrutó como un niño al pasear en barca por el pequeño estanque del retiro con su amor.
A los dos años de casados tuvieron al pequeño Ricardo, y a los cuatro al infante Mario. Dos niños preciosos que llenaron, durante un tiempo de alegría la casa.
Por aquella época Raimundo cayó en el engaño del tanto tienes tanto vales, y poco a poco quiso tener más y más posesiones. Hoy maldice aquella época, no era él mismo. Pero esta claro que el que algo quiere, algo le cuesta, y Raimundo sacrificó mucho tiempo de su vida personal para poder mantener un chalet y un coche deportivo. Tuvo que empezar a trabajar en una panadería para mantener los costes, y los meses de vacaciones laboraba en la hostelería.
Poco a poco, se fue distanciando de su mujer, y cada día el cauce de rumores de que se estaba acostando con otro era más y más caudaloso. En un principio él no le dio importancia, pero esa idea estaba en su cabeza.
Un día después de diez horas de jornada laboral, llegó a casa más temprano que de costumbre, se extrañó al contemplar que sus hijos, de doce y diez años respectivamente, continuaban aun en la calle. Le miraron con una cara extraña. Él subió a casa y encontró a su mujer con su jefe de obra.
Él atacado por una rabia incontrolada, sacó a patadas a su jefe, y golpeó violentamente a su mujer. Recuerda ese momento como el peor de su vida.
Su mujer al mes se fue sola, y no la volvió a ver en toda su vida. Sus hijos le culparon de no tener madre. Cabe destacar, que también perdió el trabajo, y tuvo que buscarse la vida, con muchas deudas encima.
Lo paso mal durante mucho tiempo, los días duraban veinte horas, y parecía que nunca volvía a salir el sol en su vida, hasta que después de mucho tiempo encontró de casualidad a un nuevo amor. Para aquel entonces el tenía cuarenta y cinco años, y ella, Magdalena cuarenta. Se conocieron en la panadería, donde él, aun amasaba las masas a las cinco de la mañana. Fue una relación rápida, ya que, al cuarto mes de conocerse se casaron.
Su estado de ánimo cambió, y durante mucho tiempo se sintió feliz. Sus hijos aceptaron a su amor como una madre, y se encariñaron con ella fácilmente.
Raimundo continuaba trabajando duramente, esta vez para que sus hijos pudieran estudiar sin ningún problema en la universidad. Cabe destacar que los dos se licenciaron satisfactoriamente. Una vez licenciados, los dos se casaron y emigraron fuera, uno a Barcelona y otro a Madrid. Él, para aquella época decidió dejar de trabajar en la obra, por cansancio, y tan solo siguió en la panadería. Tuvo más tiempo que dedicar a Magdalena. Parecía que la historia iba a tener un final feliz.
Raimundo decidió vender su piso (era demasiado grande) y su coche (no lo necesitaba, puesto que trabajaba al lado de casa), y con el dinero ganado repartirlo entre sus hijos y su mujer. Él buscó un alquiler barato en la ciudad, con vistas al mar eso sí.
Pero estaba claro que la vida es un bucle infinito de altos y bajos, y al tercer año de la emancipación de sus dos hijos, su mujer cayó gravemente enferma. Los médicos comunicaron que era una enfermedad degenerativa crónica, es decir, en poco tiempo moriría. Raimundo recibió este golpe como un KO total. Era su fin.
Aguantó el chaparrón como pudo, viendo cada día como su flor de primavera poco a poco se marchitaba, sin que él pudiese hacer nada.
Cuando él tenía cincuenta y seis años, Magdalena murió. Quedó destrozado, dejó el trabajo por depresión (jamás en su vida firmó un contrato), y paso horas y horas delante de una botella. Sus hijos, le animaron a que fuera a sus respectivas casas a vivir, pero él se negó en rotundo, no quería molestar a nadie, él nunca fue así.
Como un cuenta gotas el dinero se perdió. Este hecho implicó que no tuviese capital para pagar el alquiler del piso.
Emigró a la calle. Los primero años fueron duros, recuerda. La gente que había conocido empezaron a mirarle con asco, y con un desdén no propio de personas humanas. Por suerte encontró algo de ayudas en organizaciones benéficas que le daban un poco de ropa y un poco de comida.

Su quincuagésima octava primavera recuperó el ánimo, y decidió otra vez empezar de 0, buscó trabajo por todos lados. Rememora que todos los días iba por la mañana a una fuente pública a lavar la ropa, y a lavarse el cuerpo. Pero estaba claro que en una sociedad como la nuestra no se mira para nada el pasado, la fuerza o el espíritu del trabajador, por lo tanto, jamás volvió a trabajar. Resignado después de dos años de búsqueda laboral, cedió a la vida en la calle.

Lleva diez años viviendo en la calle. Dice que su única posesión es un carro del Carrefour, que a mucha honra alquiló honrosamente por un euro.
Vive de noche, y duerme de día, lo hace para que los niños no tengan que ver las miserias de un vagabundo, y también para curarse en salud de las patadas de algunos jóvenes que más de una vez le han intentado golpear. Recorre varios containers en busca de cualquier resto alimenticio o útil. Me dice que es sorprendente lo que uno se puede encontrar en la basura. Allá por las siete, al alba, se vuelve con su carro hacia un edificio abandonado. Se tumba y se prepara tranquilamente la comida, la merienda y la cena. Sus vecinos, yonkies y otros vagabundos, le visitan con frecuencia, dado que saben que siempre le sobra algo para llevarse a la boca. Entre comida y comida lee algunos libros que se encuentra en la calle, su favorito es Cien años de Soledad de Gabriel García Márquez y antes de dormir escucha un poco de música clásica con una radio a pilas que se encontró un día.
De tanto en tanto encuentra dinero, o lo consigue vendiendo algunas cosas de valor que encuentra tiradas (televisores, consolas, depiladoras…), ese capital lo guarda en un bote de Pringles escondido por un lugar que nadie sabe. Él me cuenta, que siempre a finales de año se saca unos 400 o 500 euros. Ese dinero lo usa para comprarse a principios de Diciembre un traje de unos 200 euros, y tres billetes de tren: Tarragona-Barcelona, Barcelona- Madrid, Madrid-Tarragona.
Cada año Raimundo hace el mismo viaje. La mañana del 24 de Diciembre se levanta temprano para lavarse minuciosamente en el mar, se arregla y se viste, y como dice él, hasta parece que es un millonario. Después toma el tren dirección Barcelona, y llega sobre la tarde a casa de su hijo. Pasan un rato juntos y cenan en familia. Me cuenta, con la boca negra y sin la mitad de dientes, que hace dos años, éste, el pequeño, le ha dado una nieta preciosa, que se parece a él. En la foto amarillenta y desgastada de las veces que la habrá mirado, no se ve más que un bebe llorando. Es su reliquia.
Siguiendo con el relato, hacia medianoche coge un tren dirección a Madrid. Por el viaje duerme plácidamente, satisfecho por sus hijos. Una vez el tren llega a Atocha, despierta y encamina. Visita a su hijo mayor, que ya va por el segundo, y por la noche se vuelve para casa.
Me cuenta que son sus días más felices del año, le da bastante igual las miradas de asco de sus nueras y las bromas de sus nietos, lo importante es que a sus hijos les va bien. Él cree que ellos no conocen su precaria situación, pero tampoco voy a ser yo el que le diga que se está mintiendo. Tal vez esa es la droga que le da la fuerza para vivir.

Se despide de mí, y me agradece que le haya escuchado, no hay de qué le contesto, siempre se aprende cosas nuevas.
Hasta pronto amigo.

Acabo de llegar a mi casa de noventa metros cuadrados en mi nuevo mini y estoy sentado delante del ordenador escribiendo esta historia. No sé el motivo, ¿importa acaso?

Bueno ya te lo dije, seguramente no te interesa esta historia, vuelve a encender el televisor por favor.

Por favor.

Crítica de Alicia en el País de las Maravillas (2010)

2010-04-28T12:04:00.000+01:00

Sabíamos que iba a pasar, era un guión ya escrito. Quizás algún soñador entre nosotros esperó una producción 100% Tim Burton, pero no fue así.

Se nos avisó nada más sentarnos en la butaca: un hermoso castillo rodeado de fuegos artificiales y una palabra, Disney.

El largometraje empezó, lento, tedioso, y poco prometedor, la nueva Alicia no acababa de enganchar, las escenas no encajaban del todo bien, y el asiento cada vez parecía más incómodo. Pero poco a poco la película fue cogiendo ritmo, sobre todo cuando Alicia llega al País de las Maravillas. El juego de colores, mezcla de alegría y felicidad, cautivaban al espectador, y el hilo frágil por el que estaba encaminado el filme parecía tensarse más. Empiezan los toques de humor oscuro, ese en el que Tim Burton es catedrático, y empieza a visualizarse su adepto número uno Johonny Deep, que hace un excelente papel, aunque algo limitado. Pero aun así, la obra, estaba a años luz de películas como Eduardo Manostijeras o Charly y la fábrica de Chocolate.

A medida que pasan los minutos el espectador se da cuenta, de que aunque esta viendo una película entretenida, no es nada del otro mundo. Una más. Una menos (para los más pesimistas).

Otra vez será, esperemos que esta vez no haya cadenas de por medio.

Mi nota un 5,3. Leonardo Da Vinci no pintaba cómics.

Kasabian

2010-04-22T18:53:00.000+01:00

En el panorama musical más reciente y contemporáneo, ha sido difícil encontrar grupos que tengan su propio estilo, es decir, que no se basen en otros grupos. Está claro que quizás todo más o menos está inventado y que es muy difícil lograr crear un sonido innovador, aun así muchos grupos los han intentado.
Este es el caso del grupo inglés Kasabian.
Kasabian podríamos decir que es una formación músical compuesta por 4 jovenes británicos formados con la base clásica del Brit pop evolucionado hacia un rock más alternativo, con toques indies.
Su camino comienza (2004) con el disco Kasabian, sin duda ya un cláscio para los amantes de la música indie. Este disco nos dejó canciones tan premiantes como LSF, Processed Beats y Club Foot, que en breve espacio de tiempo dieron a la fama al cuarteto.
Más tarde llegaría en el 2007 su segundo disco Empire de una índole más alternativa, y por así decirlo más oscura. Un disco que para mí definiría el puro estilo de Kasabian. En él podemos encontrar grandes temas como Empire o Shot the runner. h
Hacia el 2009 sacan su último disco West Ryder Pauper Lunatic Asylum , un disco que me atrevería a decir que debería estar en la lista de los 10 mejores de la década. En este disco el grupo se autohemenajea con canciones increíbles como Vlad the impaler, West Ryder Silver Bullets o Fast fuse. Una apología del género Brit pop por excelencia.

No os sorprendera, está claro, que os aconseje escucharlo. Es un estilo muy peculiar, con una gran importancia de los intrumentos, en los cuales podemos escuchar que detras de cada canción hay horas y horas de desarrollo hasta calibrar una frequencia excepcional.

No diré nada más, solo mencionaros que ha sido considerado este año como la mejor banda británica.

Una de ópera

2010-04-16T18:47:00.000+01:00

Una de las cosas que me gustan, y la gente se sorprende cuando se lo digo, es la ópera. Pero sí, hace ya años (y eso que no tengo muchos) que me apasiona, me parece la mayor transmisión de sentimientos que puede hacer un músico. Un guitarrista se expresa con su guitarra, un pianista con su piano, pero un cantante se expresa con su voz, y la ópera es la mejor forma de exponer una sensación. Debe ser esa la razón por la que estoy enamorado de este género musical. Por fortuna he podido ir varias veces a ver alguna obra, la que más me encanta es sin duda Turandot, del maestro Giacomo Puccini (un dios del teatro).

Si tenéis alguna vez una oportunidad de ir a ver esta obra no perderla, es mucho mejor que un Barça-Madird o la final de Eurovisión.

Os dejo un trozo, en concreto es un aria. La célebre parte del Nessun dorma. Sin duda cantada por Pavarotti hace que se eleve las emociones al cubo.

Nessun dorma! Nessun dorma!

Tu pure, o Principessa,

Nella tua fredda stanza

Guardi le stelle

Che tremano d'amore e di speranza.

Ma il mio mistero è chiuso in me,

Il nome mio nessun saprà!, no, no

Sulla tua bocca lo dirò!...

Quando la luce splenderà,

Ed il mio bacio scioglierà il silenzio

Che ti fa mia!...

Dilegua, o notte!... Tramontate, stelle! Tramontate, stelle!...

All'alba vincerò!

vincerò! vincerò!

Caravaggio

2010-04-05T14:57:00.000+01:00

A finales del año pasado (2009) tuve la suerte de visitar por primera vez el museo del Prado, en Madrid. La verdad es que fue una experiencia mágica, y muy instructiva. Por fin pude ver aquellos cuadros que tantas y tantas veces he visto por Internet o por los libros.

No os voy a decir que me sorprendió mucho, ya que mentiría, pero si puedo decir que hubo un pintor que me dejo con la boca abierta. Sólo encontré un cuadro suyo en todo el museo, pero la verdad es que ese cuadro era muy diferente a los demás, era un cuadro único, se titulaba "David vencedor de Goliat", y como podéis observar es impactante.

A mi vuelta a casa, me puse a buscar como loco todo la obra de este autor, y la verdad me dejó anonadado, su perfecta técnica al óleo, reflejando el más íntimo espíritu barroco es admirable.

No diré más, las pinturas hablan por sí solas.

http://www.caravaggio.com